De marionetas y sombras

El camino del viandante hacia el ocaso.

2012-01-28T23:04:00.000-08:00

Despertar a la luz.

Sentir el cosquilleo inevitable de las arenas en cada pequeña porción de piel.

Transmutar todas las sensaciones a la vez, el aire cálido en los pulmones recién devueltos a la vida.

Escuchar el roce de cada uno de los granos de arena que componen el mundo cambiante sobre el que se ha despertado.

Avanzar como un efecto retroactivo de la vida.

Un pie primero, otro después, el cuerpo que sigue el movimiento hacia un lugar todavía inaccesible por la mente.

Atravesar el resto efímero y sombrío de tres figuras que se conjugan con el viento.

Sentir un frío glacial en la punta de los dedos y una mancha que se advierte como un aviso sobre cada parte que va cruzando el umbral de los espíritus.

Pero no dejar de avanzar aun cuando aparenta ser un síntoma mecánico, una sucesión contraria al hecho de desear protegerse y sobrevivirse con las diezmadas fuerzas que contiene el nuevo cascarón.

Pero avanzar.

Seguir hacia el horizonte donde una línea clara de luz potente marca el camino, el único camino.

Dejar atrás la sombra, el propio dibujo horizontal serpenteando sobre dunas que son casi agua, casi humo que se va deshaciendo en la memoria.

Moverse, con la sola intención de moverse y trascender al apartarse de la consecuencia de lo quieto.

Correr, un paso tras otro paso, hundirse y salir, y rescatar las manos de bocas de arena que las tragan sin miramientos.

Correr hasta encontrar el suelo más sólido, más cálido, más puntiagudo y afilado y hambriento de herir y beber de cada diminuto corte, de cada estallido del propio cuerpo.

Llegar al límite del desierto, que como una frontera, como una línea dibujada, como una burbuja que teme ir más allá, está contenido en si mismo, encerrado ante un muro que asciende.

Una pared circular, no muy elevada, empieza a lanzar su sombra de luna creciente sobre el hombre.

Avanzar, saltar de roca en roca, no temer las alturas y dejarse caer exhausto tras la barrera natural superada y rodar, golpearse, sentir por primera vez el peso duro de huesos, carne, plasma.

Terminar al fin sobre una marea verdosa, sobre el olor penetrante de las plantas aplastadas que liberan su potente aroma y uncen por vez primera este semblante que nota como se arruga su nariz y la musculatura de su boca.

Y comienza a desear algo que le complete, como un dolor punzante y violento en su centro.

Coger a puñados la tierra, arañarla, macerar los diferentes tonos de verdor, sintiendo su fibra, su humedad liberada con violento arrojo.

Mirar al frente, limpiarse el cuerpo con los restos de esa pulpa y encontrar un inmenso reflejo azul, un rumor que el viento parece despertar.

Levantarse quedo, anonadado, llegar al borde del nuevo desierto, líquido desierto azul que se corresponde al otro, como en un punto opuesto.

Hundir cabeza y cuerpo y caer dentro como un animal errante que ha recuperado su instinto.

Sentir el dulce arrojo en la lengua, el metálico tránsito de la sequedad que se pierde, el estómago lleno de fría vida.

Abrir los ojos a la humedad, al espasmo, y salir tomando aire como un grito de liberación.

Ante él, una barca hecha con raíces entrelazadas, soporta un árbol; y un igual, pues es así como él lo entiende sin articular pensamiento ni palabra, le espera mirándole fijamente.

Su cuerpo no está desnudo, lo cubren innumerables hojas cosidas, provenientes del árbol que forma su vehículo.

En su mano un nudoso bastón que parece formar parte de las raíces, y su otra mano tendida hacia abajo, apuntándole.

Hasta aquí, hasta este lugar extraño, hasta esta frontera.

Donde se miran en un lapso que puede alargarse durante un tiempo infinito.

Desde donde el ocaso comienza a dejar su lengua de rojos y malvas ascendentes.

Como una garganta que intenta tragar las aguas en el horizonte.

Como marco final de este relato y principio inevitable del siguiente.

El signo de todo lo perdido.

2012-01-06T12:00:00.001-08:00

Cada cuento comienza con un hilo que se enhebra desde lo profundo y se expulsa, en la exhalación de las palabras.

Cada historia comienza como un cuento, con una narrativa difusa, como un contorno difuminado que se va congestionando.

Cada verdad se explica, con su correspondiente ejemplo, como única y sola verdad.

Cada hombre permanece exento de respuestas durante toda su vida hasta el final.

Este principio de las cosas iba implícito en el reverso de todas ellas, como una marca de fábrica ineludible,

una formulación de su caducidad presente, constante, eterna.

A pesar de que todo lo anterior parezca olvidado, a pesar que todo el erial del mundo predecesor sea tan solo arrabal y desgana, desproporcionada acumulación de deshechos.

A pesar que todo lo próximo no tenga lugar más que desde este sustrato maltrecho y hediondo.

Su cuerpo conmovido retumba bajo todas las fuerzas conscientes de su nacimiento.

El universo parece guiñar su efímero ojo y devastar todo contorno.

Asistir a semejante acontecimiento no es opcional, forma parte de una condición irrepetible de aquello que pretende existir tan a pesar nuestro.

Despertar en el centro de aquel concentrado de arenas; escupiendo, para poder respirar, una mezcla multicolor de sustratos que se desprenden de él, de su prominencia.

Como un reloj de arena humano que tiene prisa por gastar su tiempo.

Tose. Medio ahogándose, grita.

Su cuerpo se recompone por momentos mientras el vendaval comienza y le arranca los pedazos de arena solidificada, como una piel de reptil que debe mudarse.

Sus ojos aparecen como un brillo incandescente bajo el viento plagado de polvo.

Ante él, que todavía no discierne, que todavía no ha recuperado su esencia como ser, tres dibujos oscuros.

Tres ocasiones para conocer la sombra, desde donde ascuas tenues le observan, como acertados escultores recalculando sus golpes sobre la estatua, tres voces pronuncian sonidos que entre la tormenta parecen ligados a la desesperación.

Tres sombras o figuras o espejismos, se sitúan a su alrededor, entonando el canto que no recuerda.

Tres esbozos de sombra, tres carcomidas telas raídas en lo profundo, danzan a su alrededor.

Y sus dedos le apuntan, sus manos le arañan, sus voces lo adormecen.

No sabe qué se despierta entonces, gritos venidos de un lugar que desconoce amplían su eco en su cabeza.

Solo entiende que debe andar, que debe desprenderse del pesado palpito que va durmiendo su afán.

Cierra los puños, aun a pesar del cuerpo pequeño, su determinación le confiere fuerzas que no entiende, y camina un paso tras otro mientras el círculo se rompe.

Quien explica entonces que el desierto se abre, como una puerta que muestra más allá de la tormenta un lugar donde luces titilantes parecen casi desvanecerse por la ventisca?

Quien es capaz de acometer el relato de un héroe que regresa a un mundo transmutado?

A un mundo que se volatiliza un instante y regresa, cargado de incertidumbre.

Quien os cuenta a vosotros que las sombras azotan su cuerpo, abriendo heridas y bebiendo el fluido viscoso que de ellas emana?

Yo personalmente desisto, cuando él lanza su cuerpo hacia el hueco y a pesar de los anzuelos que en su carne se clavan, decide huir, volver a donde no recuerda.

Y sin embargo no sabe y sabe perfectamente a ciencia cierta, que por fin a dado comienzo este relato.

El primer pensamiento del renacido.

2011-05-29T15:37:00.000-07:00

He caído, precipitándome en escena.

El ojo es una fibra en el contínuo del polvo y el silencio.

La boca reseca tras el eón soñado.

Despertarse sin una historia que contar.

Sin un recuerdo y con toda la experiencia.

Como nacer viejo.

Apenas nacer, destronarse, vaciarse, saberse perdido y encontrado, pues no ha lugar irse o extraviarse.

Siquiera esta voz me contenta, pues no es mi voz, la arena se la ha comido.

Ha robado su retumbo, su eco es un siseo de cuarzo diminuto, un esquivo impulso en el vibrar del aire.

El tacto es más mis ojos, es más mi lengua que cualquier visión, en este despertar a una luz abrasadora, a una linea de horizonte requemada, blanca, fría.

No conozco las palabras, ni las pienso.

La piel me cuenta, el roce del caparazón con ligero aspecto de algo que no concibo, y las dudas no llegan a procrear.

De algún modo no tengo preguntas que hacer.

El leve calor del suelo donde reposan unos pies frágiles que miro.

Hundidos en el líquido roce de una arena repleta de espirales.

Me hace olvidar la nada.

Y el impulso de la vida restituyéndose, no es tan glorioso y apetecible como aparenta.

Tres siluetas conforman su presencia definiéndose en las nubes de intermitente polvo.

Delante, donde el espacio llama a mis huellas.

Doy un paso para afrontar cualquier destino.

Soy el viajante de la narración invertebrada.

Soy un atisbo de la promesa que alguien no ha cumplido todavía.

Las tres sombras susurran algo antes de desvanecerse.

Escucho y entiendo algunos chasquidos, como de acero que entrechoca.

Los pasos son ahora lo importante.

Que extraño destierro del que he regresado, narrador narrado de esta mi propia historia.

Que tan vacío y tan indeciso, hoy, en este día del renacimiento.

Será momento de comenzar a andar.

Atravesar las luces incandescentes de ese fondo que parece abalanzarse,

Obligándome a buscar un tejido donde contaros tanto en tan poco.

Del intangible relato del humo.

2010-12-29T07:48:00.001-08:00

Quizás hace demasiado tiempo, demasiado tiempo que el tiempo parece no acabarse.

Quizás es esta necesidad de decir que, insensata, ha especulado con la vida creyendo que en un punto todo iba a acabar demasiado pronto.

Quizás es que el sueño se ha roto, la edad ha marchitado el tenso espasmo de aquel que narra, relativizando la realidad y la falsedad.

Este dibujo de este mundo concreto ya no se parece en nada a su boceto.

Esta pintura acabada de este cuento ya no obedece al relato.

Otra cosa se esconde entre las espirales concretas de un humo ficticio.

En esas espirales mismo que se formulan justo antes de desaparecer.

Uno cree que todo termina entonces allí, que el aire es sinónimo de desaparición, de entropía.

Pero no, no es tan dramático todo, ni hay un corte perfecto para el antes y el después.

No.

Solo existe la fábula. El cuento. La narración como un continuo que no se desgasta todavía y que pretende la sorpresa, saltando de concepto a concepto, de anécdota en anécdota, superando incluso a todos sus protagonistas.

Es así como comienza hoy de nuevo la voz a decirse, a contarse a si misma, y después, cuando cansada del hartazgo de regocijarse en su eco, cuenta una vez más, la historia infinita, el cuento inacabado de este universo que se descompone.

El crujir de las pequeñas piedras, guijarros y arena que choca y se cuartea, sus pequeños componentes manifestados, se apelmazan como un manto, se convierten en la piel, el suelo primitivo de un espacio vacío.

Se preparan tomando la forma sólida de un islote en mitad del universo.

Sobre su superficie, nada. Solo el viento casual. La luz de un astro cercano. Polvo.

Y unas cuantas hebras de algo verde que despunta.

Un poco más tarde. Pero no en el sentido que todos estáis acostumbrados, no. Imaginad esta magnitud como medida en la cabeza de alguien eterno. "Un poco más tarde" podrían ser muchos más "un poco más tardes" de lo que habitualmente se contienen en "un poco más tarde" si esta fuera nuestra unidad de tiempo general.

(Creo que no ha quedado muy claro, pero bien, sigamos)

Un poco más tarde algo se dibuja bajo la jungla espesa que flota en el islote que vaga a la deriva.

Y un poco más tarde, la jungla ya no es jungla, es un desierto cuyas arenas se precipitan al infinito en cascada.

Y un poco más tarde, más tarde, se puede adivinar levemente una figura pulida por el viento, como una costra de arena.

Una figura de niño, por anticipar algo familiar con respecto a lo que va a suceder.

Una forma conocida, no importa si eres hombre u otro ser capaz de leer este relato, esa forma te sería conocida nada más verla.

La estatua de un niño de arena, hombre, u otra cosa.

Como un cascarón en mitad de aquel espacio, quebrándose en silencio, esparciéndose sus grietas calladas.

Algo que viene hacia nuestra imaginación desde muy lejos,

desde todo este tiempo antes de ahora

donde parece terminar y comenzar su nuevo viaje.

Edición Finalizada.

2009-12-01T08:45:00.000-08:00

Saludos a todos, gracias por vuestra espera y paciencia. He aquí el link donde poder adquirir el libro editado de De Marionetas y Sombras, con capítulos extra y relatos añadidos. Un caluroso abrazo. Ferran Garrigues.

http://www.lulu.com/content/libro-tapa-blanda/de-marionetas-y-sombras/8010992

Tras un año y medio.

2009-01-27T06:03:00.000-08:00

Saludar, primero, a todos los que anónimos o no os habéis atrevido a viajar conmigo en este blog abierto a modo de experimento literario.

Segundo, decir que el último capítulo y cierre de la multihistoria, que es como he decidido bautizar la experiencia, sucederá en la publicación del libro sobre "De marionetas y sombras".

Espero que pronto esté disponible y podáis, los que así lo deseéis, tener uno de sus ejemplares en la mesita de noche.

Un cálido abrazo y gracias por vuestra paciencia.

Ferran Garrigues.

Sobre la última petición del condenado.

2009-01-15T01:31:00.000-08:00

Hoy te haré caso, no será el final ni el principio lo que nos ocupe mientras las cartas que todavía retengo en mi mano danzan oscuros simulacros para acabar esta última partida.

Hoy te haré caso, sí, las hojas se elevarán como una nube de cuervos albinos y formarán en su apogeo un glorioso apoteosis, como un túnel.

A través de esta puerta podrás llegar hasta aquí.

Hoy te haré caso, de verdad, no temas nada inesperado, hoy es tu día, es tu juego, tu visión de lo que era propiamente mío.

Hoy te cedo esta pequeña trampa para que te devanes los sesos en comprender porqué ha sido tan fácil.

Pero solo hoy, acostúmbrate y luego sufre el marasmo de la retribución.

Descubrirás que adentrarse en este territorio es una tarea inconclusa que nunca se resuelve.

Que el mundo que te atrajo está lleno de recovecos sucios donde germina su contínuo.

Que las voces que escuchas son a veces eco, a veces ilusión, casi siempre engaño.

Que las leyes se tergiversan a placer, que se ondulan las formas según un extraño pasatiempo y que no se sabe ciertamente a donde se dirige uno con los pasos turbios sobre estos caminos trazados en constante espiral.

Sí, hoy es tu día, serás el rey por unos momentos, llevarás la corona, el cetro, la capa larga y aterciopelada, y bajo tu mirada el mundo se modificará tantas veces como quieras en su superficie.

Ah, pero lo que hay debajo, lo que se queda en el fondo es un engranaje, una máquina que te deja hacer durante el tiempo justo para que supongas que todo está bajo tu control.

Esto es lo que no sabes, lo que te desvelo, para que sepas incluso cual será tu final, como terminará tu reinado y que no habrá lugar de retorno para ti y esto incluso te produce placer, el conocimiento de que no podrás salvarte te salva de algún modo extraño, como cuando se paga a un adivino por unas breves palabras que anuncian un mal augurio.

Esto ya forma parte de otra cosa que no abarco ni yo mismo, que ya trampeó en las esquinas de la mente y sedimentó un esquema raíz que es el que repito para ti, sin saber demasiado bien cual es el objetivo.

Jugar, jugar siempre, jugar en el juego de la manipulación y la ociosa divulgación de la profunda fantasía.

Esta es su propuesta, este es el tablero donde se resuelve todo.

Te permitirá mover algunas piezas, algún click, algún clack, y una infinidad de sonidos adscritos a criaturas, objetos y resortes, sucederán después de tu paso.

Y de alguna manera, sabrás que la rueda ha comenzado a sorberte, que la espiral que trazas es tan propia que no puedes evitar su recorrido.

Que todo es tan familiar como una cuna caliente, recién abandonada.

Que te llama el regreso cuando ni siquiera te has ido y las cosas se agrupan tras de ti esperando su momento para recolocarse justo como imaginabas.

He aquí tu comienzo casi al final de nuestro periplo, como pediste, te hice caso, te dejé permanecer un día en el centro de este pequeño universo.

Y ahora debes pagar un precio que no puedes comprender ni atesorar.

Algo te formulará en el quicio de la historia, se te dará un nombre, una descripción de tus atributos, un rol, una serie de leimotivs que te familiaricen de algún modo con este estado de gracia y presidio.

Empezarás a formar parte del decorado, sí, te hice caso, hoy te dejé entrar, a jugar al gran juego de este mundo en constante cambio.

Pero nunca dije que te fuera permitido regresar.

He aquí uno de tantos destinos que te aguardan.

Sobre el penúltimo relato que desconoce su destino.

2008-12-14T17:22:00.001-08:00

- Soy el antepenúltimo- dijo una cadena intermitente de letras que se ordenaban en una frase tras otra, sobre la superficie vasta de un desierto.

Su dibujo en la arena, danzando, ofreciendo su rico significado de tumulto, de mágico suceso.

Como un gran dedo, algo dibujaba estas palabras continuamente.

- Soy el antepenúltimo. Soy el antepenúltimo. Soy el antepenúltimo.

Como una conciencia que tomara lugar allí, ahora, en forma de estos surcos que a su vez derivaban en letras cognoscibles a vista de pájaro.

Algo final que se avecina, se nutre de los senderos y de los polvos, devorando las huellas de todos los viajeros.

Algo último toma conciencia de la no reverberación de su suceso, y entonces el hambre lo acucia y lo obliga a tomar ciertas decisiones con respecto a la desaparición y a la decadencia.

Quizás no sea esta la manera de terminar una historia, lo sé, pero quizás si sea esta la manera de decir un casi adiós, previo a la total despedida de todos vosotros.

El desierto con su forma primitiva, ondulante, sinuosa, es el marco perfecto para que nuestras frases sean borradas y absorbidas hacia el fondo.

Allí escribo y dejo un último momento que apenas dura el instante entre una ráfaga de aire y la siguiente.

Allí me pierdo junto con las letras, en el surco de sus formas curvas, y las veo desvanecer allí donde ya he pasado.

Quizás las olvido también y quiero dejar que no crezca nada más una vez mi paso haya sido resuelto y ensordecido.

Quizás este juego no amaina tras de mi y quisiera que nadie más jugara a él, pero nunca será así, sé, de alguna manera sé, que hay sombras que nunca pude describir y seres difuminados que todavía vagan en este mundo medio oculto bajo esta luz del crepúsculo.

Sé de los ojos noctámbulos que aúllan a la zaga de una línea más que alimente su posterior discurso y sueño.

Sé de la vida en lo hondo de los seres tallados, de la indiferencia de los hombres envueltos en esta ruleta continua de vidas y sometimiento a leyes y sucesos.

Sé de algunas cosas que no quiero saber, porqué sé que es imposible terminar un relato, cualquier cuento, ensoñación o historia, cuando no se encuentra el final apropiado.

Es por esto que sucede el preámbulo, este pequeño divertimento donde se comba la temporalidad y nada es lo que parece.

Y es así como la propia forma de las cosas dichas se enreda en ellas mismas.

Se enmadeja, se contagia, se filtra, y se va volviendo en adobe, en fermento, en pista de vuelo preparatoria, en lugar cálido semiabierto, en gruta, en reposo, en sombra a plena luz del plenilunio, en rayo último sobre las crestas de una ola, o en diminuto insecto que aun no desaparece dentro de la planta carnívora que cierta, pero lentamente lo disuelve.

"Soy el antepenúltimo" es una proclama infinita sin resultado.

"Soy el antepenúltimo" es igual a la más hueca de las más vacías de las formas dichas.

"Soy el antepenúltimo" tiene el valor preciosista e indigno del lenguaje sin argumento.

Y nada le frena cuando pierde todos sus atributos.

Porque corta el aire con su voluntad inalterable, con su armónico de signos sin fundamento, sin sustancia.

Brilla.

Estalla como una conmoción sobre la formalidad del ecosistema.

Con la potencia de aquello que se sabe definitivo, aunque haya tergiversado en algún momento su lugar en el trágico desenlace de la historia.

Sobre el juego y el no juego.

2008-12-08T03:59:00.000-08:00

Ya falta poco, ya queda menos.

Y como el tiempo, las palabras deslizándose en el oído precario, todavía inconsciente del tumulto.

Y como el agua de un inconstante diluvio, la voz, lavando la piel de un alma diminuta, encogida.

Las manos adultas, repletas de arrugas, como un libro.

Los ojos adultos, dorados, azules, extrañamente multicolores, reflejando un mundo nuevo, un sueño nuevo, una nueva transformación.

La mente pasional del ser imaginando una reacción final, última, al menos duradera en el espacio del caos.

Todo se aboca en el cuerpo diminuto de un ser recién nacido.

Esto ya sucedió antes y sucede cada día, forma parte del terror del hombre a no ser perfecto.

Cada fallo que acumula la experiencia va mermando la confianza y el tiempo y los cuerpos sometidos a él, simplemente abandonan su cometido, porque se suponen inválidos tras cada uno de sus errores.

Este también es el caso de este hombre envuelto en harapos.

Este momento es una repetición.

Es un entorno sometido a la vicisitud, es una espiral y un terrible retorno constante a una idea.

Es una obsesión que incluye el tiempo, el espacio y la ya de por sí falsa ilusión de que un momento tras otro momento no extinguen ningún límite.

Este relato les excluye de la narración, los aparta de la línea argumental, de todo concepto antes esbozado.

Solo es importante este cruce entre la mirada del hombre y el cuerpo del niño, que recuperamos de la memoria, como el que excava en un viejo álbum de fotografías de un desconocido y solo puede observar sin juicio y reconstruir a partir de esa bidimensionalidad seguramente un mundo erróneo.

Pero es en este silencio, en la parte muda de toda consideración, en el momento de mayor carga emotiva en la intencionalidad de recrear.

Es en ese instante donde las cosas convergen de manera obsesiva.

Y estallan los sentidos para alcanzar tras su destrucción un nuevo fin.

El fin concreto no es este.

El lugar a donde se dirigen los pensamientos no es este.

Imaginad por un momento que tras todo esta comedia hay una intención superior.

Un juego superior, que teje hilos invisibles por dentro de las células.

Que ha trazado una marioneta que puede moverse al detalle, de manera que no aparente ser una marioneta.

Para que las demás marionetas no la teman y olviden su realidad, pensándose otra cosa.

Hombres, seres, sombras.

Quizás incluso el motor de éstas no sea un ser superior, ni una forma suprema, imaginad que esto ha sido delegado en algo mucho más pequeño, en algo inferior, mínimo, despreciable.

Y que los hilos no son tal cual los hilos que imaginas.

Sino que forman parte de químicas y electrones, y sus trazos son tan sutiles que aparecen y desaparecen si dejar huella.

Si tu ojo fuera capaz de desentramar todas las fuerzas que tienen lugar en ese encuentro.

Si tu mirada hubiera superado las barreras y pudiera comprender más allá.

Si pudieras observar como observamos nosotros durante un instante.

Si cada hombre pudiera ver el juego entramado de los demás hombres hasta su fondo último.

Si supiera de cada realidad y de cada ilusión.

No quedaría más remedio que volver, regresar al punto inicial del juego.

Reiniciar el sistema en pos de un orden.

Pues no habría nada secreto en el organigrama.

Y ninguno confiaría en ninguno.

Y no existirían los valores ni las moralidades.

Porque no sería posible su esbozo en esta base incorrupta.

Pero quizás eso ya forma parte del juego.

Y el sistema se muerde la cola, como una gran serpiente ciega que hambrienta solo acierta a devorarse a si misma.

Ahora, después de este pequeño trance.

Durante el tiempo que dura este recuerdo que desaparece.

Y la historia continua a pesar de cualquiera de nuestras transiciones.

O de cualquier círculo que tuvimos deseos de trazar.

En nuestra cíclica necesidad de líneas, órdenes y sistemas.

Como un programa que se regenera.

Como una directriz insuperable en nuestro fundamento.

Que hace que todas las palabras anteriores pierdan rápidamente su sentido.

Y perdure la imagen, como algo insoportable.

Como un icono imborrable.

De valor y formas incognoscibles, más allá de su objetivo.

El hombre, el niño, su suceso, como único resorte a la esperanza.

La esperanza solo un engaño más para que todo el montaje perdure.

A pesar de cualquier observador emancipado, capaz de adentrarse en sus peligrosas intenciones.

Sobre las pequeñas piezas del puzle.

2008-11-27T12:28:00.000-08:00

Cabello, uña, brazo, diente.

Ojo, cabeza, pierna, pestaña.

Nervio, músculo, tendón.

Hueso, sangre, célula.

Y más abajo todavía.

Entre los intersticios de la vida.

En las uniones más básicas de los elementos.

En el juego del electrón, del átomo y de todas las partículas que no se comprenden.

Como un hervidero.

Como un caldo de cultivo.

Como un patrón que puede superponerse a cualquier magnitud de la realidad y del sueño.

El mundo tejido en una red sobre las redes.

En una concatenación de impulsos y tensiones.

Como un pulsante órgano bullente de encuentros y desencuentros, uniones y separaciones.

Este mundo, su imagen ilusoria, su forma final estricta, sobre un otro mundo gravemente herido de realidad.

Sobre el mundo veritable, otro mundo, otro sueño del mundo, otra longeva y paradisíaca isla para perderse.

Sobre el más bajo instinto, sobre la más oscura premonición, una luz, un juego eterno.

Un ir y venir de las ideas libres.

Un gozoso preámbulo al fin de toda historia.

Un inacabable principio que nunca llega a desentramarse, como entumecido en un peligroso preámbulo.

Como un victorioso resultado lleno de espirales dentro de otras espirales, siempre en descenso.

Como una pérdida, donde uno no recuerda punto de partida o lugar de amarre.

Sobre aguas turbulentas, turbias en su verde intraspasable.

Donde ningún ojo cruza su frontera.

Donde ningún cuerpo se atreve a aventurarse.

Donde todos los miedos son el propio miedo a verse reflejado en este estado de ausencia de dominio.

Donde todo escapa a la voluntad estricta de lo circular, de lo cerrado, de aquello que puede llegar a terminarse.

Donde nadie vuelve ni regresa nadie, porque no hay un punto donde proferirse, donde proclamarse, donde proyectarse hacia otra realidad, porque nada de lo que hay aquí ha sucedido.

Porque no somos nadie los principales organismos de esta corriente que fluye intermitente y constante, justa y precisa, alocada y salvaje.

Porque solo somos cabello, uña, brazo, diente, ojo, cabeza, pierna, pestaña, nervio, músculo, tendón, hueso, sangre, célula.

Porque solo somos un poco más abajo, intersticio, solo el salto entre una y otra función.

Solo la excusa, la energía que conmueve todo el proyecto.

Somos el borde, la frontera, pasajeros de ninguna parte, de ningún vehículo.

Solo la simple ecuación indisoluble, según la cual todo se confirma y todo es durante este minúsculo momento que compartimos.

Pronunciando en el silencioso abasto de la palabra indecible, una última frase, que será la siguiente para un nuevo trayecto y aventura.

Sobre el mecanismo del retorno.

2008-11-25T16:20:00.000-08:00

Así que dime. ¿Habías visto antes una máquina como ésta?

Como un plan susurrado en el oscuro tránsito de la noche.

Bajo los adoquines, en algún lugar oculto a la vista corriente.

Más allá de las raíces de las ciudades.

Dos hombres o uno hablando a una silueta, o una sombra que parece emitir la voz sobre una figura humana.

Estas eran las posibilidades que el ojo nos permitía hoy.

Estas serán las verdades con las que tejeremos el sueño desde ahora.

Una sola voz transmitiéndose en un túnel de vagos contornos.

Su eco, como una aguja que enhebra todos los oídos, todas las mentes.

Dirige todas las miradas hacia adentro a la búsqueda de este lugar en el recuerdo o en la baraja polifacética del imaginario.

Nosotros en su corriente, nos concentramos en no perder la pista.

En no augurar final para su suceso.

Para extinguirnos en su continuidad como fieras a punto de colapsarse de hambre.

Seguimos en esta persecución, nos abalanzamos unos sobre otros, rompiendo los cuerpos de los anteriores, apoyando nuestras garras en sus órganos, utilizando sus columnas como una escalinata para llegar, durante un segundo, a lo más alto.

Antes de ser nosotros mismos descuartizados.

Convertidos en un mero peldaño para quien nos sigue.

Llegar entonces a una bifurcación, a un camino donde todos los ecos perdidos se remueven como un vórtice de cacofonías.

Alcanzar entonces el lugar preciso donde la decisión causa el estrago y el avance invisible del miedo en los tendones.

Pensar, iniciar el pensamiento como una válvula de escape que se mastica a si misma para obtener un poco más de combustible.

Quedarse junto con los ecos, convertido en una palabra, en muchas palabras que brotan infinitas de la mente aterrada, formulando barreras de fantástica proliferación.

Y ver los cuerpos amontonándose en un montículo de brazos y otros miembros entrelazados.

Y sentir como cae la ficción de nuestro entorno.

Los túneles deshaciéndose desde su final hacia nosotros, como un papel que se quema y cae hacia ninguna parte.

Ver con nuestra mirada fija, con nuestro ojo repentinamente congelado.

Ver con todos los ojos, con la perspectiva de cientos de seres dejados caer de cualquier manera.

Un árbol, un principio de desierto.

Una mancha borrosa que se abalanza sobre nosotros.

Y el sonido de la madera recolocándose en imposibles posturas.

La perspectiva multitudinaria cambiando en un golpe seco.

El silencio, el viento, extrañas sombras rodeándonos.

Y un dolor permanente, agudo, en cada unión de cada uno de nuestros apéndices, precisamente tallados a imagen y semejanza de otros, que vagamente se extinguen en nuestra devastada memoria hecha de serrín.

De ese espacio que compartes.

2008-11-23T00:40:00.000-08:00

Mira a tu alrededor.

Mañana, sol, luz de anaranjada intensidad filtrando en tus cortinas.

Mira a tu alrededor.

La sombra de cada ser que reposa en tus estanterías.

La sombra de cada objeto que descansa en tu espacio.

Mira, detente, mira.

Observa con el ojo recién despierto, con el ojo limpio del que mira todavía sin haberse dado de nuevo al mundo.

Con la intensidad del ser azotado por los sentidos, sin imponerles ninguna lógica todavía.

Mantente aun en su zozobra.

Sobrepasa su tormenta.

Pero quédate conmigo, en esta sola intención de mirar, de dejar a las siluetas tatuarse en tu cristalino.

No te muevas, apenas te muevas, no sigas la curva de la mirada con el cuerpo.

No te levantes.

Solo dirige los ojos a los puntos clave.

Hacia cualquier dibujo que puedas entrever desde tu reposo.

Ahora observa junto a mí.

En este momento donde somos la misma cosa dentro de tu imaginario.

Mira el paseo de la sombra sobre las paredes.

Durante los primeros segundos de luz del día.

Mira su juego, siempre el mismo, que cada mañana te pierdes, en cada despertar atroz lanzándote al contínuo.

Para, detén tu arrojo por un instante, aun sin moverte, sin incorporarte.

Escucha el crujido de las cosas que vuelven a su sitio.

Del polvo recuperando su lugar.

Mira con atención como un segundo antes de que tu ojo las alcance, ya han retomado la postura de ayer, la pose de siempre.

Solo en su sombra sucede esta estela.

Solo en su dibujo puedes avistar el imperceptible movimiento de lo que te circunda.

No intentes disuadirte de que esto no es cierto ni de que lo será nunca.

Deja de pensar.

Solo hoy, solo ahora.

Deja que entre esta sensación de desconocimiento de lo más próximo.

Deja pasar la intranquilidad a tu guarida.

Que se expanda el mito en tu pequeño enclave.

Y que nada nunca vuelva a ser en esa fría realidad hecha de estáticos decorados inmóviles.

Donde alguna vez pensaste que todo era orden y trayecto.

Donde te sentiste seguro tantas veces.

Tantas veces perdido.

En el espacio que delimitan los órdenes y los objetos.

Las sombras y las cosas y los muñecos en su pose.

Haciéndote creer con el paso de cada uno de los días.

Que tú también eres así.

Que no nada hay que os diferencie, a pesar de los contrastes que has ido perdiendo en este paulatino amanecer que se repite día tras día.

Borrando con su igualdad toda capacidad de descubrirse.

Todo intento de escapar de esa habitación que supones sin peligros.

Quedándote para siempre allí, pegado a las sábanas.

Pegado a las cosas que tienden invisibles lazos.

Sometido a la extraña red.

A la quintaesencia del conjunto que nunca has logrado entender.

Pero que te mantiene en ese estado un ciclo más.

Mientras bajo tu cama se acumula un apenas visible montoncito de arena dorada.

Y entre los hierros de tu lecho comienzan a asomar aun tímidas, pequeñas raíces que nadie puede a bien decir con total seguridad de donde han surgido.

Sobre el lugar donde despierto.

2008-11-16T16:30:00.000-08:00

Una estancia tranquila no es una estancia segura.

Una estancia tranquila dentro de una casa tranquila, no es una estancia segura.

Una estancia tranquila dentro de una casa tranquila, rodeadas ambas por un tranquilo jardín, no adquieren el significado estricto de lo seguro.

Una estancia tranquila no es aquello que imaginas mientras observas a tu alrededor una quietud que mantiene el polvo ingrávido.

Una estancia tranquila es un cepo, es un peligro, es una trampa.

Donde el tiempo parece que no pase.

Donde las distancias son siempre las mismas.

Un lugar donde las cosas adquieren los dones de la melaza y la goma arábiga.

Y tienden a pegarse a tus extremos, a los retazos últimos de tu sombra cortada en las esquinas.

Un hombre tranquilo en una estancia tranquila, en el centro de una casa tranquila, rodeado por un jardín tranquilo, repleto de objetos tranquilos, sosegados, estáticos como el polvo que flota inamovible en ese espacio tranquilo, no es un hombre tranquilo.

Es un hombre atrapado.

Es un hombre atado.

Es una reliquia de hombre.

Es un ser apacible.

Un ser salvado.

Un ser incólume.

Virgen.

Intocado.

Es un hombre necesario.

Los oscuros rincones, las zonas invisibles, no alarman a nadie.

No parecen hacer nada, encubrir nada.

No vagan a la deriva, por eso nadie los tiene en cuenta.

Los lugares donde se acumula el polvo, donde las pelusas se asientan, no parecen enseñar dientes, ni tener uñas largas y afiladas.

Ninguno los piensa cuando el sonido de miles de alborotadores retoños excavan la madera.

Ninguno los deduce cuando los gritos de los insectos se amontonan en sus aristas.

Ninguno tiembla por todo lo que allí ha ido creciendo, año tras año, alimentado de los restos mortales de nuestra propia disolución.

Igual que los rincones, la casa, el pasillo, la habitación, la apacible ventana, la humilde visión de los cipreses de un cementerio próximo, el aroma de los campos, el sonido de los vehículos, todos tienen una apariencia tranquila asentados en su puesto.

Igual que las cosas imperecederas.

Todas causan ese impacto de paz.

De grandeza.

De arrastre al pasado, donde anclan la imaginación a las resonancias de un mundo extinguido.

Las cosas imperecederas y tranquilas no son seguras.

Son trampas, son espejos, son terribles focos de verdad que debes temer.

Son tu memoria, tu mano excavando la tierra, tu dedo rozando el cráneo del olvido en una fosa común que no es tranquila, pero que con toda seguridad es inexpugnable a tu razón, inexpugnable a tu excusa.

Es más segura que todas tus estancias, todas tus casas, todos tus jardines, todas tus cosas pegadas en la espalda.

Porque en su criptograma se revela algo que no puede evitarse.

Porque tu vacío se llena insaciable de preguntas, de preguntas y más preguntas que no hallan respuesta.

Solo soy consciente de esto.

La concreción de mis actos solo obedece a esta cosa.

Y me dejo llevar por su silenciosa comodidad.

En el centro de esta habitación tranquila inmune a las preguntas.

Inmune a los errores.

Inmune a todo, lo que me permite ser inmune a todo lo que no me permitiría serlo.

Configuro ahora un espacio entre mi imagen de falsa tranquilidad y la realidad más absoluta y fría.

Durante ese lapso vomito miles de extrañas fantasías y cubro con una espesa capa de galimatías cualquier visión que intente traspasar esos dominios.

Soy el hombre tranquilo.

El hombre paciente.

El hombre pacífico.

Y empiezo a perder la noción de mi mismo.

A volverme cada vez más de humo y menos de carne.

A dibujarme solo cuando una luz de esta estancia me vincula de nuevo con las leyes de la física.

Pero mientras tanto.

Aquí donde recuerdo haber despertado tantas veces.

Hago todo lo posible por volver a mis sueños.

A todas mis fantasías las reclamo para guarecer este contexto.

Donde todo es orden tranquilo.

Meditabundo orden de biblioteca.

Que ya hace mucho que se ha ido calando en lo hondo de los huesos.

En lo blando de esta condición de presidio que acepté desde aquel entonces.

Cuando todavía no hubo sucedido nada.

Cuando tenía el tiempo y todas las posibilidades, justo antes del miedo.

Un extraño terror que me reconforta.

Y me hace mirar hacia el horizonte de esta pared.

Hacia las esquinas repletas de polvo.

Hacia los insectos que corretean bajo el papel pintado.

Y es su sola presencia en mi entorno, salvaguarda.

Es su sola intención de proliferar aquí, en este mural tranquilo, de cosas abultadas, de cosas amontonadas, la que me hace consentir que tenga lugar ahora.

Que tenga lugar siempre, esta decisión tranquila que consiste en permanecer en una estancia tranquila, en el centro de una casa tranquila, rodeado todo de un tranquilo jardín, habitados por un solo y cierto peligro:

Las dudas.

Que siempre encuentran el justo lugar para entrometerse, más allá de todas las capas de tranquilidad tras las que te quisiste esconder.

Todavía débil hombre en tu presidio.

Sobre el punto y aparte de este sueño.

2008-11-13T17:14:00.000-08:00

Dije sobre esta piel, sobre su línea y su frontera intraspasable.

Dije palabras invisibles y apliqué caricias sin desfallecer.

Vertí la vida, la deje correr sobre tu hombro, despeñarse por la escalera y más abajo, caer, en un rellano donde apenas había luz.

Escuché a los insectos propagar un repiqueteo constante con sus patas, les sentí ascender, subir desde lo profundo a indagar qué era aquello que había caído allí.

Rodeada, olida, mordisqueada, infectada, abatida, esta era la vida que perdía después de un tiempo de famélica añoranza de reencuentros.

Esto era aquello que pudo ser y nunca fue, aquello que es tan solo en lo intacto e imaginado.

Este era el sueño, la parte inalcanzable de la otra parte que nunca llegué a tocar.

Este fue el momento para todas las cosas y para ninguna.

Aquí, en este lugar donde yace el cuerpo y solo queda dejarse entumecer por el frío.

Una continuación de voces y susurrantes imágenes borrosas danzan a nuestro alrededor.

Quizás perdemos la orientación, el sentido del gusto y se nos anudan las manos como muñones sin tacto.

Quizás la lengua se deshilacha en sus fibras y desaparece junto con pituitarias y nervios.

Quizás los ojos estallan convirtiéndose en raíces que descienden todo el rostro y más allá alcanzan un firme suelo donde la cabeza es obligada a enterrarse, el tronco a volverse en la forma de un roble y nuestros alocados apéndices descuajaringados como ramas obsoletas de esta nueva forma vegetal.

Y tal vez esto no sucede nunca, solo forma parte de un mito, de una imagen de retorno y restauración que debe sucederse o que ya ha sucedido, y su poderoso llamamiento es ineludible.

Su voz tranquila, su canto de llamada, su estrangulante obligación, su estrecha agrupación de leyes y transcursos, se filtra en nosotros a pesar de cualquier resistencia.

Puedas ser tú, o la imagen tetraédrica que formo con tus esquinas.

Pueda ser una pulsión que regresa con su golpe certero.

Un intento de apiadarnos de nuestra propia naturaleza débil y sencilla.

Una prueba que solo tiene espacio en este rumbo inverosímil que toman las ensoñaciones.

Pero antes, mucho antes, recuerdo que era un hombre.

Recuerdo que las cosas no tenían este forma extraña y circunfleja.

De vuelta, sin trayectoria.

Solo justo ese momento antes de cruzar el umbral del portón de esa agrupación de elementos llamado hogar.

Esa sensación imposible de definir en que tantas cosas cruzan mente, músculo y ordenan el silencio de una manera tan especial que quisieras repetir y repetir su suceso, más ya se ha ido, estás aquí o allí, solo estás.

Es por eso que quise llamarlo el punto y aparte de este sueño.

Seguramente con esta voz que no es mía.

Intentando contagiar algo de esta enfermedad terminal de espiral y simetría, de bucle y desahucio.

Pensé en solo un cuerpo, en el momento último de algo, como un desencuentro, como una ruptura, como el desastre del amor, contínuo e insoportable, que no se recupera.

Pensé en decir con palabras todas las cosas que no supe decir.

Y entonces las palabras se revelaron como un pozo de hondura insoportable y maléfica.

Jugaron conmigo tanto como yo jugué con ellas.

Incluso más.

Y me perdieron en sus intransitables laberintos a la búsqueda de un imposible relato.

Fui casi obligado.

Casi lanzado.

Casi muerto.

Por sus líneas grotescas formando un estrecho traje sobre mi piel transformada en una última página.

Por su recíproco vacío.

Quise entregaros algo y sonsacar alguna cosa de esta vitalidad inservible dejada entre los verbos.

Quise alterar algunos órdenes, modificar algunas de vuestras concepciones y ver que sucedía.

Las palabras me dejaron, no forcé nada, solo sucedió.

Ellas estaban allí, justo en el momento en que sucede este escrito.

Después se fueron, solo dejaron su carcasa sobre el blanco.

Su fondo, las imágenes que las atrajeron, su verdadero fondo que alguna vez fui capaz de vislumbrar, apenas dejaba su estela sobre su aroma inconcluso.

Y yo, igual que vosotros, me convertía en un husmeador, un devorador, un manipulador, un transformador de esta relación invisible que tenemos con cada letra, con cada punto y aparte, primero y último.

Los insectos seguían mordiendo, tu piel siguió ofreciéndome tan solo distancia, todo el esfuerzo cayendo, desperdigándose sobre el suelo frío, constantemente helado.

El punto y aparte como un barranco.

Como un sendero tortuoso que espera ser llevado a algún destino probable.

El punto y aparte como una espera.

Como un desfiladero lleno de preguntas.

El punto y aparte, solo el aparte o solo el punto.

Como una pausa perpetua esperando continuación.

Y el ojo caníbal de tanta realidad amanerada, de su ridículo aspaviento, de su estado rígido en las formas.

El ojo hartándose de devorar siempre lo mismo.

El ojo volviéndose hacia adentro y revelando un extraño reflejo en los fondos.

Y su galimatías y su hechizo.

Este huracán o tormenta, de letras y significados sin ninguna causa.

Esta caída en el olvido, porque después de este momento donde también se muere, ya nada es susceptible de ordenarse.

Y la efusión se obstruye.

Y el deseo decrece y aumenta.

Sin considerarte, sin tener en cuenta tu designio.

Solo objeto de este chorro o corriente, de esta fuerza o enfermedad que hoy te mantiene pegado al suelo.

Bajo un interminable mausoleo edificado con los ecos de todos tus incomprensibles dialectos.

Bajo capas y capas de sensaciones que no podrás traducir.

Y allí comprenderás de algún modo, como yo comprendí algún día, que nada puede decirse si todo sucede al mismo tiempo.

Y pensarás como yo, en un final necesario, que detenga todas las tentativas de mantener la espera.

Que frene el impulso.

Que rompa el tedioso trepanar de bocas y silbidos, caricias, voces y tumultos.

Y sabrás porqué me detengo justo aquí en un falso aparte, hablando de un punto que no es final.

Los relatos incompletos.

Las eternas circunferencias.

Sabrás de las resistencias, de su necesaria frontera para escapar a la cordura.

Porque si el orden penetra, si enraíza, si te transforma para siempre en algo vegetal, dormido.

Algo dejará de existir, de propagarse y a su vez entonces, algo desaparecerá para siempre.

Algo que debe infligir su herida.

Su constante peligro.

En el mundo cuadriculado donde todo es armonía de conductos, tuberías y estrictos metales encadenados.

Donde las marionetas campan con la apariencia de hombres y los hombres capaces de manejarlas toman apariencia de sombras, de cobardes espectros tras una maraña de tensos hilos dominantes.

Y ordenan los mundos tal y como aquí ha sucedido.

Durante esta corta estancia que hemos compartido entre nosotros.

Silencio.

Esto es lo que hoy puede ofrecerse.

Sobre el vacío en lo sucesivo.

2008-11-11T15:44:00.000-08:00

Bienvenido, esta es la puerta.

No vaciles, no tengas miedo, solo el umbral queda delante.

Será un solo paso, un tranquilo y decidido paso al frente.

Luego detrás, tan solo en la zona que no puedes observar, la puerta desaparece.

El horizonte, como una raya horizontal, persevera en su división de lo que está arriba y lo que yace debajo.

Tu ojo partido, escindido en dos, se cae de la órbita y se estrella a tus pies.

La imagen de ti mismo perdido en un punto de fuga allá en lo alto.

La imagen de un pie que aplasta esta visión.

Ceguera.

Su contínuo estado de vigilia y alerta.

Ceguera.

El paso posterior a tu decisoria intención de cruzar de un espacio a otro.

Ahora en tu silencio ocular nace una necesidad táctil y un precario terror al abismo.

Ahora la noche larga tras tus pestañas se prolonga en una inesperada infinitud.

Estás aquí indefenso durante al menos unos instantes donde vacilas.

Yo te susurro ahora, palabras sin significado, oscuros arcanos y vibraciones nunca antes escuchadas.

Yo vierto dentro de tu vacío, en la raíz de tu miedo, voces distintas, voces multiplicadas sin apariencia ni sentido.

Yo te engaño, te hago avanzar hasta este punto crítico, te llamo con nombres que jamás habrás de olvidar, te conmino al siguiente paso y al otro y al otro y a otro más todavía.

Y sonrío entre dientes, río a carcajadas, río reverberando en tus oídos, rompiendo tu tímpano, penetro en ti como torrente de sorna y sarcasmo, me burlo.

Nada queda en ti tras mi paso.

Nada persevera.

Nada se condensa ni colapsa.

Eres un hueco sobre un espacio tras una puerta.

Tus ojos no sirven.

Tus manos no valen de nada.

Tu olfato no siente ningún olor.

Ninguna pista.

Ni el mínimo ruido rompe este silencio mórbido.

Esta calma chicha.

Esta total pérdida de las referencias.

Para dar cabida a lo irreal.

Para que despierte en tu imaginario una chispa.

Para que todo tenga lugar aunque no seas capaz de aprehenderlo, de devorarlo.

Bienvenido, esta es la puerta.

La has cruzado de lleno.

Te has atrevido.

Te has lanzado al lugar insólito, inesperado, lleno de peligros.

Pero una vez aquí.

Ante todas las dificultades que te ofrezco, solo te paras.

Frío muerto metal decadente.

Tus ojos de latón.

Tu barbilla de acero.

Tu pelo encrespado como de cordel y estaño.

Tus músculos duros como el cemento.

Tu saliva de alquitrán.

Tus lágrimas de resina.

Tus huesos de argamasa y roca viva.

Tu voz como un raspar constante de sierras y tuberías.

Tus dientes de mineral astillado, deshaciéndose a cada presión de tu quijada.

No temas.

Esta transformación es necesaria.

Tanto como recordar que aun respiras.

Que todavía vives.

Que nada ha cambiado.

Que sigues enfrente de una puerta que aun no se abre.

Pero que en algún momento habrás de abrir.

Quizás entonces nos veamos de frente.

Tu y yo.

Esperaré hasta entonces.

Guardaré las pruebas hasta ese momento.

Ahora olvídame.

Ahora deja de buscarme.

Jamás habré existido.

En la última palabra de este relato, todo dejará de ser.

Quizás este sea el fin.

No haya retorno.

Quizás la cadena se desgaste.

Quizás el mundo retorne hasta este extraño lugar.

Yo no estaré.

Tu te habrás marchado.

Apaga la luz.

Muera la frase.

Desaparezcan todos los signos.

Hasta siempre.

Del reencuentro con las cosas comunes.

2008-11-07T02:52:00.000-08:00

Un impás en el tiempo produce una burbuja de esperas y rescates.

Un justo camino de balanzas y desenlaces.

Un mundo de luz no es posible sin las sombras y las sombras apenas son nada sin un candil que las modele.

Su sombra era larga e incompleta, se perdía a lo lejos, no cubría nada, no formaba ninguna silueta.

Era una sombra recortada, una sombra dibujada, un pozo insalvable con forma de hombre.

Su esquema lo turbaba, lo dejaba ciego al mirar su horizontal amenaza.

Le sumía la mente en un embozo, la sumergía en una pecera redonda, atrapada en su imagen retratada en la cóncava superficie de espejo.

Su cuerpo era todavía de madera.

Su alma de árbol había tomado todos los recovecos de su ser y luchaba intensa con su contínuo avance de raíz por cada milímetro, negándose a ser astilla, a desaparecer sin más, a ser sustituida por el hombre que renace.

En apariencia nada sucede, no hay cambios en su figura estática, totalmente inmóvil.

En apariencia parece haberse quedado prendado del horizonte, de su lejana y poética meta.

Pero esta imagen tranquila nada tiene de real; aunque pudiéramos destrozarla, con nuestros cálidos dedos arañar la carne, arrancarle los ojos para hacerle despertar.

No ha habido mayor guerra que esta.

Ni mayor combate sin cuartel por la supervivencia.

Aquí las imágenes de todo un universo se estrellan contra la mente del hombre.

Su pobre capacidad no es suficiente, su inmadurez no es suficiente, su alma, infantil todavía, de especie nueva, de simple accidente sobre el mundo, no es suficiente.

El alma vieja, la mente antigua, el poderoso nervio bañado en clorofila, tiene tatuadas miles de imágenes, billones de vidas de hombres que ha compartido.

Y las lanza contra el diminuto neonato.

Lo pretende aplastar con rama afilada, hoja de acanto, espina de acacia, con su raíz central, poderosa como una torre, imparable como la aguja que atraviesa el algodón.

El hombre, solo tiene su miedo; pero hace tanto que lo desconoce, que solo ha sido instrumento, que su carne fue utilizada para causar el estrago, el comienzo y también el final de este mundo modelado.

Siente como algo bulle en su entraña, recuerda esta sensación desde un punto acorazado de su memoria, sabe que algo no debe suceder, que no quiere sumirse en la oscuridad otro eón, otra era de evoluciones más allá de su sencilla capacidad de entender las cosas.

Sabe de la semilla que está gestándose en algún lugar interno, en un punto insondable, doloroso, quizás en un órgano insustituible, en un lugar protegido que atenta contra su convicción de mantenerse con vida.

El alma arbórea se propaga, domina su fuente, chupa su energía con la intención de reproducirse y restaurarse una vez más, al margen de este accidental estado de retorno.

Forma una semilla, una luz concentrada en el lugar más vulnerable, esperando que nada pueda dañar su plan, su orden, su refugio.

Pero esta historia ya ha decidido un final, los acontecimientos arrastran a ambos antagonistas hacia un inevitable desenlace.

Como una esfera que rueda por la pendiente hasta el precipicio, y nada la detiene, nada la frena, ineludible su avance es cuestión de tiempo, su caída nada tiene de evitable, todo forma parte de una necesidad de las fuerzas por suceder.

Su protagonismo es vano.

Su conflicto no es nada.

Su intención no va más lejos.

No profundiza en sus almas.

No deja un surco, ni un aprendizaje mucho más allá.

Nada empieza ni termina.

Solo el accidental encuentro de algo que fue manipulado antes, mucho antes, por algo indescrito.

Solo el juego llegando al desenlace.

Solo la histórica sucesión de algo que se extingue.

Solo el ojo, su mirada perpendicular hacia abajo, observa dos instrumentos afilados; estilete y cincel brillan con una intensidad extraña, un halo los envuelve, pero solo a los ojos de la desesperación.

El dolor es sublimado, se pierde al igual que el miedo, por el desuso.

Las manos se extienden hacia abajo, lanzan los dedos al encuentro de la madera y el acero.

El alma árbol comprende todo, entiende demasiado, y se colapsa durante un inacabable espacio de tiempo.

El hombre actúa, según estaba escrito.

Algo se propaga, como una vibración bajo la arena, como escalofrío que despierta al mundo de un letargo necesario.

El cuerpo siente, pero su encuentro con el afilado acero no es considerado dañino.

La carne penetrada, cortada, hendida, no sufre.

Los iris dilatándose, el aire pesado en los pulmones, los nervios tensos por su ruptura, no sienten que algo termina.

No entienden la extinción como algo rasgado y violento.

Solo existe paz entre los contendientes, que mueren, se desdibujan debajo de un cuerpo y su constante rictus.

Durante un tiempo, todo parece dispuesto como una trágica escena.

La sombra del hombre erguido se retrae bajo él, como un animal asustado.

La arena quieta, sin viento que la mese.

Y un segundo más tarde, algo parece husmear el aire.

Un remolino se forma bajo el cuerpo recogido como un feto.

Y lo hunde hacia abajo, lo cubre delicadamente con su fina mortaja de suaves granos.

Debajo, allá, en lo más profundo, una máquina parece ponerse en marcha, como un motor eléctrico que chisporrotea para después mantener silencioso una corriente que se propaga, encendiendo las luces de interminables pasillos.

Un sarcófago circular contiene en su interior al hombre, su corazón atravesado por las herramientas, late todavía débil pero vivo.

Una sala al fondo, una multitud de cables surgidos de cada una de sus paredes.

La puerta cerrándose como si nunca hubiera existido.

El sonido de máquinas y motores trabajando silenciosamente.

Como un rumor mínimo.

Realizando quien sabe qué operaciones, para recuperar tal vez la semilla y recomenzar el ciclo, en otro lugar, donde ya se haya perdido la memoria de cualquier pasado parecido.

Donde todo vuelva a formar parte de un plan inescrutable.

Más allá de sociedades, sombras y su insospechado desenlace.

De la metamorfosis última.

2008-11-05T02:50:00.000-08:00

Nadie le ve.

Él no se esconde.

Ninguno le recuerda, ni le retendrá futuro en ninguna narrativa.

Nadie le mira, no puede mirarle nadie.

Su cuerpo se rodea de una vasta arena amarilla que se apresura a ocultar los surcos que dejan sus apéndices.

Su cuerpo, todavía inmenso, vasto como el de un titan.

Su sombra, alargada y múltiple, le rodea como una escuadra de guardianes.

El sol arriba, su mirada fija de ojo vertical, le contempla indiferente.

Remolinos en la arena, como si el subsuelo intentara levantarse, cubrirle, mantener su extrañeza oculta un poco más.

Voces, ecos y susurros, surgen de las oscuras repeticiones bajo su mole.

Siseantes preludios de que algo acontece.

De que algo no tiene cabida y supera cualquier pronóstico.

Pero si nosotros dispusiéramos a nuestro antojo de un ojo capaz de atravesar estas columnas incesantes de ardiente amarillo.

Si deseáramos atravesar su barrera, su límite, para adentrarnos en la maravilla.

Si nuestra decisión obedece a algo más que la simple y curiosa intención de mirar.

Si nuestro designio va más lejos, hacia el desentramar la realidad última, satisfacer no solo lo corpóreo o la capa más superficial de nuestra inteligencia, sino ahondar en la huella de nuestro espíritu.

Quizás podamos desprendernos de esta corporalidad de hombres, dejar caer nuestros brazos como sueltos, blandos, sin vida.

Dar un paso en cualquier dirección y saber que es la correcta, porque es esa determinación, ese deseo cumplido lo que nos completa y abasta.

Son hojas, son ramas, son uniones, son raíces, son frutos y semillas y una voz que grita entre el rugido del huracán.

Son pedazos que surgen de una puerta entreabierta, manos, pies, torsos, diminutas cabezas humanoides cuyos ojos pintados parecen sorprendidos (y tal vez alegres) de verse precipitados afuera, al centro de la vorágine elemental.

Dentro alguien persevera en su gemido, mientras la puerta se astilla, salta de sus goznes y es tragada entera, convertida en pulpa y en astilla por la poderosa abrasión de las arenas danzantes.

Durante un segundo, cuando la madera pretende cerrarse, hacer desaparecer la herida otrora la entrada a sus espacios más íntimos, una mano surge de lo oscuro, y un cincel se clava una y otra vez sobre los bordes mutantes de este hueco.

Le duele, pero el dolor no es nada.

Su cuerpo avanza hacia algo último.

Nada le detiene.

No escucha los gritos del hombre que atrapa en sus entrañas.

No lucha contra la defensa feroz que éste realiza por sobrevivirse.

Sabe que gana.

Sabe que no hay opción mas que ésta.

Que no hay otro camino, ni consideración posibles.

El hombre se agota, sus manos atenazadas por un leño que se funde, dejan caer estilete y cincel.

Su voz deja de escucharse.

Aunque retumba, por poco tiempo, en alguna estancia comprimida que pretende usar como postrer refugio.

Queda la nada, el árbol reduciéndose, como regresando a su inicial estado de semilla.

Pasa por todas sus formas, empequeñece drásticamente su copa, su maraña de ramas y pierde las hojas, que le rodean también dando un toque de verdor al dorado intenso del aire.

Por un momento, su escorzo recuerda a una marioneta tallada en madera, pero conservando los nudos, conservando parte de planta, en un intermedio híbrido, entre sangre y savia.

Aquí el dolor se transforma en otra cosa.

Los nervios y la sangre, músculos y huesos, antes inexistentes, se destilan de las fibras, de las resinas, de la clorofila y los conductos bajo la corteza.

Todo se aminora.

Todo se ablanda.

Y aparece la piel, primero oscura, luego se desprende como ceniza a pedazos, absorbida por el vendaval, quedando apenas algo más clara, suave, humana.

Pausa.

Imagina las columnas de arena detenidas.

Tu posibilidad de observar cada grano, cada cara de cada cubo de cada mínimo grano de arena.

Él, quien quiera que sea, permanece agotado en el centro de todo.

En el centro de una gran columna de dorados reflejos que se pierde en lo alto.

Las sombras se han empequeñecido, mínimas se esconden a sus pies, y a pesar de la incipiente quietud, parecen vibrar, como ausentes a esta ley que acaba de acontecer.

A su lado, un cincel y un estilete brillan con intensidad a la luz perpendicular que parece haber solidificado sus rayos.

Hasta aquí nuestro poder de mirada.

Hasta aquí nuestra intención es suficiente.

Hasta aquí llegamos con el aliento casi invisible, contenido.

Hasta aquí.

La luz ya no nos acompañará.

Por hoy ha sido esto lo posible.

Ahora permaneceremos ciegos un poco más.

Un tiempo necesario de reflexión y suspenso.

Y ordenaremos en el fondo de nuestra conciencia todas las imágenes.

Las guardaremos como un ambiguo tesoro sin valor aparente.

Y exprimiremos nuestras grandes dotes de paciencia, hasta que el poder despierte de nuevo y nos permita, aunque sea durante una eternidad hecha de segundos, vislumbrar el desenlace de esta última fracción de profecía inesperada.

Del núcleo, del enlace y de todo lo próximo.

2008-11-03T17:02:00.001-08:00

Hoy quisieras ser diferente, cumplir tu designio, abalanzarte sobre el mundo como una tierna proyección en las auroras.

Como la gota de rocío que se pierde al amanecer, evaporándose sobre el contorno de la tierra.

O absorbida por cualquier animal sediento.

O succionada por una raíz profunda que crece un poco más.

Que alcanza un poco más lejos a otras gotas que calmen la ansiedad de luz de su tallo.

Hablamos de la dudosa relación armónica de sus hojas con el medio.

De su delirio de engrandecerse a costa de los recursos.

De su transformación última en flor, en pulpa y en semilla.

De todos los tránsitos y ninguno de ellos.

De su valor insignificante en la boca del que rumia.

De su inútil tarea alimenticia.

De su posibles sentimientos como ser hecho de vida.

De su soledad como planta.

De su incapaz traslado.

De su inmóvil ausente perspectiva.

De todas sus formas, de todos sus órganos.

De su único recurso de crecer y crecer sobre todo lo que la oculta.

Pero en este rápido movimiento de las letras, de las frases, de su significado oculto, hemos perdido algo.

Hemos hecho desaparecer el primer sentimiento convertido en metáfora.

Ya no caemos en la necesidad de esa gota imaginada, de su trayecto, de su función primera y última.

Pasamos a zonas más grandes, más elaboradas y nos perdemos en su continuidad, en su mecánico funcionamiento, sin observar que sigue siendo básicamente importante, medular, esa apenas gota matinal que se condensa y desaparece con insignificante rapidez.

Pensamos que esto no es demasiado importante.

Que las cosas suceden en un orden necesario.

Con una rigurosidad necesaria.

En un modelo que nos supera y nos observa desde su eternidad previa a nosotros.

Diremos que este juego nos gobierna.

Que el juego hace trampa para mantenernos a la espera.

Para girar una vez más la misma esquina marcada con sangre de Minotauro.

Para caer en la cuenta del error una y otra vez, y una y otra vez en un círculo que se ha vuelto permanente, constante en algún lugar predicho de memoria confusa y estanca.

Y regresa la misma idea, hoy quisieras ser diferente...

Su resonancia es inmensa, indescriptible, precisa.

Su texto corta como escalpelo tu poderosa realidad, para crear una vía de escape.

Una ventana.

Un ojo de buey.

A su través el infinito universo de los posibles y probables.

Enfrente de esta fantasía, tú, como simple observador de tu propio reflejo en el fondo de la herida.

Enfrente de tu sueño, tú, como el soñador, como el vehículo de algo inagotable.

Quisieras saber una sola cosa.

Una necesidad insatisfecha, mezcla de curiosidad invicta y despótico autismo, renace en el pecho, bajo la piel, dentro del adentro de la musculatura, del hueso, del órgano, de los diminutos vasos capilares, dentro incluso de la última de la más pequeña de las células.

Todo esto renace en algún punto que no acabas de ubicar entre todas tus fluctuaciones, imágenes, recursos y rituales.

Quisieras saber ¿Cómo se hace?

¿Cómo se levanta un pie?

¿Cómo se camina?

¿Qué es un pie?

¿Qué forma tiene?

Porque ya no la recuerdas.

Porque quizás jamás tuviste pie.

Y nunca usaste sus dedos, ni el frío te hizo tiritar y buscar su abrigo.

Quizás no exista en ti ninguno de esos recuerdos porque sencillamente nunca los hubo.

Pero te arriesgas a imaginar este pie, este pie como tuyo, como propio, inseparable ni de ti ni de tu experiencia.

Y acto seguido es imposible dejar de imaginar, de pensar, de adjuntar partes con otras partes.

Al descerrajar cajones ocultos.

Al desgarrar las cartas llenas de frases ocultas.

Al olisquear a la manera carroñera dulces manjares ya caducos.

Comienzas a ver, a asumir ciertas cosas.

Como si el letargo ya no fuera a durar demasiado, te desperezas.

No sientes los brazos o sientes tantos que apenas puedes concentrar tu capacidad en uno de ellos.

Y sin embargo.

Algo ruge en el espacio entre tú y tu imagen.

Algo que no quiere acabar de despertar.

Su salto es rápido, certero, oscuro, como un golpe de suerte y de amnesia a la vez.

Si pudieras mirar.

Si pudieras ser otra cosa.

Serías un hombre.

Si pudieras soñar.

Si pudieras pensar otra cosa.

Serías un hombre.

No serías lo que eres.

No ansiarías volver.

Tu vida habría terminado hace mucho, mucho tiempo.

Y sin embargo estás ahí.

Todavía lejos.

Todavía en el principio de un camino que se bifurca exponencialmente.

Por hoy baste.

Hallas de nuevo el reposo.

La tranquilidad de saberte protegido.

Y te sumes en el profundo sueño que nadie puede atravesar.

Quizás no sea importante tras lo anterior nada de lo que pueda decirse.

Pero fue entonces, en algún momento concreto entre el alba y la tarde
que una herramienta en reposo cae de su estantería sin motivo aparente.

Y dos ojos diminutos y fríos se quedan mirando su accidental caída
tras gruesos cristales redondos, casi empañados.

Algo se maquina en el fondo de una mente que vigila.

Algo se despierta allí.

Algo que no puede llegar a describirse, impermeable a las palabras.

Justo cuando algo tremendo comienza a temblar.

Y unas cuantas marionetas sufren la caída desde lo alto de una estantería
partiéndose el cuello al final de su periplo.

Seguramente algún superviviente del desierto cruza a lo lejos y ve extrañado el movimiento de un enorme árbol que parece querer desarraigarse y abandonar su vigía
segundos antes de que una poderosa tormenta de arena se lo trague para siempre
como una brizna molesta en el ojo, en nuestra periférica visión de todo
para amainar tras un instante y ver al mismo superviviente frotándose los párpados,
intentando vislumbrar hacia donde parecen dirigirse aquellos extraños surcos que se pierden en un ya inalcanzable horizonte.

Sobre el espectro de ninguno.

2008-10-29T19:19:00.000-07:00

Tras los debacles, tras los intensos acontecimientos, se sucede una larga pausa en toda travesía.

Hay que dejar pasar las estaciones, los meses, los días, las horas, los minutos, los segundos, los instantes, como si se tratara de un divertimento politicamente incorrecto esto de contar el tránsito de cada lapso, de cada latido.

Disfrutar el espacio que hay entre una respiración y la siguiente.

Sentir la profunda revelación de no saberse necesario para que el cuento termine.

En el centro de esta rara situación.

En su acontecer tan certero.

En su suceso irrevelado.

Descubrir los laberintos dentro del laberinto, bajo la mirada externa perdida en pasillos interminables, en giros interminables, en infinitas esquinas desesperanzadoras, tras las que solo hay más y más camino que recorrer.

Saberse capaz de encontrar la salida, no físicamente, quizás porque ya no le quedan fuerzas.

Pero entender de algún modo la manera de resolver el enigma sin escapar a su trampa.

Contagiarse de libertad el músculo y el hueso antes de que sea siquiera posible.

Poder en un acto de rebeldía, arrancarse el ojo, lanzarlo afuera, lejos, sobre las murallas.

Dejar el cuerpo perdido, irremisiblemente encajado como una piedra más de estos muros, pero obtener una vista panorámica final, última, con los extravagantes retazos de voluntad todavía invictos.

Verse capaz de andar todavía muchas de esas marañas temporales que hoy has decidido dejar pasar.

Pero permanecer inactivo, inmóvil.

Como un cíclope encaprichado y absorto en otras obsesiones.

Como un ser consciente de cada pérdida irretornable en cada esfuerzo, que busca autoconservarse.

Como un luchador que deja atrás su espíritu combativo, para sentir todo lo que no ha tenido en cuenta durante la intensidad de la batalla.

Esto sucede en algún lugar que parece inalcanzable.

Tras una frontera que instaura un mito de irresolubilidad.

Bajo capas y capas de sutiles engaños metafóricos.

Cada imagen se torna un símbolo.

Cada sueño de ese hombre se traslada sobre un lienzo.

Sus manos dibujan infinitos vocablos, frases inventadas, trazan señales con una esperanza vacía.

Sus dedos dejan extraños surcos sobre el polvo, discontínuas líneas sobre las paredes.

Sus huellas solo añaden un poco más de incógnita sobre si existirá un regreso, o sí él mismo sabrá descifrar sus propias marcas según este código inventado.

La suerte está echada, el camino no se bifurca a pesar de los recodos, de las estrategias propias de un laberinto.

El camino es.

Su abismo se encuentra siempre hambriendo de cuerpos que lo tracen de nuevo, que corten el aire que contiene sobre su diseño.

Que le hagan cosquillas con sus zancadas.

Que modifiquen su escena.

Que alguien le confiera algo de interés en su incondicional espera.

Otorgándose un valor viviente que nadie más comparte, así observa a los viajeros con un ojo sumergido en los guijarros.

Con su tacto contaminando las plantas que acarician los ropajes levemente.

Con su sabor escondido en la arena, que se hunde receptiva al peso de los trashumantes, deleitándose con su carga.

El hombre y su camino como dos grandes titanes enfrentados.

Aparecen el uno en la mente del otro.

Y ambos son imposibles sueños de ellos mismos en su contrariedad.

Ahora, el hombre, es solo una cáscara vacía.

Su voluntad se ha perdido en la visión de lo que es inalcanzable.

Ha abandonado su poder, su voluntad de escapar, de superarse.

El camino, se siente a su vez poderoso, imbatible; le acoge, deja que su momia quede flotando en su arcén, acunada en su depresión.

Transforma al hombre en un apunte.

En un desgastado y deforme títere.

El hombre a su vez se deja, permite que esto suceda y se siente amable y dispuesto a servir.

Ahora nada le incomoda.

Nada le duele.

El laberinto puede alzarse kilómetros hacia lo alto.

Ocultar el sol.

Ocultar toda esperanza de resolución.

Él ha descubierto que és libre en su carencia de libertad.

No ha hollado una vía.

Ni siquiera su imaginario le salva esta vez, ni la siguiente, ni ninguna de todas las veces que se ha despertado sudoroso, preso de la pesadilla, imaginando que ya no estaba allí.

Que llegaría el día en que las cosas se verían verdaderamentre truncadas, alteradas en lo fundamental.

No sucede.

No sucede jamás para él.

Mientras una mirada aérea se expande hacia los cielos.

Una visión superior se lanza hacia las alturas y tiene la claridad inmersa en su fondo.

Quizás es él.

Su último intento.

O el propio camino, en un cruel esquema, mostrándole la vía que jamás habrá de recorrer.

Quizás solo es el juego póstumo, como el del gato y el ratón.

Una broma final, como intentando rubricar una relación fallida o demasiado intensa, que clama su acabarse.

O tal vez solo, algo resultante, ausente a todo lo anterior.

Que sucede porque no sabe que no es posible que suceda.

Y toma está forma que nos impulsa y arrastra a una visión panorámica e inmensa.

Antes de desaparecer lejos de este horizonte.

Antes de vagar para siempre en una razonable pérdida necesaria, donde no busca encontrar nada, donde todo será encuentro, donde nadie le espera y por lo que será bien recibido, al margen de todos los desenlaces que jamás pude imaginar.

Sobre la aleatoria realización de un relato póstumo.

2008-10-27T12:38:00.000-07:00

Si en la rubrica final de este escrito, pudiera decirse y no pudiera, a voz en grito, a grito pelado, o a eco de grito lanzado en la cantera, qué verdad atormenta al hombre maniatado que dormita bajo las arenas.

Si se pudiera gritar su nombre.

Expresar lo indescriptible que todavía emana desde los bordes.

Mostrar el límite de las cosas que el tiempo mastica.

Enseñar su paso ligero por este conjunto de memorias.

Éste no sería su relato póstumo.

Sería mi relato póstumo sobre la póstuma imagen que de él resguardo, escondo y manifiestamente manipulo.

Éste no sería, no sería ninguno de los posibles entornos.

Éste no alcanzaría jamás su lugar en ninguna parte, lejos de nadie, al alcance de nada, solo se trataría de un amontonar las frases sin coherencia alguna.

¡Decir que esto es la voluntad de alguien que ya no existe es atreverse a tanto!

Y sin lugar a dudas esto es así, el resto o ser que rubrica las líneas no es ya el mismo que las empezó, ni será el mismo que las acabará.

Ni tú lector, serás ahora como después y nunca más volverás a ser como antes, no un antes concreto, sino un cualquier antes de ahora, cualquiera de ellos, sin hacer discriminaciones.

Sin explicaciones, hemos llegado a conocernos, a perdernos juntos en este erial intransitable de la imaginación.

Y este cuento inacabado siempre, inabarcable siempre, se mantiene invicto y se reproduce a expensas de toda nuestra energía.

Se alimenta de nostros, de un pasado que no podemos argumentar que nos pertenezca.

Sus letras perduran, y se transforman en lema final, en biografía de un supuesto alguien que nunca se nos dió la oportunidad de conocer.

Quizás empieza con un érase una vez, o un entonces sucedió, o en un lugar lejano muy lejano.

Quizás empieza con cualquiera de las opciones posibles o cualquiera de los correctos utensilios de los que se sirve una buena narración.

Quizás todo forma parte de un principio que nos sobrepasa en antigüedad y sencillez.

Llegar a este conocimiento de invisibilidad entre las letras de nuestras narraciones.

Saberse siervo del texto, de sus letras, como un simple foco de tránsito, un intermitente parpadeo que se desentrama en forma de frases e incoherencias, coherencias y leyes, estratos sobre los estratos y bajo los estratos.

Como un pastel que jamás puede llegar a repartirse.

Y es aquí, en este punto donde tu y yo nos causamos como simples promotores de un ejercicio y un accidente.

Donde se pierde la importancia o el valor de la creación, solo recicladores de letras que ya existían.

Solo músculos y nervios y una sucesión de descargas eléctricas con una finalidad concreta.

Como transportes de algo superior e infinitamente más insignificante.

Y a pesar de esta gran espiral que engulle todo este esfuerzo, un algo brillante.

Un motor invisible e inalcanzado, intocado.

Que subyace a las letras, a los significados, a los símbolos, a los lugares, a las descripciones.

Un instante de luz sin filtros.

Un primer esbozo que nunca termina su trazo.

Un juego perpétuo en el horizonte o límite de las cosas o en su origen, a su vez en todo.

Es aquí donde sucede que el relato se sustenta a pesar de lo nuestro, pero sin lo nuestro.

Finalmente devorado, reconvertido, en una nueva realidad de ausencia, donde todo es ofrenda y sacrificio.

Donde uno puede dejar de ser sin perder nada.

Donde uno puede dejar de ser obteniéndolo todo.

Cuando se contenta uno con esta prolongación, con este efusivo abrazo.

Donde ya no puede permitirse el lujo de pertencer a ninguna especie.

Donde su nombre incluso pierde el valor de nombrarle, el valor de reconocerle.

De otorgarle ningún otro mérito que éste.

El de saberse desaparecido, oculto, de algún misterioso modo transportado, bajo el aliento que late intensamente, bajo la sombra perpétua del algo escrito que no puede ser sencillamente expresado.

Sino que obedece a otra lengua que se descubre, que se comprende, de un modo ininteligible, pero certero.

Y permanece, mucho más que cualquier voz cargada de razón.

Y perdura en los huesos de los hombres, más allá incluso de cualesquiera existencias preestablecidas, reconocidas en el seno estas sociedades.

Donde alguna vez todos pasamos por tres grandes mutaciones: sombras, marionetas y hombres.

Sin saber nunca en que fase pasaremos a la historia.

O cuando empezará a escribirse el relato último que nos lleve en el eterno retorno a la memoria.

Donde no importará quienes fuimos nosotros.

Sino quienes serán ellos, todos los que beberán la savia rezumante de todas estas ensoñaciones.

Sobre la no- obligación de un sentimiento concreto.

2008-10-23T15:46:00.001-07:00

La vida es un resumen de muchas pausas.

Un conglomerado de detalles y de giros concretos del azar.

De juegos condicionados.

De dados que giran en el interior de un reloj de arena.

De interminables estrategias.

De voces susurradas contaminando con sus trampas los tableros.

El pase rápido de un prestidigitador, en un momento, altera todo su significado.

Nada parece obedecer ya a un orden o a un reglamento.

Uno augura extrañas consecuencias en los desenlaces.

En los intersticios donde la quimera del azar gobierna a su antojo.

Uno toma su mano y ve bailar los símbolos, ve alterarse las cantidades descritas en las cartas.

Uno decide pasar, no jugar esa inestable mano.

Piensa rápido, intenta reaccionar de una manera concreta, en el orden que alguien le enseñó que era correcto.

Sin lugar a dudas se ve perder, se ve perdiéndolo todo, cayendo hacia la locura más terrible de esta enfermedad ludópata.

Y no deja de jugar.

Hoy no detiene su racha suicida hacia la bancarrota.

Todos sus bienes y todas sus haciendas, todas sus riquezas, pero no solo éstas, también sus pensamientos.

Pierde su mente, cada estrato singular y profundo y después capas superficiales y finalmente incluso el cuero cabelludo, la pose, el gesto, la mirada, la piel.

Todo sustento que determina que exista como persona.

Se vuelve uno de otros materiales, porque debe, llegado a este punto, empezar a sustituir órganos necesarios que ha perdido, por otros mucho menos eficientes.

Así, lentamente, las uniones de su cuerpo se vuelven más rígidas.

Su gesto se congela en un ademán contínuo.

Y se convierte paulatinamente en una borrosa marioneta.

En irrisorio esbozo de si mismo.

El juego se lo arrebata todo, lo desvincula de la propia realidad de los hombres.

Lo borra, lo anula, lo hechiza.

Él hombre se perpetúa como objeto.

Como una farsa de su humanidad.

Y a pesar de todos los maleficios, todavía porta el más preciado de sus dones.

Existe un mecanismo intocable por el juego.

Un engranaje que no detiene su giro, jamás, nunca para su movimiento.

Un enclave magnífico desde donde recuperar algo de su gloria.

¿Fue ésta la grave trampa que condicionó todos los presagios?

¿Fue éste el gran acontecimiento que fundamentó toda su epopeya?

¿Fue aquí, en este umbral, dónde tuvo lugar el principio de esta crucial permanencia en los círculos?

¿Será ese líquido que supuran sus ojos dibujados, cuando recuerda todo lo que no volverá a recuperarse?

¿Los profundos surcos en sus mejillas?

Quién sabe cuán profundo el juego se ha engendrado en él y hasta donde ha decidido arriesgar para ganarlo.

Sobre un final que persevera.

2008-10-22T13:22:00.000-07:00

Vuestras historias terminan conmigo.

Cuando llegue, vosotros os habréis ido.

Lejos, tras los horizontes que como líneas marcan una frontera intraspasable.

Allí en el límite de mi visión aun dormida.

Permaneceréis perplejos ante mi parpadeo un solo segundo.

Quietos y silenciosos trashumantes en su recorrido póstumo.

¿Quién sabe cuantas historias quedan por relatarse?

¿Cuántas voces por despertar aún en las gargantas silenciosas del descanso?

¿Qué diluvio de vidas se deslizarán todavía en los ojos amoratados por el cansancio?

¿Quienes seréis, cuales serán vuestros nombres, donde se rubricarán vuestras hazañas?

¿Qué tipo de vida os espera tras mi descenso?

¿Quién os cuidará allí, en ese lugar inquietante y desconocido?

¿Qué os salvará la vida u os lanzará a la penitente decadencia por vuestros errores?

¿Qué habréis de hacer sin una señal que os guíe y os encierre permanentes en un laberinto?

Tantas eran las preguntas que se formulaba el guardián entonces.

Llevando la carga infinita de los astros observados, tejidos en sus nervios oculares y más adentro, en cada una de sus fibras, como un gran recolector de mundos y distantes luceros.

Quizás una mirada joven, incauta, no se daría cuenta de esto.

Del leve arqueo de su espalda, o del sutil arrastrar los pasos, uno tras otro como una cuenta que no se pospone nunca.

No camina sobre ningún lugar concreto, ni sus zancadas dejan huellas o marcas sobre estas superficies.

No busca nada, su cometido desierto le acompaña con la total ausencia de cualquier moral o discurso, como un saco vacío, sin preguntas, sin respuestas, no se conmueve en su avance.

No pertenece a este mundo, su constante vigilancia ya no es necesaria, porque de algún modo su entrega a otro fin, a otro vacío, ya cumplió su cometido, ya abarcó su destino.

Ya nada le queda por hacer sino desvanecerse.

Privar de sentido el uso que hacen de su totalidad sus órganos.

Negar la facultad de mantenerse vivo.

Dejarse absorber por las raíces, por los seres diminutos que le descompongan.

Que sus fluidos emanen perdiéndose en la sequedad del aire.

Que el viento le arranque los cabellos poco a poco, lanzándolos como semillas de imposible germinación.

Y sin embargo, no existe el viento aquí.

No existen los horizontes que tanto le inundan el recuerdo.

Que le sobrepasan con su imaginario fecundo, reproductivo, interminable.

Él que ya no existe, puebla las cosas todavía con su paulatino desgaste.

Desde sus plantas hasta sus hombros, le recorre un temblor, una vibración que asciende.

Su ojo se desenfoca, y el blanco que rodea su mente empequeñecida, cierra su círculo, oprimiendo su voluntad en un punto.

Disminuyendo su identidad hacia la nada.

Amplificando sus sentidos un instante, un precioso momento de eternidad convulsa, de pasmo extásico, de conocimiento libre y limpio de la transparente línea de aconteceres.

Y entonces una sonrisa cruza su rostro desdibujado como un sutil arco invertido.

Y aflora apenas una carcajada, un guiño, un final del juego.

Y siente que se disuelve, que se funde.

Que retorna inevitablemente al principio de todo lo que le fue negado.

Que le fue ajeno.

En otra forma, en otra consciencia, que no trasciende todavía.

Quieto, reposando, aguardando una señal concreta.

Como una incógnita semilla lanzada al azar sobre la tierra.

Que espera su momento.

Que espera todos los momentos.

Un sencillo error que le despierte y renueve el universo colapsado que ahora deja atrás.

Un fallo en el sistema que él forzó a sustituirle.

Una irrefrenable fuerza concreta, en el orden concreto, en la armonía concreta.

Que escape al control de las entrañas de este hervidero de poderes, aun por descubrir.

Sobre el tiempo tatuado en las urbes.

2008-10-17T02:29:00.000-07:00

Tic, tac, tic, tac... tic.

Y el silencio.

A modo de espacio congelado.

Como una gelatina solidificándose rápidamente alrededor de las cosas.

El momento final o casi cúspide de algo, quedándose frío, estático, sin energía.

Los rostros desencajados para siempre.

Los ojos cerrados para siempre.

Las lágrimas duras, de cristal, siempre en un intermedio justo antes de desprenderse.

Los orgasmos rotos en su petrificación convulsa.

Los pensamiento parados, sin desarrollo, como pizarras o pantallas que uno no puede recorrer, como cuadros, planos, cruce de calles que no puede dejar de mirar sobre un cartel.

Todas las acciones, todos los métodos, convertidos en un museo para algo que navega entre ellos.

Para un ojo evasivo que sustituye a los guardianes en su tarea.

El sol girando, bajo él toda la muchedumbre de las construcciones, toda la masa de seres quietos, se convierte en un gran reloj, con infinitud de manecillas.

Porque hoy, aquí, la sombra adquiere todo el protagonismo y se debate en sus círculos tomando una visión completa, estereofónica de todas y cada una de las figuras que conforman su existencia.

Hoy hay un hueco en el dolor que irrumpe en las cosas.

Hay un dolor que traza de nuevo la línea del horizonte.

Hay cosas amontonadas, como pistas para hallar los pasos.

Hay huellas previas, un muñeco roto guardado en una desconocida estantería.

Un mapa escondido en quién sabe qué buhardilla.

Una parte privada indescriptible que mora en lo oculto.

Un sendero transitado en secreto por algunos.

Un sonido de serruchos y cuchillas y buriles excavando expresiones en diminutas cabezas de madera.

Una voz que susurra dentro de ellas una pauta conforme a un plan maestro.

Y un pequeño embudo por el que se desliza una semilla de este mismo árbol, en el hueco protector que existe en el interior de cada una de sus marionetas.

Todo esto sucede al margen de las ciudades.

Aprovechando esta pausa concreta en este día concreto en este concreto ubicarse de los cuerpos transitorios.

Todo esto sucede al margen de las leyes, formulando nuevas expectativas.

Como un resultado necesario ante la inactividad del héroe.

Como un efecto revulsivo contra la pasividad de los dormidos.

El luthier callado, contínuo, realiza su magistral tarea.

Sigue amontonando cuerpos de pequeñas marionetas, de diminutos títeres, justo al lado de su árbol, como si nada hubiera cambiado nunca en el centro desolado de este desierto.

Sobre uno de los héroes de antaño.

2008-10-03T01:17:00.000-07:00

Imaginaré un grupo de manos que se convierten en raíces y bajo la tierra en la que hurgan y se hunden como hambrientas lombrices, aprenderé a mirar con el ojo profundo del ser completo.

Escucharé un dulce sonido intenso en el fondo de mi recorrido.

Sentiré que los cuerpos se amontonan como yo buscando, hundiendo sus manos también en este cieno.

Y dejaré que este cuerpo desaparezca como una sonda al encuentro de algo oculto en el confín.

Último pensamiento consciente.

Final.

El desenlace.

Toda la energía de una vida que se agota, cae, resbalando, filtrándose hacia lo oscuro.

Donde las raíces se nutren del alma y la dividen en pedazos amorfos, en diminutas huellas de memoria.

O si no, de la propia memoria del hombre, de sus rastros eléctricos.

De sus intenciones insatisfechas.

De un profundo e insatisfecho instante final sin retorno.

Que se queda rígido, latente, sobre la arena.

Todavía aferrado al cuerpo que consumen juntos, sol, insectos y brisa corrosiva de desierto.

Unas horas antes, esto no fue así.

Este desenlace no tuvo porqué producirse.

Y la carne no pendía del simple destino de abono y alimento de lo circundante.

Los ojos del hombre vislumbraban algo en el entorno salvaje e invencible de las dunas.

Había huido, escapado de algo que sabía imposible de evitar.

Era otro más en la cadena invisible e insondable del destino escrito.

Y sin embargo hoy no temía nada.

Escapaba por muy poco del lugar concreto de su muerte.

Pero no de su muerte como una caída en desuso de sus órganos, o un extraño paro de sus constantes.

No de su muerte como algo póstumo, invariable, decadente.

El engranaje había girado una sola vez, su resorte temible fecundaba el ambiente con el eco de su ruido.

Pero solo él lo escuchó, lo sintió acercarse, como una fuerza dócil, tranquila, que sosegaba sus facciones.

El viento fiero de antaño, ahora apenas movía la arena a sus pies y el danzante espectáculo de un cielo repleto de estrellas pareció pulsar al unísono para después sumirle en la completa oscuridad.

Imaginaré un grupo de manos que se convierten en raíces...

Y su voz se apagó lentamente, desdibujando cada frase y de cada frase cada palabra y de cada palabra cada letra, el tono, el verso, la energía, el contraste.

Quizás esta letanía no fue escuchada por ninguno.

Fue un pequeño versículo privado sin eco.

Quizás solo fue un sencillo sacrificio más, para convertirse en algo inusitado.

Un golpe final más allá del cuerpo que abandonó como héroe.

Que dejó asesinar por las causas naturales.

Para interferir en lo hondo, en las cadenas indisolubles de un mundo forjado.

Para igual que el primero que se convirtió en árbol y en su sacrificio inmenso colapso los órdenes.

Ahora él, héroe al fin a su pesar.

Hunde sus manos en la fría arena, mientras tres sombras diletantes se aproximan rodeándole.

Murmurando una vieja profecía que le incluye y que nada tiene de cambiante ni de revolucionaria.

Mientras la consciencia nada en sus saltos.

Mientras el horizonte se vuelve una línea vertical difusa.

Y siente que algo reverdece gracias a su causa y que tal vez fuera esta la única de las imposibles soluciones descritas que siempre le persiguieron.

Del plan maestro de ninguno.

2008-10-02T02:44:00.001-07:00

No tendré compasión en este momento de la historia.

No seré buen narrador, ni siquiera encontraré los juegos necesarios para mantener vuestra atención.

Lo que aquí sucede desde ahora es un obligatorio encuentro entre accidente y desastre.

Una corriente inextinguible que da lugar a los mundos y a las falsas epopeyas en las que los personajes moran durante un instante antes de ser convertidos en líneas, en cuentos, en apacibles fábulas que ya no dañarán a nadie.

Todo este esfuerzo es mínimo.

Toda esta reacción en cadena no puede suceder de otro modo.

Toda la inevitabilidad de lo que puede ser y no ser se expresa en esta probeta, tubo de ensayo, placa de Petri de la fortuna.

Donde toda la suerte está echada.

Donde todos los encuentros ya fueron posibles antes de ser posibles.

Donde no hay lugar para lo inesperado, pues ya fue esperado en algún principio que desconozco.

En alguna incógnita irresoluble que arrastramos juntos hasta aquí.

Y que se ha convertido a expensas de nosotros en este relato.

Todo comienza en un lugar incógnito, en un espacio incógnito, bajo las capas incógnitas de todas las preguntas indiscretas.

Todo se forma en una ciudad que no existe.

En una calle que no existe.

Llena de gatos inexistentes durmiendo entre sus escombros.

En un edificio inexistente, invisible, que solo puede describirse mediante la sensación de peligro que nos deja su mole disociada de cualquier imaginario.

Dentro de éste, en alguna habitación que se sustenta solo porque la denominamos de esta manera, sucede algo que puede describirse como suceso primero y último de una cadena de sucesos.

Un algo o alguien, también invisible, irrelatable, ausente a todas las reglas de la descripción, mira su propia imagen en un espejo inexistente para nosotros.

Se observa infinito en su transparencia, en su mirada que atraviesa su mirada y se devuelve sobre el espacio de nada.

Esta inmaterialización de esta presencia no presente, decide muchas cosas a lo largo de este aparente hueco en el tiempo.

Quizás su mente, su estrato profundo, donde las cosas que no son tienen una consistencia que nosotros no alcanzaremos nunca.

Quizás su imaginario contiene todo lo que existe y sí puede ser tocado, roto y poseído.

Quizás el plan original de este accidental estado de realidad nunca fue nuestro, pero se invoca claro e insoportable dentro de este lugar privilegiado jamás visto por ninguno, ni siquiera por su propio autor o carcelero.

Como íbamos diciendo, dentro de la cabeza, de la cabeza de éste, si es que podemos denominar con palabras algo que no es maleable mediante la sensación, quizás estén los recovecos y las preguntas resueltas, los enlaces entre algunos personajes que jamás medraron, el lugar exacto donde enraíza el árbol o cuales fueron las causas del viaje de aquella marioneta.

Quizás explique el porqué de toda esta muerte o desenlace de las cosas que flotan en el caldo de la historia.

Pero indagad algo más, dentro de esta frente invertebrada, hay otra urbe, y otro callejón y otros gatos y otro terrible edificio y otra habitación cerrada con espejos que nadie puede ver y en ellos alguien, también indescriptible, se mira y se pregunta y guarda todos los secretos que nadie ha de saber.

Sobre un debacle en la sombra.

2008-09-18T13:02:00.000-07:00

-No coincido contigo. A pesar de todo lo que hemos vivido juntos. A pesar de todo este acúmulo de polvo y momentos. No pensamos lo mismo. No hay nada más que decir.

Crujen los muebles en una habitación indistinta.

Todas las huellas comienzan y acaban alrededor de una silla.

Como un círculo interminable de huellas sobre otras huellas, una detrás de otra, ordenadamente.

Una voz surge de todos lados, como si altavoces ocultos tras el papel que adorna las paredes se hubieran encendido de repente tras un leve carraspeo.

-Nunca saldremos de aquí, hasta que decidas resolver estas diferencias. Nunca volverás a pisar la tierra, a escuchar la lluvia, a dejar que el viento traspase tus cabellos. No saldremos de aquí hasta obtener la respuesta que queremos. ¿No es cierto hermano?

El suelo de madera se comba en ciertos lugares de la habitación. Como si un gran peso invisible se hubiera dejado caer de repente inclinando la sala. Desde ese espacio concreto una voz diferente gimotea.

-No, no, no. Esto no es así. No es éste. No te acuerdas. Éste no es. No es el que nos interesa.

La silla se deshace en un pequeño montón de cenizas, las paredes sufren el mismo desastre y se convierten en meras agrupaciones de polvo requemado, como si aquella sala hubiera sido modelada con la arena de un desierto.

Sobre el erial tres sombras de formas variables parecen discutir acaloradamente.

Tres individuos que se entremezclan unos en otros formando remolinos hasta perder la noción de trío para convertirse en algo homogéneo, como un gris tornado.

Un ojo que no ha sido invitado guarda la danza de la polvareda.

Un ser que escapa durante unos instantes a la vigilancia, puede observar lo que nadie vio antes en este universo, para ser tragado un segundo más tarde por un pequeño remolino de polvo que otro segundo más allá escupe el esqueleto limpio de un ratón del desierto.

Dejando aparentemente sin testigos este pequeño aquelarre, que ya se aleja sobre las corrientes infinitas que recorren las arenas.

Sobre el juego eterno.

2008-09-17T01:45:00.000-07:00

Esferas dentro de las esferas en un inmediato cónclave de sucesos.

Espirales dentro de las espirales y juegos dentro de los juegos.

Un gran plan maestro dentro de otro gran plan maestro pero menos que el primer plan que todos desconocen.

Una mano cuya vastísima sabiduría mueve una pieza.

Y se derrumban los horizontes de mil civilizaciones y caen los seres como gotas de rocío o como hojas otoñales, para realizar de nuevo el sustrato desde donde originar nuevas fichas.

El hombro del ser se conmueve descuidado y se borran las galaxias, se suspende la armonía en una parte del universo, hasta que deja de respirar entre uno y otro movimiento y es entonces, en ese tiempo inmedible e incomparable, donde ha tenido lugar todo antes de desvanecerse.

No puede uno vislumbrar tanto y no sentir en el alma la sustancia de algo diminuto.

Más diminuto todavía que lo que la razón confiere cuando se imagina el infinito.

Más pequeño, más insignificante.

Pero es esto mismo lo que piensa el ser eterno, la potencia solitaria que domina todos los efectos colaterales.

Él en sí, es mínimo.

Y es por esto que no se nos confiere la posibilidad de asumirle, para que los órdenes mantengan una distancia y un equilibrio de otro modo imposibles.

Todo lo demás, lo que queda por debajo, es solo pasatiempo.

Los desórdenes, las magias, los autismos, las pérdidas, la locura en todo su apogeo, el vaivén de las muertes y los nacimientos, la violencia, el tránsito de una idea hasta su escombro.

Todo es juego, mediante la ley en su discurso.

Todo es ley, mediante el discurso del juego.

Cada palabra ya en sí misma es un jeroglífico infinito de definiciones dentro de las definiciones.

Solo por eso es imposible apartarse del juego, quedar a un lado, separarse.

Los árbitros nunca lo permiten, salvo pocas excepciones, con las que encuentran un poco de divertimento en la gran tarea de la eternidad.

A veces los héroes juegan con ventaja, pero nunca más que un otro, siempre por encima, que puede girar los acontecimientos en el momento justo para que todo regrese a su principio.

A veces uno piensa estas cosas.

A veces uno sueña que este posible es posible.

A veces uno causa un estrago antes de ser aniquilado, borrado del juego.

A veces uno lo intenta, casi héroe, pero sin permiso.

A veces, en un punto imprevisto, todo cambia, se reajusta, se readapta.

Para que el juego nunca finalice.

Para que nada sea verdaderamente transformado en el fondo de los materiales.

Esferas dentro de las esferas en un plan maestro.

Espirales dentro de las espirales en un juego concreto.

Sombras cuchicheantes susurrando el futuro.

Y ahora un punto concreto en el ojo del huracán.

Una de tantas profecías sin sentido repartidas para endulzar esta complejidad.

Tiene lugar y no lo tiene.

En la barrera de la mente del hombre hay una lucha.

Un sufrimiento que se expande.

Él sabe y él comprende el gran entramado moribundo, y sabe del poco y mucho tiempo que le queda.

Y se esconde, esperando entre las grietas de esa escoria planetaria flotante su momento.

En algún lugar lejano de una luna alejada, de un mundo, donde solo queda un árbol inmenso enraizado en toda su superfície.

Sobre el descrito mundo de la sombra.

2008-09-12T06:46:00.000-07:00

Sombra, materia, madera, origen y carne.

Su imaginaria fusión encuentra un lugar donde relatarse.

Sus intersecciones se contagian como partes de un enigma.

En el vértice donde se encuentran, en un hueco entre lo que se inventa y lo que no permanece.

-Este espacio es para nosotros.

Dice una voz que no se distingue de la fantasía de un interlocutor invisible.

-Este punto es nuestro.

Dice otra voz en el mismo ámbito que la precedente.

-Este juego no acabará nunca?

Dice una tercera, uniéndose desde atrás, desde un atrás cualquiera que imagines.

-Nadie está jugando.

La cuarta voz (como un martillo lanzado contra un yunque) deja tras ella un largo e incómodo silencio.

El sonido de algo que se arrastra.

El sonido de algo que pesa.

El sonido de algo que descansa.

El sonido que cesa repentinamente y calla toda la longevidad del silencio.

El sonido de algo que se levanta.

El sonido de algo que percute, varias veces, contra el acero.

El sonido que no quiere volver a ser descrito y se muere en los ecos de una amenaza invisible.

-Nadie nunca quiso jugar a tu juego.

Otra voz, quizás la primera, ocultando su timbre.

-Nunca os obligó nadie, pero aquí estamos. ¡Juguemos! Y que acabe la partida.

Una o varias voces, en sottovocce, siseando como venenosas áspides invernales.

Algo que corre.

Algo que se estrella.

Algo que repta en la amplia estancia llena de gravilla.

Algo que surge de la arena, sobre la duna donde tiene lugar el cónclave.

Algo que se ahoga y se asfixia, algo que no respira.

Algo que fluye.

Algo que se precipita.

Algo que gotea, manso, sobre cada una de las piedras.

Algo que no es.

Algo que no existe.

Algo que juega el interminable juego de los nombres en el mundo de lo que se reitera.

Algo que no nace.

Algo que no se rescata.

Algo que prolifera a resguardo de todas las luciérnagas.

Algo que no ves.

Algo que no se esconde.

Algo que se vertebra en la estela de lo inmóvil, detrás de los que se detienen a pensar un rato.

-Nunca ganarás. Nunca vendrá nadie. El juego está perdido.

La última voz, la voz que barre, el último de los últimos sonidos que jamás se escuche.

-Todavía no me he rendido.

Otra voz antepenúltima, su eco.

Una conversación que no se continúa.

Un algo que se suspende.

Una pausa fría, helada, descompuesta.

Un tempo que no vuelve a memorizarse.

Un sutil estado armónico donde parece que nada ha resultado.

Después de este extraño acontecimiento que todos desconocen.

Sobre la ironía en la pausa.

2008-09-11T06:21:00.000-07:00

-¡Ah, lo que deseáis es un cuento acabado!

Dijo con entusiasmo pero sin elevar demasiado el tono de su voz.

-Un final, un lugar donde cerrar la historia y almacenarla como algo finito.

No levantó las cejas en su gesto habitual, en su lugar hurgó tranquilamente en uno de sus bolsillos, mientras sus interlocutores, en silencio, mantenían una mirada inquietante y fija sobre cada uno de sus pausados movimientos.

-Uh, oh... umph... ¡Ajá! Justo aquí, lo tengo escrito en este diminuto recorte de papel.

Mientras, jugueteaba con una minúscula pelotilla hecha de servilleta o de cualquier otro tipo de papel demasiado blando para poder haber escrito algo que perdure y de la que uno no podía decir a ciencia cierta si la había rescatado de su bolsillo o la llevaba pegada quien sabe en que parte de su vestuario, incluso si no la había hecho aparecer con alguno de esos trucos de magia manidos que uno aprende para sorprender a sus sobrinos de corta edad.

Los ojos impasibles de los oyentes se aglomeraban como peces cegados bajo la luz de un foco.

Ora aquí, ora allí, sin pestañear.

Sus globos oculares flotando en la oscuridad solo miraban.

-Entonces ¿Queréis que os lea lo que he escrito?¿Seguro que sí?

Pausa, mirada, pausa.

-Yo personalmente no os lo recomiendo. A veces es mejor dejar las cosas como están.

Mirada, pausa, mirada.

-¡Tampoco hace falta ponerse así! Si es eso lo que queréis...

Desplegar el minúsculo pedazo de papel en una interminable sucesión de pliegues tras los pliegues.

Abrir y extender sobre el pavimento una gran hoja de papel aparentemente infinita.

Después de una vez abierta y habiendo cubierto con ella todo el espacio libre y todos y cada uno de los rostros de los seres allí presentes, él dijo:

-¡Ajá! Justo aquí lo tengo.

Mientras señalaba un punto al azar sobre el gran espacio opuesto, donde ningún ojo era capaz de vislumbrar nada en absoluto.

Sobre algo que siempre estuvo.

2008-09-07T13:59:00.000-07:00

Un día te despiertas, caminas, caes a un foso.

Otra vez despiertas, el aire faltándote, el peso de algo sobre el pecho, caminas.

Despiertas una y otra vez, en un contínuo, empapado en un sudor imaginado.

Despiertas en el sueño de otro, en tu propio sueño y te conviertes en viajero.

No piensas en despertar, porque no hay salida.

Simplemente avanzas hasta la siguiente caída.

Hasta la siguiente huella que te tragará entero.

Hasta el siguiente sobresalto.

Hasta el siguiente ahogo.

Hasta la siguiente visión de algo igual que recuerdas tan claramente.

Hasta el siguiente punto de partida.

Despertarás quizás entonces y no te habrás dado cuenta.

Avanzarás hasta el siguiente precipicio y esta vez caerás.

Notarás el viento, el aire cortándote.

El férreo terror en tus articulaciones.

Sentirás el grito surgiendo, emanando de ti como una corriente inagotable.

No verás el fondo.

No sentirás el doloroso estallido de los huesos.

No probarás tu propia sangre un segundo antes de desvanecerte.

Despertarás.

No recordando nada.

Con la angustia atada al estómago.

Caminarás.

Volverás a los lugares donde nunca has llegado a verte morir.

Quizás pensarás a veces que hubiera podido terminar de esa manera.

Y sabrás que hoy solo hay un ligero cambio en los planes.

Que no serás obligado a realizar tus piruetas.

Que algo se ha roto en el pequeño tránsito, que invocas en cada despertar y en cada inconsciencia.

Que tus articulaciones están sueltas, liberadas.

Quizás sigues soñando.

Porque puedes ver extraños filamentos surgiendo a través de tu piel.

Y justo cuando puedes empezar a pensar en los porqués y en los cuándos, en los orígenes.

Saltas, caes, te fundes de nuevo en la reiteración.

Algo te obliga a perder tu ilusión protagonista.

Se deshilacha incluso esto.

La consciencia de ser tú el que cae, el que despierta, el que camina.

Como si otra cosa entre tú y el que imaginas manipulándote allá arriba, fuera realmente lo único que contiene tu destino.

Nunca antes alguno de vosotros tuvo este sueño.

Piensa el hombre.

Piensa el títere.

Y una forma invicta se superpone a sus realidades.

Una sinuosa línea de oscuridad que los envuelve y les confiere su aparente troquel.

No.

Nunca antes alguno de vosotros tuvo este sueño.

Porque nunca soñasteis.

Solo fuisteis ordenados, una y otra vez, continuamente.

Por esta realidad que se reordenaba.

Se resolvía.

Mediante un preciso, aunque confuso, sistema de ensayos, errores y señales.

Del sueño atrapado de las sombras.

2008-09-05T09:33:00.000-07:00

Siempre hay un tercero.

Después del encuentro con el uno se halla al otro.

Y finalmente, después, la multitud comienza con el tercero.

Los hombres han tenido su espacio, las marionetas (hechas a imagen y semejanza, como inequívocas copias, dan fe de esto) también han tenido su lugar en el cuento.

Sus mundos se han entrelazado durante un inverosímil momento, durante el juego desvelado de un observador que narra a otros que tampoco duermen.

La realidad en la cual todos han nacido está hecha de huecos.

Y ahora, cuando ya se han observado fijamente llega el tiempo del humo, el tiempo oscuro que transita próximo pero nunca se entremezcla.

Como los bordes de una viñeta.

Como la tinta que satura un contorno.

Como cada línea de cada trazo que encierra un dibujo.

Ahí sucede algo con lo que todavía nadie ha contado.

Algo bulle con ansia, respiración tras respiración.

Absorbiendo todo, aprendiendo todo, mimando todo.

Jugando al juego desde el principio, como un paralelismo inmediato del que no se puede escapar.

Quizás a veces, la sombra parezca haber tenido su protagonismo, como muchas cosas, a veces no son ciertas.

Quizás el pensamiento sobre el gusano, los filamentos y algunos sucesos inexplicados nos hicieran pensar que era esto el engranaje sobre el que giraba nuestra pequeña coincidencia.

No era así.

Todo lo que visteis, todo lo que oíais, no pertenecía a otros más que a los responsables de cada mundo.

A sus sueños.

A su creación mortífera y fantástica, a su pesadilla vuelta libro abierto.

No.

El sueño de ahora se magnifica, crece, se expande.

Aprovecha el tiempo de silencio, de absoluta paz en el entorno de hombres y títeres.

Medra, se agiganta.

No.

No era aquella criatura.

Sino algo que palpita mucho más allá, cercano a los límites.

Donde el significado de lo completo, empieza a desdibujarse.

Y solo se reduce a su trazo, toda la frontera entre lo que vive y desaparece.

Sobre la intuición del narrador que se perpetúa.

2008-08-30T18:02:00.000-07:00

Entrevistar al héroe. Cercarle.

Seguir ténuemente sus huellas.

Olisquear los lugares por donde ha pasado.

Verificar las coincidencias.

Asumir que este camino es su camino y que tomamos las mismas direcciones que él ha tomado en algún momento previo a nuestra interrumpida percepción.

Escuchar los ecos de su voz, la línea que dibujan sus células sobre el mundo.

Como una plantación de esporas.

Como un rompecabezas de diminutas formas solidificadas.

Microscópicas.

Como las migas de pan de un cuento que olvido.

Como las señales inequívocas que un futuro predicho nos aguarda.

Justo detrás de esa esquina que no atravesaremos.

Porque en realidad nunca seremos él.

Solo un eco de su vanguardia.

De su forma afilada cortando el espacio.

No seremos, jamás, héroes.

A nosotros nos pertenece el tumulto, la algarabía de las sombras tristes.

El juego pertinaz y osado de las vides sometidas al viento.

La proliferación, la multiplicación, la exponencial repercusión de los genes.

La repetición de la repetición de la repetición de un mundo que no progresa.

Y a pesar de cada intento, de cada miserable forma de vida que se contenta con esto.

Con este ser y no ser, estar y no estar, continuando una línea que nos guarece del espanto que queda unos milímetros más allá del último paso.

Como un corte y posterior caída eterna hacia un abismo que nos da mucho tiempo para pensar, mientras vamos hacinándonos, convirtiéndonos en masas casi vaporosas de hombres dispuestos a llevar a término su historia.

Sea la que sea.

Donde sea posible.

Y es entonces que tomamos un ligero pedazo de responsabilidad heroica.

Que parece que no pesen las ataduras de la obligatoria simplificación que nos hace llevadera esta monótona vida.

Uno admite que es posible no ser héroe y es aquí donde el poder se transmite y nos abarca.

Durante unos segundos de eternidad irrepetibles, irrefrenables a la par que inútiles, una aureola mística toma lugar tras nuestras nucas y el poder de la tierra crece hacia nuestro tronco y después estalla en la frente como una necesaria orgía de los sentidos.

Conocemos todo durante un segundo tan eterno y largo que seguidamente se olvida.

Porque pensar el infinito se convierte en la jaula de los que duermen eternamente.

Y nosotros necesitamos estar despiertos.

Para soñar a veces.

Para que el héroe no se sienta verdaderamente solo.

Y piense, aunque sea una trivial estratagema en el orden preestablecido de las cosas inmutables, que cabe la posibilidad de que su carga sea repartida.

Es así como se prepara el destino, lejos de cualquier manipulación posible por parte de su protagonista.

Llegar a tocar el hombro del héroe, reconocerle mucho antes de que realice ninguna portentosa hazaña.

Hacerle preguntas triviales hasta dejarle exhausto, sin saliva, seco para responder a nada, a nada que quiera responder.

Dejarle con el odio de saberse vencido, con la vergüenza de no atreverse a decir.

Despertar su ira de una manera sutil, para que contamine el ambiente.

Y que todo entre en consonancia al mismo tiempo.

Que los mini-héroes actúen al unísono en ese justo instante de contagio.

Para que sus acciones tengan el valor supremo del sacrificio.

Y poder detectarlo una vez más entre el bullicioso parapeto de personas.

Para tomar la medida justa, cada paso desde su origen hasta el destino final que recorre.

Para que un ser antiguo localice su calor, su fuego.

Y comience de nuevo la cacería entre el río abotargado de hombres hacinados en sus azoteas.

De una justificación sobre la nueva realidad de los títeres.

2008-08-24T16:37:00.000-07:00

Si abres el ojo y miras, no sucede ningún tránsito entre el reposo y la mirada activa hacia el horizonte.

Si intentas observar algo más allá de tu entorno, de la rigidez finita de tus convenciones.

Si contemplas a través de un cristal extrañamente nublado.

Si lanzas el iris contra un espejo de celofán y estaño.

Si se escucha un crepitar en lo hondo, bajo la capa de barniz de esta superficie.

Si el sueño perverso donde nos hemos sumido desde hace un tiempo, no pretende desprenderse, ni acabar, ni dar un giro trágico que nos denomine muerte, o sesgo, o simple cambio de perspectiva en pos de una nueva fórmula.

Si de algún modo extinto en la memoria, todavía queda una posibilidad, un último latido previo a algo diferente.

Si el cambio sucede a pesar de todo lo inmóvil y en sí mismo lo inmóvil es a su vez cambio y también sustancia irrevocable.

Si todo está dibujado en el fondo cóncavo de una copa y a su vez, sobre ella, en una bóveda también se dibuja el mismo trazo, como un mapa que se refleja en uno y otro extremo de esta imaginaria burbuja, mitad cristal, mitad adobe.

Si hoy pretendo extinguirte una y otra vez, entre las turbias amenazas de un imaginario superfluo carente de hondura.

Si la mente no se altera entonces, si el recorte sobre papel de esta realidad o quimera no se subleva.

Si todo guarda la pacífica estampa del grabado en piedra.

Del relieve apagado de las cornisas de un templo desierto.

De la pluma que ensombrecida cae sobre un estanque de fango y se hunde, lenta, atravesando diversos estados antes de desaparecerse.

Si la consciencia no se expone jamás a ser entrevistada, ni podemos en algún estrato de nuestro entierro mirar hacia arriba una sola vez, para cegarnos ante un sol marcadamente extraño, encerrado en un rectángulo rodeado de cabezas.

Si todo duele una vez hemos sido partícipes de nuestra desencarnación, de nuestro postrer pálido estado de agonía.

Y ya no parpadean los ojos, ni los iris encuentran el descanso de una pupila sumida en lo oscuro.

Si la cortina de las pestañas no ofrece ya su protección.

Si los sentimientos no nacen y no se despedazan cayéndonos por esta superficie, resbalándonos gravemente fríos, envueltos en sudarios de sudor y lágrima.

Si el respirar no tiene sentido y la madera, solo la madera se extiende como la única sensación posible en este inmóvil torso.

Si nuestro siguiente pensamiento corresponde a un ruido contínuo de carcomas devorándonos la frágil estructura que ahora nos conforma.

Si intentamos borrar esta imagen fija de mundo tatuado en las espaldas de los hombres, que todavía caminan a pesar nuestro, de nuestro tenue desenlace al final de este cuento.

Si el espectro que miras adentrarse en esa escalera profunda no surge de nuevo, no regresa jamás y se convierte en una capa continua de polvo amontonado en las huellas que no serán replicadas.

Si en estos momentos de caótico absentismo del cuerpo de carne, en esta compasiva unión de pedazos sometidos a la voluntad de los hilos, aun no podemos darnos cuenta de la decisión tomada por los poderes.

Si no andamos todavía.

Si permanecemos aquí a la espera de una maniobra o de un impulso superior que tense nuestra sombra, que dote de sentido la pose que nos congela en la conciencia de los vivos.

Puede que nada se haya perdido todavía en los pasillos de este árbol hueco.

De esta línea de producción que no se detiene.

Porque el sueño dentro de este sueño prendado.

No es más que un hondo pozo, una grieta en el angosto descenso a la locura.

Un lugar para sumergirse antes y después, durante una compleja reacción en los bordes.

Donde las líneas de la magia y del retorno pueden voltearse y restallar, como látigos o fustas violentamente dispuestas a lacerar todo lo que no forme parte de esta fábula.

Si todas estas cosas fueran posibles en el cerebro intuido de estas figuras sin nombre que cuelgan de esa estantería.

Si el principio no fuera el principio.

Ni esta la primera nota de una suicida tendencia de los objetos a dotarse de personalidad.

Si nada de lo anterior hubiera sido escrito.

Si la voz no dijera nada.

Si las letras no dijeran nada.

Si el mundo imaginado no fuera el mundo imaginado sino algo más grande y más inalcanzable todavía.

Si el ocaso de los símbolos no se pudiera evitar.

Y la comprensión de todo solo fuera tinta informe, sin un dibujo o trazo significativos.

Si la muerte en si misma no fuera más que esta epopeya de cartón y tela vistiendo figuritas.

Si el juego no terminara nunca.

Nunca terminara el juego.

En nuestras manos rígidas por la tensión de los nervios de pino y sauce y roble y boj.

Si la cabeza, si cada extremidad dormida, no despertara de su desesperado trance.

Si no pudiéramos pensar hoy que somos un simple muñeco hilvanado, carente de emociones.

Si no naciera el griterío del acero y de los materiales formando edificios y calles y callejas.

Y avenidas y parques y puertos y cunetas.

Y bocas, bocas de hombres despertando de golpe.

Y un golpe certero en la nuca de alguien.

Y una mudanza a medias que olvida algo en los rincones.

Ese algo que ya no viajará con nosotros.

Si no fuéramos nosotros los protagonistas de este peligroso juego de imaginar lo inimaginable.

Si el control no ha estado nunca a nuestro alcance.

¿Cómo desprenderse de nuevo de esta grave sentencia de los elementos?

¿De esta carga obligada de personajes fulminados por leyes fingidas?

¿De este tirar intrusivo que nos fuerza a mirar hacia lo alto, a perder la vista en un punto elevado, a cruzarnos de lleno con los ojos de alguien que también nos mira y que narra, improvisando, un nuevo mundo posterior a todos los otros donde nos narraron?

Me dije entonces: Quizás el héroe conozca la respuesta.

Sobre el escenario próximo.

2008-07-16T01:12:00.001-07:00

Imaginad el mundo como un lugar donde el dibujo posible es una estructura de cables y señales.

Imaginad el mundo como una corriente, desde una perspectiva de gota de agua sumida en su chorro.

Imaginad el mundo, imaginad las cosas que lo completan e intentad separarlas ahora del conjunto.

Intentad arrancar cada gran pedazo y de cada gran pedazo, pequeños pedazos cada vez más pequeños, hasta albergar una miga de todo lo anterior en la palma de la mano.

Intentad dividir esta miga, encontrar lo diminuto dentro de su encuentro, buscad incansables, no dejéis de encontrar muchas cosas dentro de las pequeñas cosas esquilmadas.

Sonreid entonces, no obcequéis vuestra mirada concentrada en el ceño y en la ceja, dejad que pasen las imágenes, que no se subleve la bestia adormecida por el intenso empuje de las impresiones.

Abrid el ojo, como la boca del animal más grande en el bostezo más largo, aspirad el mundo a su través, respirad durante un tiempo, una vez tan solo, respirad.

Someteos a un intenso análisis, y dejaros crecer por dentro, expandir los márgenes de vuestra corporeidad formulada en los perímetros.

Estallad, romped la cáscara, extraed de vuestra carne una nueva prolongación del simulacro.

Y vislumbrad en el margen de esta sutil pesadilla, transformada en aparente liberación, como los miembros se os disipan, como las pieles se os caen, y los ojos se os inflingen ciegos e inmóviles, aprehended de esta ficción muchas de las realidades que jamás aprenderéis en lo concreto.

Observaros, indagad, en el entorno que todavía es posible explorar con vuestros caducos sentidos.

Tomad conciencia de algo que no ha sido dispuesto, pero que se ordena infalible en vuestro soporte.

Pues apareceréis sobre la tierra como una plaga, como un ejército de estatuas talladas en madera, como flotantes marionetas de invisibles hilos.

Seréis dispuestos como la gran civilización y la esperanza.

Y yo, el héroe, el que no se presenta, el proscrito, el pagano, el que insulta toda vuestra memoria recientemente revelada.

Yo, el maldito, el que se esconde, el que conoce todos los finales, el que os corrompe, porque sabe seguro cuál es su destino e intenta una y mil veces evitarlo.

Yo, el salvador, yo el misericorde, yo el bravo, caeré junto a vosotros en un profundo sueño y este mundo se volverá maravilla a proteger, lugar donde todo es principio y todo es cuidado.

Yo, el heraldo, el loco, el asimétrico, el excéntrico, me despertaré en un lugar distinto, que amaré hasta mi posible muerte asistida.

Tomaré los cargos necesarios e incluso los caminos más alejados de mi desenlace, solo para que nada se desvele antes de tiempo.

Porque me queda poco para contaros, antes de que todo se renueve.

Despertaremos juntos ante un nuevo jeroglifo que alguien ha descrito al detalle, esbozando su juego, tendiendo las líneas de acción intercambiadas, justificando en la zozobra de la decisión todas las causas que tal vez vuelvan a llevarnos a otra controlada autodestrucción.

Y aunque mi esfuerzo se deba solo al miedo, al terror de tener presente el sacrificio, quiero advertiros, contar una vez más justo antes de que todo caiga y se desplome.

El amanecer como una sombra distinta, como una luz distante que se abalanza sublime sobre la ciudad repleta de rascacielos.

Los vehículos iniciando su movimiento y los relojes encendiéndose todos a la vez.

El hombre del sombrero, que levanta brevemente la vista de su novela, en la cafetería de la esquina de una avenida cualquiera.

Las muchedumbres avanzando a sus trabajos, los noticiarios relatando los primeros sucesos.

Los ruidos como una banda sonora neutral, de fondo.

Y el temblor de algo que vibra en los contornos, imperceptible para la mayoría, enfoca el ojo bajo el sombrero, lo hace casi recordar todo lo que no puede recordarse, mientras se levanta mecánicamente, primero las manos, la cabeza, el tronco, las piernas, dando pequeños y casi ingrávidos saltos llenos de acentos en las articulaciones, como un títere cualquiera, en cualquier teatro bien elaborado de un mundo hecho de cartones.

Sobre la propagación de los hilos.

2008-06-26T10:58:00.000-07:00

El precioso artificio de la estructura que cae y se desborda.

Lluvia de componentes dilatados.

Definitivo despojo de una piel caduca.

Mutaciones en las ruinas, que transforman el detritus en manantial de nuevos proyectos adornando los suelos.

Piezas disconformes de un gran puzzle.

Líneas sobre el cemento, bajo los bancos, líneas en el horizonte, en la superficie de todas las cosas.

Líneas que se desprenden de su función de perímetro.

De su rigidez de envoltorio.

Líneas sin luz, de oscuridad permanente, se elevan de los cuerpos, de los conocidos diseños de la realidad más cercana.

Los seres, sus formas, se desdibujan en un sopor de humo y sus colores se diluyen en el aire, como si no fuera esta su última transformación.

Los filamentos se destilan de esta extraña experiencia y recorren el mundo en toda su extensión.

Buscando o sencillamente inducidos por corrientes que nadie todavía comprende o todavía no se atreve a explicar.

Encontraréis interesante saber hacia donde se dirigen todas estas líneas incompletas, recortadas, separadas de su original estado.

El infinito que intentan completar es un diseño primario, una silueta en el horizonte más próximo al principio de la historia.

Cercano al hogar del héroe, en cualquier ciudad llena de espejismos, un árbol reverdece y asume convertirse en un poderoso símbolo.

Quizás es el árbol de siempre, la historia de siempre, que se da la vuelta en el juego de pérdida de cada relato anterior.

Pero no es así, el héroe no será héroe y es más, apenas lucha contra los hilos que surgen de su ropa que se vuelve de polvo y ceniza.

No hay un cuento que narrar, solo la observación milimétrica de la vida, concienzuda, total, absorta, que nos induce a imaginar e imaginar, rotando la pretensión de contar y obligándonos a ser meros espectadores de su mezcolanza.

La única diferencia entre los hombres que a veces se disolvían en las calles oscuras de las urbes y nuestro héroe jamás héroe, es que él no desapareció.

No fue borrado porque su contorno asumiera autonomía y decidiera darse un paseo, largarse, buscando un algo que le punza como el más básico de los instintos.

No ha sido eliminado porque todavía, aun dormido, es héroe, salvador, elegido.

No será catapultado hacia el vacío, pero inevitablemente forma parte de la cadena de montaje que ha vuelto a ponerse en marcha.

Algo perpetuo no quiere dejar de funcionar en el resto de lugares donde nosotros hallemos el reposo de la mirada tranquila, del paraje inalterado, de la forma finísima de los detalles que nos ofrendan con una visión irrecuperable de un momento.

Un martilleo de fondo.

Un repiqueteo constante.

Una cantinela, un tarareo.

Y un árbol que florece por primera vez en milenios.

Son las últimas imágenes que guarda de su último sueño consciente.

Del héroe que incumple la profecía.

2008-06-08T04:39:00.001-07:00

Indagar tras el final de cualquier cuento, buscando más allá, en lo que se recuerda.

Reencontrar caminos perdidos y fisuras en la historia.

Apalear los escritos, deshilachar las frases.

Morder y masticar cada voz proscrita de cada pretexto de ensoñación fabulosa.

Como el que deshoja flores con la esperanza de un amor no dicho.

Aparentar que no hay una sola lágrima por la desaparición de los héroes y sus némesis.

Hacer creer que no se teme el final del sostén de un hilo conductor que se corta.

Son los síntomas de un mundo que se refleja, de un mundo que se replica, multiplicándose en infinitud de repercusiones, de ecos de un principio que se ramifica y expande.

Porque algunos deben dejar de soñar este sueño, para que otros inicien el descenso a la pesadilla, a la difícil situación de escaparse, de restituir la esperanza y el ansia de otro mundo posible.

Es así que hoy el niño ya es hombre, y el hombre deja de ser niño, quedándole tan solo un amargor de acíbar en los recuerdos de su memoria.

Y es así que se va pensando en todo lo que pudo ser y nunca ha sido, en todo lo que pudo hacerse nunca hecho, o en las pequeñas escenas resueltas de su pasos ya huellas.

Es de esta guisa que uno, el electo, el primer padre de la historia, el héroe, el protagonista de la epopeya no nace.

No se desvela y sobrevive en los suburbios, en las líneas fronterizas, en los terrenos colindantes, sin adentrarse nunca en la profecía que le nombra desde el pasado del cuento más antiguo.

Ni siquiera sus progenitores, que han dado sus vidas de manera sacrificada para elevarle por encima del gentío, de la muchedumbre hambrienta, no han logrado que se revele, que se lance, que despierte, que sus ojos miren más allá de su ropa ajada, de su mirada ceñuda, sin esperanza.

Bajo el hedor etílico, bajo la mugre, bajo el inflado boquete de su pierna atravesada por infinitud de heridas.

Bajo la piel pestilente, bajo los harapos, bajo la roña convertida en parte de sus orejas.

Tras las pupilas turbias, tras sus labios cerrados, un continuo silencio de esperas, de silencios dentro del silencio.

Quizás aquí, en este reducto de civilización desterrada, en este hecho consumado de pobreza y miseria, se encuentra nuestro mesías.

Pero habrá de pasar mucho tiempo, grandes hecatombes que le arranquen de los bajos fondos.

Que se terminen los alcoholes, que el caos suma al mundo en una frígida ponzoña inservible, insalvable, irrecuperable, consumida.

Pero este lugar, este principio sin principio, este final sin moraleja, aun no ha sido concebido.

Solo se imagina usted que lo está viendo, que los grandes rascacielos de cristal tocando la bóveda celeste son reales y que tal vez si lo piensa con suficiente fuerza va usted a conseguir que él tome conciencia de algo que ni siquiera usted abarca con toda su fantasía puesta en funcionamiento.

Antes del guardián y después del guardián.

2008-06-05T02:04:00.000-07:00

Antes de la luz era el gusano, la noche, la eternidad del silencio húmedo del subsuelo, el fuego sobre las rocas en estallido, la viscosa relación entre lo vivo y lo muerto.

Antes del gusano, el mundo era historia inenarrable, sustrato pobre de materiales irreconciliables, fosas sin aspiración a la vida.

Antes del hombre todo se había calmado, la efervescencia de millones de anélidos había quedado relegada a lugares invisibles para que no causaran el temor de saberse inexorablemente unidos al destino de sus anillos.

Todas estas pequeñas chispas de conciencia despertaban en la lentitud de los pasos, a cada centímetro recorrido hacia el lugar de encuentro.

En la bóveda craneal del vigilante restallaban muchos impulsos, muchas luces distintas y mezclados entre ellas, los augurios, las claves de todo un universo en pérdida.

Entre los dibujos concretos de la realidad presente, pasada y futura, también un gusano recorre su cerebro, y busca, olisquea, dejando un rastro hediondo de destrucción a su paso.

Y el guardián lo siente, el guardián conoce el resultado de este peligro.

Sabe que él es reflejo de lo exterior y que aquello que sucede afuera, también está sucediendo adentro, en el fondo más oculto, en el más profundo, en un lugar que aun no ha despertado en la mayoría de los hombres.

Quizás es entonces, cuando el suelo tiembla, cuando los edificios en ruinas, todavía en un equilibrio mágico, empiezan a desprenderse de sus últimos vestidos, y quedan solo los cimientos como espigas afiladas, sobre una nube de polvo que sedimenta rápido en la humedad del aire.

Es allí donde la tierra se convierte en un remolino que es absorbido hacia abajo, y justo a los pies del guardián se detiene, como sabiendo que hay algo que no debe destruir, como algo que le repele como un poderoso imán.

Una sensación de peligroso encuentro se revela en un rostro indescriptible que musita letanías de odio y desgarro bajo el mundo, al menos esta es la lectura fácil, el conocimiento precario que incluso el guardián alberga del gusano, porque es acaso más viejo que ninguno de nosotros y el ser solo se atiene a una línea natural que le ha mantenido con vida toda la eternidad pasada hasta este momento.

No hay grandes movimientos, ni combates épicos que contar ahora. Solo el guardian sobre el agujero. El guardián levantando su cayado como una lanza que arranca de la tierra. El guardián lanzando su cuerpo contra la boca del ser que se alimenta del terreno.

Y durante su caída, el guardián que abre los brazos, que se deja absorber por la pulpa oscura de lo oscuro.

El silencio, el griterio del gusano que al digerir el cuerpo del guardián, se disuelve a sí mismo.

Desintegrándose poco a poco, como si jamás hubiera existido.

La noche indistinta cubriendo las azoteas que todavía se mantienen en pie.

La luz de cualquier astro reflejando en el ojo de una alimaña, es suficiente para que el depredador nocturno, uno cualquiera, se abalance y cace y desgarre y se alimente.

Y así, desde este mínimo detalle, el orden de nuevo, el signo de que todo vuelve tranquilamente a su inicio, como reestructurando lo conocido, devolviendo la totalidad al puzzle descompuesto.

Como si todo lo anterior sepulto, jamás hubiera sucedido.

Ni quedaran relatos que contar una vez atravesado este punto de la historia.

De la ambigua muerte en los pasos.

2008-05-28T02:29:00.001-07:00

Todas las funciones de un organismo tienen como fin el mantenimiento de una secuencia dentro del orden o del desorden con la clara intencionalidad de mantenerlo vivo.

Algunas cosas irreales también funcionan así, de este modo trenzado y conjunto.

Como un alud de pulsiones inevitablemente encadenadas.

La totalidad se emponzoña con el sabor a herrumbre de las máquinas, de los cinceles y de los destornilladores, de los engranajes y de la apagada costumbre de repetir y repetir.

El mundo toma la forma de un inmenso suburbio de casas adocenadas, pegadas, deconstruídas, formando islotes que se resisten a ser tragados por los ríos de hormigón y cemento, por las lenguas ácidas de asfalto.

El mundo, lugar desproporcionadamente autista en sus inicios, ahora finge haberse transformado, finge la vida en sus nuevas proporciones, estudia los términos de su avance y restaura límites y confines que algún humano todavía imagina perdidos por su amenaza.

El mundo siempre visto como una gran superfície de juegos, de adoquines ordenables según un falso libre albedrío, resuena en su íntimo, donde ninguno de los seres que lo habitan entiende ahora, ni entenderá nunca qué está sucediendo.

Bajo la gran urbe, bajo el disturbio, donde la lucha por la vida ya no se imagina, donde alimentarse del otro es apenas un segundo más en el impulso que nos causa la muerte.

Tras las ventanas, dentro de las máquinas de transporte público, en los hoteles, en las guarderías, en todo lecho donde alguna vez se pensó el amor o se intentó llevar a cabo un desastre poético conocido como tal.

Dentro de las latas de comida presionada, de carne embutida, de alimentos plastificados, conservados, restaurados, modificados, formaldehizados, secados, ahumados, vestidos.

En la hebra última de cada traje, de cada disfraz, de cada uniforme.

Donde los hombres comienzan y terminan.

Donde su avance solo es un suspiro apenas meditado.

Una añoranza amarga de espacios abiertos, de picos montañosos ahora inexistentes, de vacíos en el conocimiento de los lugares, de sombras en el imaginario, de sueños sinsentido, de vanas intenciones de liberación o resumen.

Aquí, en este lugar de encuentro consumado, de efervescente condensación de todos los traumatismos, de cada dolor agudo, también involucrado en la crisis.

Sucede la enfermedad como un efecto limpiador de las grandes civilizaciones, la epidemia enraiza en lo próximo y se propaga como aceite encendido, lento, pero constante en su llama, calentando lo profundo y extendiendo cada pequeño milímetro de su atómico veneno en cada punto de este laberinto de mortajas aun vivientes.

Punto por punto, las cosas alcanzan su destino.

Los órdenes se manifiestan innecesarios cuando esto sucede.

Una mancha se extiende entonces sobre pequeños ghettos y avanza, hacia el corazón de la maraña de edificaciones.

Una forma básica, de ameba, extiende su protoplasma sobre la cáscara superficial del mundo.

Y en este mapamundi inmediato, creado por el ojo que vislumbra hoy desde arriba, empieza a adquirir un color oscuro, emponzoñado, a medida que la fruta madura, se pudre y ninguno puede evitar el suicidio o el abandono sin lucha a esta grave pestilencia.

El guardián admira inmóvil, quieto en una barriada vacía, como se desprende la carne de los hombres, como flotan los cabellos, arrancados por una leve brisa, como briznas de hierba consumida por el fuego.

Y su primer avance hacia el centro del marasmo tiene una clara intención de alterar este suceso.

De evitar la inexplicable caída del imperio.

Porque en el fondo él también temió antes, mucho antes, casi al principio, cada precipicio, cada profundo agujero donde se enmarcan las épocas felices.

Cuando todavía era un ser sometido a las corrientes. y desconocía la perpetuidad en la pausa, que ahora le distingue.

Por un momento cae en la cuenta de su soledad.

En el centro de esta inhóspita tierra.

No siente cercano a ningún guardian.

Se imagina, y asume, que está solo ante este breve desafío.

Escucha.

Toma su tiempo.

Mientras las casas se deshacen, polvo infinito devuelto al polvo.

Y sabe que debajo, algo escapado de la pesadilla más inverosímil, todavía ruge buscando a su presa.

Se apresura entonces, casi corre, hacia el centro, donde todavía un algo puro resiste la caída.

Porque sabe que pronto llegará un titán casi indomable.

Y debe estar presente para relatar cualquier cosa que altere su destino.

Del largo trayecto hasta el orden.

2008-05-15T23:11:00.000-07:00

La mirada perdida en el vaivén lento de unas olas melifluas, casi viscosas.

El ojo perpetuado en el observar cada movimiento retenido un instante más de lo que se piensa y adentrado un tiempo más en lo que se imagina.

El cuerpo como delator de los pequeños cambios exteriores.

Un ser que antes no era esto que ahora es, preguntándose por las efímeras cuestiones de la existencia frente a un mar infinito hecho de algo que hoy no parece agua.

Su mano tiene la forma perpetúa de una garra adentrada en la madera de un largo bastón que atraviesa el suelo.

Su cuerpo, antes completamente humano, ahora tiene en la piel escarificaciones continuas con forma de espiral, como la corteza de un árbol.

Su movimiento es pausado, nunca se detiene, no existe descanso para el vigilante, que mira a través del mundo y su residuo, y nada le impide cruzar distancias insondables a la busca de algo todavía no nacido en el fondo de cualquier universo constante donde haya sido despertado.

Él es una imagen de seguridad en el ámbito finito de las cosas.

Todo se resuelve en él.

Todo se adquiere en su interminable memoria.

Y las cosas no mueren cuando entran en su abasto.

Cuando se archivan en las honduras de su cuerpo traviesamente remodelado por un artesano que nadie sabe si alguna vez existió.

Hablar de su acción y de su fin no es tarea fácil.

Comunicarle de una manera concreta, decir incluso su nombre, no sirve de nada.

Pues ahora, de un tiempo a esta parte, parece que no tenga lugar su existencia.

Y que poco a poco se le haya ido relegando a tareas mucho menos importantes que la de la vigilancia desde el muro, con los ojos de acero protegidos de la radiación estelar ya vagos, casi inútiles, acostumbrados a mirar demasiado cerca, tanto que el vértigo parece ser lo que le hace moverse con esta inesperada lentitud, parsimonia y desgana.

De todos modos en él subyace, a pesar de todo, una intención que se escapa incluso a los demiurgos que le originaron en un principio.

Algo nunca termina en el guardián, incluso los sueños que aparentemente inofensivos se guardan en la mente de un niño lejano protegido en los fondos, tienen un lugar privilegiado en su idea de camino, en su tarea siempre inacabada.

Nadie sabe en qué momento el ser se desviste, arrancando su larga toga mineral, salina.

Nadie conoce el lugar que le llama con una intensidad abrasiva, insoportable.

Pero el paso ha sido dado.

El camino se ha abierto.

Y aun a pesar de la lenta resonancia del eco de sus andares, podemos formular de nuevo, podemos inventar de nuevo, como él inventa.

Puesto que hasta aquí hemos llegado, en esta extraña compenetración intrusiva de la que no hay que desprenderse, con el ansia rezumando tremendas fuerzas fundidas en el deseo originado por lo desconocido, acompañaremos sin desfallecer al libertado guardián, en su nuevo objetivo aun no consciente.

Llegado el momento entonces, ninguno de los anteriores trabalenguas nos serán de alguna ayuda.

Ningún giro del lenguaje nos separará de la veracidad de este momento consumado.

Donde el ojo férreo, casi inoperante, será vulnerable a una luz no existente.

Y entonces la clara manifestación de una nueva historia digna de ser contada, tendrá lugar en el final de nuestro recorrido.

Sobre la antigüedad de los objetos.

2008-05-07T04:24:00.000-07:00

Si el sueño termina de esta manera: sudor frío, espalda mojada, sábanas revueltas, dientes encajados, mandíbula firmemente cerrada, ojos húmedos, manos en garra, cuerpo encogido en posición fetal.

Lo mejor es no reparar en los detalles, avanzar un pie fuera del lecho sin temer a posibles abismos circundantes.

Salir corriendo hacia el baño más próximo para lavarse la cara, respirar el aire refrescante de una ventana abierta, buscar algún alimento para detener las punzadas de nuestro nervioso estómago.

Si el sueño no termina de esta manera, si sucede que todo está tranquilo, ausente al peligro, podemos realizar similares pasos para volver a la normalidad y desentumecer quizás algún miembro demasiado relajado por el plácido descanso.

Pero lo normal es que no suceda así.

Demasiada paciencia en esa carne que te arrastra a la procreación de lo inconsciente.

Que cada noche busca incesante entre lugares invertebrados.

Una voluntad que todavía no has rescatado del fondo de los fondos más antiguos.

Este hombre que habla en su voz advierte un peligro inmediato.

Por un momento ha dejado de escucharse.

Se ha quedado sordo, vacío de palabras, con un nudo estrangulándole en la raíz de la lengua.

Y en un instante se ve lanzado por los aires, colgando, balanceándose como si algo lo retuviera, como pez atrapado en el sedal, fuera del estanque.

Apenas puede ver como su cárcel segura, ese hogar que recorría hace apenas un segundo, se desdibuja en un mar de oscuridad que lo traga sin miramientos.

Una luz cenital le ilumina, pero no dibuja su sombra en la gran sombra de allá abajo.

Un círculo perfecto, negro sobre un blanco que se extiende ahora en todas direcciones, empieza a cerrarse quedando solo un punto que también desaparece.

El estado de suspensión finaliza, y su cuerpo es dejado caer en este suelo inmaculado que también se extiende hacia cualquier infinito que agote la vista.

Uno se siente observado en los lugares vacíos.

Como si llevara pegada a la espalda una multitud de observadores que, en una extensa hilera, se mueven al compás cuando se gira y nunca logra descubrirlos.

Uno piensa que el blanco que le rodea es extenso, inabarcable, pero despierta al dar el primer paso y descubrir que el espacio que lo envuelve es diminuto, apenas un metro a cada lado, como un huevo que lo retiene, apenas poco más.

Se dedica a palpar la suave superfície, a olisquear en busca de una mínima corriente de aire.

Y se asusta cuando comienza a llenarse todo de una extraña humedad y gotas de líquido empiezan a formarse, quizás por la condensación del propio aliento.

El pequeño espacio, el agua ascendiendo con una lentitud meticulosa, que le hace sentir cada milímetro de piel mojada.

Las punzadas heladas no le dejan revelarse, como clavos en cada articulación, como tornillos en cada vértebra, no le dejan moverse, hasta que apenas su nariz intenta recolectar el último centímetro de aire.

Y toda la luminosa intensidad blanca se apaga.

Y el pulmón exhausto de contenerse deja escapar las últimas burbujas.

El desmayo, la oscuridad, el frío.

Dura apenas un segundo en su imaginario.

Cuando ve sobre él la imagen de un rostro desdibujado, enorme, a través de una membrana curvilínea que le rodea.

Cuando ve abrirse de repente el envoltorio atravesado por un raro punzón.

Las manos, unas manos firmes, llenas de cicatrices y arrugas, le soportan y le colocan sobre superfície de madera llena de herramientas también desmesuradas.

Inmóvil, sin fuerza, cuando aquellas manos le dan la vuelta y comienza a sentir, como siente un miembro adormecido por la anestesia, que algo punzante se adentra espiralado en cada punto concreto de sus articulaciones y al rato lo eleva ingrávido, dejándole en algún lugar elevado, presa de un balanceo constante que le adormece de nuevo.

Por debajo de su posición, allá a lo lejos (desde su recién descubierta perspectiva) un niño duerme profundamente en una cuna que parece surgir del propio suelo.

En su sueño alguien le rescata y le acompaña para siempre en los interminables laberintos de cada una de sus infantiles revelaciones.

Resorte y mecanismo.

2008-05-05T14:40:00.000-07:00

A veces uno sueña estas cosas.

Se pierde en pasillos interminables, sin un fin concreto.

Muere de diversas maneras y descubre la experiencia de volar sin haberlo hecho nunca.

A veces uno se siente profundamente extraño.

Y este extravío parece ser la única manera de devolverse la cordura.

De no lagrimear sin descanso porque dentro de la pesadilla el niño sujeto entre los brazos se ha vuelto de polvo y ceniza y se nos escurre en un imposible intento de apresar sus restos.

No podría jurar cuantas veces soñó esto o aquello, o de cuantas maneras el caleidoscópico pasaje de su inconsciente le hizo vagar y desaparecer en infinitos recodos llenos de preguntas.

Tampoco podría resolver (al menos durante un tiempo) por qué presionaba de aquel modo intenso los harapos vacíos, o la intensidad con la que aspiraba los restos consumidos de algo que tal vez nunca estuvo allí.

Lo único que permanecía inmutable era su pensamiento, siempre como un subterfugio, bajo las imágenes que estallaban a miles frente a su ojo desnudo.

Su razón como único testigo y salvaguarda.

Pero duró poco.

La voz que parecía guiarle, se fue desvaneciendo, apagando, como una casual vela que agota su grasa, y evaporada ya se ha trasladado a otros lugares, invisibles a la mirada del hombre, como una fina película aceitosa en los ropajes, en los muros.

Sentir que el músculo y el hueso se reducen en una espiral que nos desdibuja hacia el centro de nosotros mismos, y no es la bilis en el estómago, no es la violencia del vómito producido por el mareo, sino una agotadora sensación de dolor agudo en todo lo que, de pronto, se diseña como un líquido y nos revuelve, nos diluye, hasta volvernos una pulpa maleable.

Y ver en otra mirada, en otro iris, el reflejo de este espasmo, descubriendo una sonrisa en el rostro voyeur que escruta nuestra miserable transformación.

Cuando todas las direcciones sean la misma.

Cuando los pulsos rítmicos del momento no tengan ningún discurso para nosotros.

Cuando la historia finalice en algún punto previo a nuestra gestación.

Este suceso no parece tener ningún resultado probable, salvo quizás la solución patética de despertarse.

Pero no es así.

No hallarás final en el trasfondo del contínuo.

No encontrarás salida ni escape posible.

Porque no eres tú el que sueña el sueño deprimido de ti mismo.

Porque no es tu conciencia la que permanece en el rescate de esta imagen adherida.

Sino otra voz.

Otra contaminada proyección de vocablos inertes.

Un diseño estrafalario de la realidad que quieres protagonizar.

El timbre diferente.

La entonación.

El acento.

Todo ha variado, pero no puedes darte apenas cuenta.

Porque la letra mantiene su distribución, su aparente normalidad.

La letra, autista a todo lo que la rodea y que de ella se extrae.

Te engatusa con su percutida reflexión.

Con su paróxico esquema.

Y te cuenta ahora, en este instante atrapado, una nueva falsedad especular difusa.

Un espejismo barato de vaso, agua y cucharilla.

El sudor en la sien, el fin precario, el personaje, de pie, levantado, erguido en su esplendor imaginado.

Y una bóveda abierta arriba, despejada, sin cristales.

Cuyos nervios de acero parecen desvelar una construcción cargada de abandono.

El olor ferruginoso del óxido y el ozono de una temprana lluvia que mínima humedece el suelo marfileño de esa estancia revelada.

Un pequeño cubo blanco, mármol, sobre su recta superfície el cuerpo desnudo de un niño.

El relámpago entonces.

La iluminación intensa, claroscura, del llanto.

Abalanzarse sobre esta imagen y notar una vibración en las líneas que conforman el entorno.

Frenar en seco todas las acciones.

Descubrir que se encuentra uno al borde de un profundo pozo ciego que se sumerge en las entrañas indescubiertas de la tierra.

Que realmente el niño ha desaparecido.

Que el pasillo iluminado hace mucho quedó atrás en algún recodo al que no puede regresarse.

Y no saber desde dónde uno arrastra esas pesadas cadenas de materia oscura que empiezan a tensarse, como augurando un límite que algo no permite que atravieses.

Línea de producción nº 23.

2008-04-19T12:21:00.000-07:00

La pared como una frontera vertical que se expande hacia todos los horizontes posibles de la mirada.

La pared, el muro, algo intraspasable.

Un ojo en lo alto.

Un ser atónito ante el blanco inmaculado de esta barrera.

Entre sus brazos reposa un pequeño bulto sucio, lleno de barro.

Parece no haber nada a su alrededor.

No existir nada salvo él y su material impedimento.

No hay avance posible.

Detrás tampoco hay otra cosa que un vacío extenso.

Donde pudieran perderse mucho tiempo antes de desfallecer.

La mano sobre la suave superficie, deja cinco líneas oscuras que pierden intensidad a medida que camina un poco hacia, por ejemplo, su izquierda.

Supone que esta marca le proporcionará una guía en caso de volver.

Aunque unos kilómetros más tarde empieza a pensar que la pared es interminable.

Que todo el camino hasta aquí no tuvo ningún sentido.

-Al menos aquí no hay sombra- Se dijo, mientras se recostaba sobre la superfície y dejaba que su cuerpo se relajara un poco.

-¿Qué tal te encuentras pequeño?- Dijo desentramando las sucias telas y descubriendo un rosáceo cuerpecillo desnudo. -No nos quedan muchas opciones. Disfruta de la luz.-

Justo ahí, en el final de la palabra luz, dicha sin demasiado énfasis, una línea negra parecía venir desde el límite visual del horizonte superior, cruzando el muro, dividiéndolo en dos grandes paneles claramente identificables ahora.

El cuerpo del hombre se venció hacia atrás y de repente se vió justo en el otro lado del muro, perdiendo de vista velozmente la línea que de nuevo se cerraba.

Ya no había blanco.

Todo eran tuberías y sonidos estridentes.

Eran transportados por en medio de una especie de factoría llena de humos, sobre una negra cinta transportadora.

Nada le iba a sorprender ahora.

Ni siquiera sabía como había pasado del oscuro túnel a aquel desierto albino y ahora no iba a empezar a preguntarse qué era todo esto.

Después de girar, subir, bajar, deslizarse por unas cuantas tuberías de plástico, se encontró en medio de una sala a cuyos lados se abrían muchos agujeros.

La cinta transportadora seguía en marcha y se bifurcaba en varias cintas que iba a parar dentro de estas oquedades.

Saltó.

Y el mecanismo paró de repente.

Un leve rumor de maquinaria deteniéndose.

De motores que descansan expulsando silbidos de vapor.

Dejando todo en una extraña e inquietante calma.

Escuchó al fondo, del lugar del que venían, un alarido conjunto de muchas voces.

Fue entonces cuando no pensó nada más.

Saltó dentro de uno de los agujeros y esperó a ver que sucedía.

Mientras la maquinaria pareció arrancar de nuevo y una lámina de cristal les separó para siempre de la sala.

Detrás, un pasillo lleno de neones indicaba un único camino.

En la habitación anterior, todo empezó a oscurecerse, vió algo pegarse al vídrio y mirarlo fíjamente con profunda rabia.

Nunca supo exáctamente que era aquello.

Prefirió, como el resto de cosas que le sucedían hoy, no saberlo jamás.

Besó al niño en la frente, le susurró un leve murmullo de calma, a modo de canción de cuna.

Y dirigió sus pasos hacia el fondo de un pasillo largo del que no veía final.

De todas formas hoy, no iba a ser uno de sus mejores días.

Eso pensó, mientras andaba tranquilamente al encuentro de lo que surgiera.

Estaba seguro, no iba a soprenderle demasiado.

O quizás sí.

Sobre lo que hay debajo.

2008-04-10T15:37:00.001-07:00

A partir de aquí todo está oscuro.

Ninguna indicación.

Ningún ruido.

Un espacio tubular que permite el avance, cerrándose detrás, a cada paso.

El camino desaparece y delante solo el camino.

Atrás, atrás queda un grito sobre la tierra.

Un aullido chillado a los cielos desprovistos de oído.

En la sombra ya no hay sombra, porque la tierra es más rápida.

Y cierra sus heridas veloz y sin rastro.

Apenas hay espacio entre el momento en que avanza y el hueco que desaparece.

Se detiene varias veces, se sienta incluso y apoya su cuerpo en la masa viscosa de arcilla húmeda, de lodo jamás tocado por la luz.

Escucha a los seres ciegos recorriendo todo lo que le circunda.

Su sonido pegajoso.

Su pasividad.

Su vida siempre debajo.

Y piensa, intenta pensar algo que le salve.

Algo que le lleve lejos de allí, momentáneamente.

Quiere borrar al niño, borrar su encuentro, porque él no es quien ni es nadie.

Quiere anticiparse a los sucesos y a su vez quiere volver atrás, muy atrás, hasta el principio.

Decidir otra cosa en el devenir de las cosas.

Huir, escapar de repente.

Volver a la profundidad de su vida solitaria.

A la espera, en este mundo casi desolado.

A que el tiempo le reclame su parte.

Y la vida se convierta en una sencilla retribución de órganos que caducan.

De restos espolvoreados sobre la oquedad de la historia.

Todo esto piensa.

Piensa éstas y muchas más cosas.

Piensa desesperadamente en un modo de alejarse de este dibujo inconcreto de tierra que se dilata para dejarle avanzar un trecho más.

Mientras el diseño de las sombras cobra un sentido agudo, y la realidad se modifica en sus aristas.

Siente toda la humedad del barro envolviéndole.

El latido del corazón infante cercano a su vientre.

Y el repentino apagón de la espectral luz que lo guiaba, denota que ya no es consciente de qué lo está rodeando.

Adelantando un reposo en forma de vaina que lo traduce pasajero.

En este viaje que pronto alcanzará su destino.

Lejos de ninguno de los destinos esperados.

Cuando uno deja de correr.

2008-04-09T03:05:00.001-07:00

La tensión se palpa en su frente húmeda.

En la dureza de su mandíbula aplastando los dientes.

Sujeta el cuerpo del niño contra el suyo, en la fortaleza de su pecho.

Lo resguarda.

Lo protege.

Lo entierra.

Mientras cruza las calles.

Cruza los desfiladeros vacíos anegados de vehículos abandonados.

Pasan sobre él los puentes.

Las ventanas de los edificios, también ausentes, en las que todavía se atisba el futil intento de cerrarse antes de la luz.

Los paneles indicadores.

Los neones discretamente apagados.

El sonido invertebrado de las gargantas animales, escondidas en algún suburbio.

Los claroscuros de un parque.

El tímido aroma de unas flores secas en esa tienda, en mitad de la plaza por completo inhabitada.

Y el ruido de los pasos, de los pies descalzos.

El sonido reberverando en las aceras.

En las esquinas.

Avanzando melífluo.

Dejando una lenta y pesada estela de metálicos ritmos.

De zonas repentinamente dispuestas a acogerle cuando ya está lejos.

Como si la urbe despertara pesadamente, de un sueño demasiado profundo.

De una meditación forzosa por una pregunta irresoluble.

El temblor de la musculatura exhausta.

El ardor del aire absorbido con intenso recelo.

El sueño de la carne que teme ser devorada.

Y una necesidad de parar, de dejar de correr, de detenerse.

Sin miedo a ser deteriorado por el tiempo de reposo.

En mitad de la avenida.

En el centro exácto de este dibujo de siluetas.

En el encuentro entre dos vías perfectamente trazadas como vértice.

Allí se queda quieto, resollando.

Escuchando sus latidos.

La respiración inquieta del niño.

Al que abraza con fuerza, al que sumerge en su aroma caliente, en su inválido afán por cobijarlo.

Es aquí donde decide no reiniciar su huída.

Deja que el diminuto cuerpo repose en el asfalto.

Y espera paciente un ataque.

Un golpe certero de abajo hacia arriba.

De cada sombra.

De cada diminuta hebra de oscuridad que escapa a esta iluminación cenital diurna.

El cemento grita su crujido.

El asfalto henchido de vida empieza a disolverse.

La calle, como una gran lengua ondulante, temblorosa.

En su punta o vértice, el hombre, la criatura aparentemente sola, alcanzando el límite de su resistencia.

El gusano expandido, el gusano recuperando su primera forma, se contiene en una sola y grave figura totémica, inmensa.

Su cuerpo adquiere el tono de las ciudades, la cuadratura de sus patas de edificio, un pelaje repleto de jardines, la inquietante frialdad de su mirada hecha de ventanas.

El ser se eleva sobre un punto claramente dibujado por un cruce de avenidas.

Y abre su boca hecha de escombro, masticando el aire con sus cascotes, dejando caer una lluvia de polvo sobre la ciudad, aulla.

No queda nadie para ver este choque.

Esta imagen del destino.

Este final de todas las mitologías.

Y el hombre cierra sus ojos, observa, calla, siente el aire cargado de electricidad explosionando a su alrededor.

El olor del suelo derretido, de los materiales arrancados, despedazados, que dotan de forma a la criatura.

Es aquí cuando la mole se abalanza hacia abajo, como una lluvia de materia desprovista de sustento.

Y el estruendo y el estrépito se quedan sin sentido una vez retumba todo el golpe desmoronado.

Tiembla la tierra con el certero impacto.

Para poco a poco apartarse la montaña de escoria.

Intentando vislumbrar su resultado.

Intentando saborear con su lengua de detritus algún resto de la caza.

Su ojo múltiple entonces alcanza a ver una pequeña grieta que se cierra discretamente.

La observa sorprendido, como intentando recordar algo.

Mientras le invade un temblor causado por una pérdida inevitable.

Y el sabor amargo de una contínua derrota le hace inflamar las venas de oscuras ponzoñas, de venenosos vapores.

Mientras oye bajo su cuerpo agigantado, bajo su presión de forma infinita repetida en todo.

Unos pasos lentos y abatidos, lejos ya de su alcance.

Lejos en el fondo.

Donde se pierde su eco.

Y se puede pensar, quizás por un momento, que encontraron refugio en lo seguro.

Sobre el casual encuentro del primogénito.

2008-04-05T16:26:00.001-07:00

Esto es lo primero que se le pasó por la cabeza.

Una imagen difícil de describir.

Un conglomerado atípico de colores y formas.

De espumas primeras de un golpe de agua.

El intenso azul de un verano inacabado.

La fronda distante de una nube de coleópteros que avanza.

El espacio entre dos puntos que son siempre equidistantes.

Imagina esta sucesión de objetos inmateriales como un conjunto.

Esta idea de la idea convertida en pasatiempo.

Este momento donde el hombre, el jugador repentino, ha puesto las fichas sobre la mesa y en un arranque de ludopatía ha encontrado un esquema en el entramado de esta combinatoria del azar.

Entre sus brazos un paquete que tiembla.

Bajo la muerte del viajante, una mancha aceitosa que simula su sombra, pero no es su sombra.

Entre los pliegues de este envoltorio se vislumbra un antebrazo en miniatura que intenta guarecerse.

El hombre, el impactado hombre, se dirige rápido hacia un lugar vacío.

Busca entre sus escasas pertenencias algún elemento higiénicamente útil.

Mientras intenta recordar qué es un niño.

Porque hace mucho tiempo que no ve ninguno.

Y sus manos arrugadas y sucias no le parecen convenientes para manejarlo.

Puede que hoy el sol no lave ninguno de los silencios a los que está acostumbrado.

Posiblemente no escribirá hoy nada acerca de la vida.

Ni relatará memorias en su adentro para conservar un pasado.

Porque tiene una actividad, un fin que acometer.

Una carne rosada, inquieta, que no solloza a pesar de todo este tiempo sin alimentarse, centra toda la atención del hombre.

Causa que su arrojo superviviente ya no sea egoísta.

Sino algo más.

Algo más que apenas puede restituirle, sino solo desmenuzar sus soledades.

Durante este tiempo en que lo acuna.

Durante este tiempo en que lo mece.

Y parece que todo quede detenido en un instante abocado a la ternura.

Hasta que sucede el crujido.

El lento desgarrar de las tuberías.

El arañazo contínuo en la madera de los armarios.

El mordisco plegado de las telas asombradas por el viento.

Como un azote repentino en los materiales que conforman esta guarida.

Este edificio abandonado.

El hombre no comprende nada.

Pero cierra todas las puertas y enciende todas las luces, borrando cada retal oscuro de las paredes.

Y se mantiene despierto a fuerza de voluntad toda la noche.

Evitando que ningún tentáculo de oscuridad se adentre en su bastión.

Implorando a un dios, inexistente hasta este justo momento, que le otorgue la fuerza necesaria para rescatarles.

Para mantener el sueño un día más.

Que el viaje perdure un poco hacia el futuro.

Y por un azar de las cosas.

En algún punto alejado del universo también sucede que un otro nacido se concentra.

Bajo la aurora de luminosas estrellas efervescentes.

Bajo el influjo de una voz que parece demasiado cercana para que exista.

Y la fábula se cruza en muchos mundos, en un solo mundo que abarca todas las dimensiones.

Algo, no se sabe qué, adopta la forma de una burbuja.

Sobre los cuerpos agotados de un hombre y un niño, no desciende hoy ninguna oscuridad.

Quizás fue resultado de un inquietante y extraño acontecimiento.

Del que jamás podamos responder.

Del que ninguno sea responsable.

Pero lo importante aquí es que hayan sobrevivido durante este breve momento.

Porque largos son los días y más las noches.

Y el camino que persevera en su avance ya los ha atrapado para siempre.

No habrá muchos más descansos.

No habrá sombra en los días de protuberante sol.

No habrá agua fresca de manantiales profundos.

No existirá guarida ante el paso incansable de algo omnipresente.

Solo estos pequeños milagros inabarcables.

Para mantener la ilusión de esperanza en su periplo.

Sobre la gravidez del humo.

2008-03-24T17:35:00.001-07:00

Sentir la ingravidez del abrazo.

El sensual retorno de los días felices.

El aroma inexacto de cada rastro de alguien amado.

Quizás el tedio invicto de la voz apagándose, manteniendo su tono, siempre lineal.

Hasta quedarse en silencio.

Quizás el momento, aparatoso espacio temporal, donde tienen lugar demasiadas cosas.

El trágico final de cualquier imaginario.

Como por ejemplo este ahora, descompuesto en instantáneas.

Roto.

Despojado.

Carente de futuribles opciones.

Apagado.

Estrictamente deprimido, sin posible savia.

Solo un contínuo suceder de inexistires, que no dejan marca alguna.

Ningún rastro posible.

Ninguna pérdida en todas las pérdidas.

Todos los encuentros en los encuentros.

Y nada más allá de un simple juego cruzado de palabras.

Porque no le queda nada más que hacer que esto.

Mirar el tiempo que pasa entre un pensamiento y otro.

Como única opción de vacío.

Mientras avanzan las cosas y su arrastre le conlleva, únicamente, hacia lo neutro.

Todos los sueños se esgrimen como una frondosa segunda piel.

Como un posible armazón que sustenta la carne un día más.

Este es el hombre descompuesto en frases.

Que se mira ahora de arriba a abajo y no suspira una sola vez de verse, de mirar cada encuentro, cada pequeño estado de intimidad que le evoca a si mismo, su propia voz impronunciable que le llama.

Todas las voces son suyas.

Esta quietud, este soslayo, cada crujiente sonrisa, cada pequeño enarcar su ceja.

Le pertenecen.

Y sin embargo, en esa vida cultivada.

En esa vida repleta de jugos poderosamente alimenticios.

Algo sucede.

Grave en la sombra.

Grave en la madera.

Grave en el elemento tierra.

En el fondo natural de las tradicionales formas no humanas.

Se superponen muchos acontecimientos en la vida residual de esta espectral muchedumbre que son los objetos.

Se van grabando las voces del hombre.

Todo su resuello.

Cada imagen que él no entiende que algo la retenga.

Queda en el cuerpo de los muebles.

En el anverso de las moquetas.

En el vaso del que bebe cada día.

En los jarrones.

En el lápiz mordisqueado con el que intenta apresar su memoria.

El hombre que mira por la ventana y ve la silenciosa decrepitud en el contorno de los edificios.

El hombre que cae certero en su almohada, intentando desvanecerse un día más.

En la propia laceración causada por el sueño.

En el desvarío al que le somete esta causalidad de retornos, idas y venidas, fulgores.

Donde las luces del atardecer simulan un mundo casualmente silencioso.

Donde el migrar de las estrellas, su contínuo devenir lineal de astro inmóvil, no nos obsequia ninguna pista de qué hacer después, ni antes.

Quizás es este revoltijo de carne y condolencias, este estrépito de sangre y dientes, que grita en las cumbres de la desolación.

Tal vez este ser no tenga razón alguna para seguir existiendo ahora.

Tras las presuntas acusaciones de una urbe desierta.

Y quiere extraerse de sus pensamientos espiralados, que como trépanos se exhalan fuera de su córtex.

Por eso anda, durante lo que parece ser un interminable paseo.

Atraviesa los muros efímeros de su ciudad.

Se complace en el amargor de no descubrir ninguna alteración en esta superficie.

Y se sienta tranquilo en el parque de siempre.

A leer el libro de siempre.

El que le salva de caer en la depresión y posteriormente en el tedio.

El que le ayuda a no pensar más.

Cada día.

Y hoy como casi siempre, cae dormido, descansa, reposa sin miedo en el centro de algo mayor y extenso que también dormita.

Pero algo sucederá hoy que no ha sucedido nunca al despertarse.

El llanto lejano de una quimera.

El imposible que resquebraja su relajo.

Le pone en alerta, le eriza el cabello, le hace saltar de su horizontal para buscar, escudriñar los alrededores.

Y es aquí donde le ve.

El viajero enterrado en sus ropajes.

El viajero sosteniendo algo entre sus brazos cae en medio de una avenida.

No causa ningún ruido.

Solo el sollozo apenas audible permanece.

Mientras algo tras su sombra parece zambullirse en el asfalto.

Cuando los árboles empiezan a canturrear un son de intranquilas hojas.

Y ni una sola brizna de aire viene cruzando las aceras para hacernos sentir menos incómodos.

Sobre la consciente muchedumbre en lo propio.

2008-03-23T03:56:00.001-07:00

Si revolotea esta imagen congelada de encuentro.

Y su deriva la aparta lejos de aquí, de este griterío súbito.

Como un conocimiento salvaje instaurado en todas las mentes de manera repentina.

Que ahora se olvida rápido, evadiéndose de cualquier posibilidad de relatarse.

Si pausamos el momento de la guerra, el principio de la lucha y nos derivamos atrás o adelante, pero siempre lejos de aquí, de este mecanismo que parece irrevocablemente haber iniciado su trayecto.

Si dejo de escribir, si dejáis de leer, apartando nuestras miradas de la historia, creemos por un instante, como infantiles preludios de una mente adulta, que nada va a suceder.

Pero esto nunca es así.

Ya ha sucedido.

Ya sucedió.

Ya está sucediendo.

Y sucederá muchas otras veces, a pesar de nuestro intento por borrar este brutal simulacro de desastre.

Pero no obstante es posible pausar, dejar en nuestra particular epopeya, una interesante estampa detenida, donde las cosas parecen no alterarse y el curso del tiempo parace haber sido sustituído por una gelatina que se desplaza lentamente entre las cosas y transporta las acciones hasta un patetismo de cámara lenta que a veces exalta la peor situación hacia algo trágicamente cómico.

Imaginaré un giro argumental en este lugar preciso.

Para que se fragmente el mundo en muchos mundos.

Y así no estar sometidos a la misma referencia refleja de un solo suceso.

Propondremos una imagen espectral del mundo primario y posteriormente una imagen refleja, también otra imagen vibracional, donde tienen cabida muchos universos.

Después intentaré encontrar algo mucho más interesante que esta sencilla dislocación de actuales teorías sobre la expansión del universo o la infinitud de lo real disuelto en diferentes planos de existencia y no existencia.

Y tras todos estos intentos resolveré que no hay posibilidad de escapar a ninguno de los discursos que ya tuvieron, tendrán y tienen lugar en alguna parte de la mente.

Y solo habré perdido parte de esta potencialidad de sentenciar que algo es verdadero.

O que algo es completamente falso o inexplicable.

Si no me demoro podré envolveros en un inflamado manifiesto de fantasía.

Y desdibujaré completamente la primera historia, la única historia conocida hasta ahora.

Se perderá entonces el testigo, la marca indeleble del suceso, todos los actos borrados.

En este olvido itinerante que se vierte a partir de hoy en nuestro cuento.

Porque me siento de un modo extraño, como atado a este lugar, perplejo.

Y miro el correteo de los dedos, el sonido matemático, exácto y pulcro de las teclas, la aparición mágica de los signos.

Pero de algún modo encuentro una intranquilidad en los fondos.

Porque no me parece nada extraño permanecer tanto tiempo aquí delante de estos monitores.

Ni esta fría sensación de estar atado.

O que cada uno de mis actos deje como estela un fugaz destello vertical.

Como el de un hilo, muy delgado y fino, que inicia el movimiento muy arriba, atravesando materiales, desde un lugar que jamás vislumbro.

Contagiándome una sensación de indomable peligro que me abarca.

Mientras desaparecen conmigo todas las precarias mitologías que una vez hube inventado.

De la posible reiteración de un hecho ficticio.

2008-03-23T03:03:00.000-07:00

Si no fuera real este apartado estricto de la mente.

Si las ilusiones se mantuvieran apenas sostenidas por filamentos tenues.

Para finalmente precipitarse hacia el final de un fondo irrebasable.

Si esta caída hacia el infinito negro, abrumara de manera tal que todo fuera inevitado e irrepetido.

Si tomáramos esta imagen para sostener la teoría de las vidas, de los cuerpos alineados sobre el tiempo.

Y pensáramos de tal manera que pudiéramos observar con los ojos desnudos, con el alma limpia, para reescribir sobre su etérea superficie una historia completamente diferente en cada suceso ocasional llamado hombre.

De ser posible esto, no sucedería la paradoja, el contraste inevitable y comparativo, de vidas superpuestas, a cual más o mejor, a cual más digna o rica o inolvidable.

Es así lo que sucede un día cualquiera, que ocasionalmente se trenzan cercanas varias existencias.

Que el niño recién nacido, el hombre cansado y un gusano ponzoñoso, pero aun oculto, comparten la gravedad del destino entre sus carnes.

Y ninguno es capaz todavía de adueñarse del presente, porque sus ojos estan perplejos.

Uno, en su principio, sin la experiencia.

Otro, en el momento crucial de paso, viajero de distancias sin destino.

Y finalmente el omnisciente gusano, viejo gusano, entraña de la tierra, que ha perdido todas las perspectivas y solo vislumbra la totalidad de lo que ha de suceder, está sucediendo e inevitablemente ha sucedido, con sus pseudópodos extensos, repartidos sobre toda marca oscura, frontera entre luz y misterio.

Lo que nadie sabe, es que toda su confrontación es un hecho reflejo.

Una mediación reorganizativa del cosmos.

Una necesidad terapéutica del mundo.

Una pérdida en pos de una ganancia que nadie alcanza a conocer.

Un hecho puntual en el marasmo de los hechos.

Una miga en el gaznate de un ave hambrienta.

Un graznido en el tumulto.

Que se pierde en la memoria de algo enorme, que a su vez también se encuentra pequeño y perdido en otro orden superior, también ausente a su historia.

Quizás es necesario disolver la duda, romper el tedio de observar sin ser partícipe.

Quizás es la hora de no demorarse, de correr hacia el lugar del enfrentamiento.

Para ver si es posible alterar algo dentro de aquello que se predestina.

De la confrontación inevitable de los tres guerreros.

De la supervivencia de ellos tres, sobre sus tres sombras.

Sobre su esencia de títeres de un universo en constante deriva.

Y es a partir de aquí donde continúa nuestro relato.

El cuento prosigue desde la rama y el tallo, hasta la raíz profunda de los bosques y en su intermedio, en el lugar justo donde reposa el hombre y el niño expulsa su llamada en forma de sollozo, también sucede el primero de los contactos.

Los tres se miran sin mirarse, el hombre a través del tronco hueco, escucha el llanto; el gusano apartado tras el círculo de luz que rodea el claro, observa, todavía asustado, qué sucede.

El niño que siente, que detecta otra emanación de calor, otro posible huésped y se queda en silencio.

Las manos del hombre cercenando la corteza del árbol.

Las manos del hombre sangrando de impaciencia.

Las manos del hombre manchando la piel del niño.

Y el salvaje latigazo en las hojas, el tenso espasmo del oculto animal herido, que conoce ya de antemano que algo ha cambiado para siempre su futuro.

Sobre la cruzada de uno.

2008-03-19T12:32:00.000-07:00

La primera mano que vislumbra no es una mano.

Es un terso objeto atesorado, cálido, grande, prominente en su ojo indispuesto.

La primera voz que escucha no es una voz.

Es una salmodia pura, no vertebrada por los significados.

El primer reflejo constante de él mismo, no es el reflejo constante de él mismo.

Es una mirada activa, cercana al desfallecimiento, un iris casi frío, helándose por los temblores, por la oscuridad que se cierne desde dentro de un cuerpo agotado.

El primer abrazo que siente casi asfixiándole, no es un abrazo.

Es la dura muerte que le va apresando, apurando su figura bajo un cuerpo mucho más adulto.

El primer deseo de vivir, de gritar su vida al espacio insondable, el primer acto puro de supervivencia, no es un deseo de vivir, ni de sobrevivirse, es solo un aviso de que nadie puede contener, ni desbaratar este precioso cuerpo nuevo, engendrado en un lugar insólito por todo lo que puede negarse de un plumazo y a su vez afirmarse, tal que una gran paradoja que no puede ser superada.

Porque el lactante hoy vacía los nutrientes de una madre amortajada.

Porque el primer alimento está caliente todavía, pero amarga a cada sorbo.

Porque él, que parece no tener conciencia de que está sucediendo, sabe todo lo que ocurre.

Conoce el ansia del depredador que se ha apoderado de su protectora.

Y comprende una cosa fundamental para su lucha.

Todo debe ser aprendido.

Todo debe ser superado.

Todo debe ser adquirido.

Implementado.

Absorbido.

Incorporado.

Sometido.

Por eso mama con fuerza, y no solo la grasa blanquecina, sino otros fluidos vitales, también indistinguidos en su afán, por su acelerada reacción ante este imprevisto ataque.

Y son los hilos negruzcos que comienzan a anidarse en sus mejillas, intentando penetrar su dura piel, aparentemente mullida y frágil.

Es un cordón negro, una raíz que surge de la ubre, hundiéndose en su tracto digestivo.

En esta grave imagen, la que parece permanecer justo antes de que la oscuridad se cierna hambrienta como una fauce.

Es este delirio visual, este doloroso enfrentamiento con un hijo del hombre en una situación insalvable.

Que se nos queda casi cosido al anverso de los párpados.

Que duele en los sueños durante cada noche a partir de esta.

Y parece que nada nos resuelva el malestar de haber sido sencillamente observadores sin posibilidad de rupturar este estadío que toman los acontecimientos.

Es donde el remolino, en el cristalino estertor de su garganta presa de un poder mayor y más antiguo.

Es donde la fuerza parece desfallecer y el esfuerzo desgarrarle el músculo recién formado.

Es en su plan perfecto, donde todo encaja ahora.

Y su grito es una infinitud de agujas expulsadas hacia afuera, en un sorprendente desafío.

Es el gusano replegándose, temblando en toda su grandeza, huyendo, desangrándose rápido.

Como una sacudida en la noche, como un espasmo en la totalidad de la sombra, replegándose a lugar seguro.

Queda el cuerpo de una mujer, hueco como una carcasa de insecto.

Queda el niño, saciado, grueso, fuerte, que mira hacia arriba, desde este lugar consagrado a la luz de todas las estrellas.

Queda la remota posibilidad de que alguien pase lo suficiente cerca, para percibir que algo le necesita.

Es allí donde alguno parece aminorar la marcha.

Dejar el lastre de su cansada epopeya.

Y recostar su cuerpo junto a este tronco sin copa, hueco de médula.

En el que aparentemente nada parece romper la calma.

Donde yo caminante reposo y dejo de contar esta historia.

Pensando que este sueño no será nunca extinguido.

De la primera consciencia en la sombra.

2008-03-18T02:53:00.001-07:00

Proyección en la tridimensionalidad de la escalera.

Líquido negruzco que contrarrestando la gravedad te persigue, agarrado a los tobillos.

Cadáver que se transporta, sin darse uno cuenta, a las espaldas.

Tres estados puros de la sombra en su aspecto más contemporáneo.

Tres virtudes manifiestas del accidente de la luminosidad, al encontrar algo que le impide llegar a su lineal destino.

Un medio para justificar el cuerpo que se expande en todas direcciones.

El anélido extenso de la noche, obligado a reducir su aparición durante las horas de claridad incontrolada, de imperante luz en la superficie, de dañina iluminación cenital que desata el bulto de las cosas, de las existencias.

De las que él no desea participar.

De las que solo es parasitario.

Como una grave contención del aliento, así sepulta su existir tras cualquier barrera posible y siente como su carne oscura se corrompe por el corte luminescente y el sentimiento que le recorre entonces apenas puede ser transcrito.

Pero no es sombra, no es la sombra más que su vehículo.

Y sin embargo es todas y ninguna.

Sus propósitos son otros, son más graves todavía, forman parte de una maraña o red formada por infinitud de filamentos, que proyecta desde cada espacio de oscuridad de cada hombre cercano a sus guaridas.

Tal vez los hayáis visto antes, en algún lugar ignoto como el silencioso desierto, o tras las pisadas de perdidos caminantes fruto de la desesperación que contagian las búsquedas.

No son más que el proyecto de una gran farsa manipulada en sus tendones.

Un gigantesco paisaje presa del dominio.

Bajo el yugo de una entidad conformada, multiplicada, de la que nadie tiene memoria o intuición.

De la que no hay descripción posible, pues ha aniquilado a todo ser capaz de describirla.

Limando con su paciencia un aturdimiento que ha ido vinculando a cada ojo ansioso por descubrirla.

Como un velo tejido dentro de la vida.

Como un tul en cada lugar sensible de cada cuerpo.

Algo inapresable que hoy se tensa, esgrime incluso en su incorporeidad la posibilidad de un grito.

Porque busca el origen de algo que le es inalcanzable.

Y como un acechador que pretende atribuirse una conquista.

Como el hambriento rondador de un animal herido o tiernamente débil.

Se reproduce en los círculos, forma espirales alrededor de cada lugar que consume.

Extrañas formas adoptan las siluetas de los seres, en una vibración nunca antes sucedida.

Porque teme que se le escape algo.

Y ocurra un cambio irreparable.

En el estricto material de esta estructura que tanto le ha llevado construir.

Sobre la imposibilidad de un héroe.

2008-03-10T03:49:00.000-07:00

Uno se adivina cansado al mirar atrás.

Cuando súbita la distancia entre él y su origen toma forma en la mente.

Como quien mira atento el film de una película, antes de realizar ningún corte, ningún montaje previo.

Y parece infinito el metraje que va desenvolviendo, hasta casi sepultarse bajo la opacidad de las imágenes.

Uno se siente abatido, comprimido, empequeñecido, tal vez por esa conciencia de cada paso.

Imagina la capacidad de ver todo tu trayecto como una sola imagen fija, toda la materia en movimiento, una imagen superpuesta a la siguiente y a la otra y a otra más.

Como un solo cuerpo de gusano sobre el espacio.

Imagina ahora, que algo superior a ti, más anciano que tú, que cualquiera, ya ha tenido esta idea.

Imagina que él es en realidad este gusano, que todos los movimientos posibles ya se han dado sobre el mundo y que su forma infinitamente multiplicada cubre la superficie de la tierra como una segunda piel.

Imagina que este ser es plenamente consciente de todo, de todo el antes y el después, que su facultad es expandirse en el tiempo, adelante y atrás sin un límite.

Sus ojos, de tener algunos, habrían absorbido todas las imágenes de todos los seres, y gracias a él perduran en una memoria que también perdura en la infinitud de este ser absorto, anudado a cada instante como un inseparable parásito.

Piensa que esta criatura (por denominarlo de algún modo) conoce tanto, que no es posible abarcarlo por la totalidad de las mentes de los hombres existidos desde la primera conciencia, ni siquiera por la suma de la pluralidad de los cerebros de cada vida, ni de la completitud de aquello capacitado para contener memoria.

Y dime entonces, si comprendes el destino que aguarda a un profético nacido.

Si no es inevitable la desaparición descompuesta de los fetos asfixiados en sus cunas.

Si los vientres de las madres no están previamente oscultados y una dentellada fría no espera justo el momento del nacer para acabar con la posibilidad del tumulto causado por un salvador.

Dime, hombre mantenido en estricto formol de sociedad y ocio.

Dime de tu previo misterio constituído por resortes articulados desde el fondo.

Como hilos eternos tejidos en un pasado que te causa.

Que te compenetran con esta trama repleta de conspiraciones.

Esta lenta caricia que acompaña tu primer llanto, y reposa tu final respiro.

Como guardián de cada paso añadido a tu sombra.

Eternamente mirando.

Observando tu validez para un rebaño, constantemente recluído en realidades.

Quizás cuando todo lo anterior falla en algún punto y seguido del relato.

Y se caen los párpados del que escribe sin fructificar en nada sus intentos, comunes intentos de expresar un mundo imaginado.

Cuando parece que todo tiene un sentido estricto de reflexión invasiva, de lógica aplastante, de imposible resolución y nada, nada puede ocurrir para alterar el curso de esta mínima perspectiva obligada por leyes incognoscibles y precarias, marcadoras de esta mente traductora de un vaporoso espejismo.

Cuando uno está apenas dormido y en un estado de lucidez inapresable algo sucede.

Un llanto, venido de un punto intransitable por ninguno.

Un tañido infantil primero.

Despierta el ojo sutil y abismo.

El ojo aguacero, sustituto de nubes y tormentas.

Y se despliega la base entonces de una nueva realidad posible en el barrunto.

O de una imposible realización de algo que precede a la esperanza.

Sobre un límite en el confín.

2008-03-09T04:02:00.000-07:00

Desde las fronteras de un mundo precario.

Bajo la mirada desteñida de seres anulados por el tedio.

Entre las vastas planicies de sus amainados espíritus.

Donde renace apenas una intención aparentemente viajera.

Un impulso de evocación de paraísos, de campos rebosantes de violentos frutos.

O sencillas piedades en el sórdido paisaje de este brevemente modificado espacio.

Dentro de sus silenciosos racimos de abultadas delicias.

Dentro de su vida que explota en una proliferación de colores vívidos.

De calor ocular manchado de luz alimenticia.

Quizás fue el hambre.

La necesidad de atragantarse con cualquier cosa.

Que algo dulce tocara la lengua y reviviera el gusto, perdido en estos años de periplo inacabado.

Quizás es la voluntad de este ser anonadado por un repentino encuentro con vastas extensiones de árboles cultivados, de todavía inalteradas estructuras vegetales que parecen brindarle una oportunidad para sobrevivir a pesar de todo, lo que le hace tener esta serie de pensamientos previos a abalanzarse sobre toda esta casual ofrenda.

Quizás todo obedece a su mente, a su temor por aceptar su destino.

Y es esto lo que le hace detenerse, quedarse mirando, solo prendado de las imágenes que le atraviesan la córnea, la frente y finalmente el cerebro como un golpe seco, como una imprimación súbita de este bodegón redivivo, inflamado de coloristas resortes.

Tal vez es que esta pequeña trampa ha cambiado su configuración primera.

Ahora ya no es un camino lo que necesita para atraer a los hombres, a los pocos que todavía se pierden en la búsqueda de un lugar donde sepultarse más dignamente.

Es posible que uno, adentrado en este pequeño paraíso no caiga en la cuenta que cada árbol se sustenta de manera extraña sobre un suelo de arena fina.

Tampoco, que esta arena parece formar pequeños remolinos alrededor de las huellas que uno deja atrás y las va borrando como si un viento constante soplara con esta intención, pero no es así.

Aquí todo está en calma, una serenidad silenciosa abarca el espacio y solo el hombre alimentándose, escuchando sus ruidos, sintiendo cada espasmo de satisfacción por cada jugo vertido en su sedienta carcasa, alteran un poco este diorama sutilmente compuesto.

Tampoco es posible escuchar la tenue vibración de las infinitas hebras que uno arrastra con su paso y como las diminutas gotas de rocío vibran en consonancia con éstas, justo antes de evaporarse en contacto con el polvo de ese suelo intranquilo.

No, uno no se da cuenta de nada, hasta que busca un árbol donde guarecerse tras la ingesta.

De hecho, no se da cuenta que este árbol donde se acaba de sentar está empezando a despertar de un letargo, que su copa aun no está cubierta, cuando todos los de su alrededor parecen encontrarse en una perpetua primavera.

Que sus ramas parecen esconder algo en su trenzado, mientras paciente espera que sus hojas salvaguarden sus secretos.

Y es cuando éste hombre visualiza algo, como una alerta sobrecogida en el fondo de su alma que despierta, se alza atravesando su espina dorsal y le hace ponerse a la defensiva, olisqueando el aire como un animal gravemente herido.

Pero él no sabe hasta que punto este lugar controla cada grado de temperatura, cada paso de las hormigas, cada presión en los conductos de la savia, de cada árbol, de cada rama, de cada nervadura, y cada latido de cada insecto que a veces se atreve a volar en su tarea polinizadora, también precisa y cronometrada.

Entonces da un paso.

Hunde su desnudo pie en la arena.

Siente la frialdad de sus cristales abrasando la piel, ligeros, como una caricia.

Siente la imperiosa necesidad de coger el primer fruto, llevárselo a la boca, satisfacerse con cada mordisco, ver su rojiza pulpa violentamente desgarrada y sentirla recorrer el tracto hasta caer dentro de su estómago.

Dentro de la seguridad de su cuerpo.

Piensa en muchas cosas, en demasiadas cosas, y también sobre esto actúa una fuerza que desconoce.

Acaricia el primer conjunto de piel frutal arracimada, sus colores le atraen, su tacto le confirma un efecto más de esta bien predispuesta estrategia.

Solo la sensación le recorre, le aminora, le miniaturiza, como un eco mínimo en la última voluta de su cerebro.

Y algo más grande y terrible se apodera, algo más oscuro y precario, arranca el alimento, casi lo pulveriza antes de introducirlo en su boca.

Pero no es la sensación dulce, ni amarga, ni nada parecido lo que se sumerge en su delirio.

No es el jugoso manjar lo que se perpetra en su garganta.

Solo el afilado cuchillo de una arena disuelta en su pobre saliva.

Y un ardor imprevisto que le quema la carne y las entrañas.

Huye, pretende huir, y no puede concebir este artificio.

Escupe, escupe todo, todo lo que todavía no ha alcanzado su vientre.

Tose, se revuelca, y siente una asfixia momentánea cuando todos los árboles comienzan a disolverse como fláccidas construcciones de arena húmeda.

Pequeños montoncitos de polvo se multiplican a su alrededor y se extienden lejos.

Él busca sus huellas, intenta recuperar un punto de perspectiva para devolverse a su extravío.

Pero no sabe que todo está previsto.

Una criatura mora en el fondo del desierto, un ser extraño y eterno, cuya hambruna supera cualquier imaginario.

Las arañas aprendieron.

De mi voz, a la que ahora por primera vez recurro para dirigirme a ti.

El hombre, no comprende.

Y solo intenta desesperado levantarse, correr hacia el único lugar seguro que avista.

Después, abrazado a una corteza rugosa y caliente, parece tranquilizarse un momento.

Mientras una vibración imperceptible se contagia desde las raíces hasta el suelo, y el tumulto de cada grano de arena solo es el resulto de un escalofrío de satisfacción, que recorre el biotopo desde su epicentro.

Donde algo nunca dormido, parece querer finalmente despertarse.

Sobre un primer hombre marioneta.

2008-03-01T10:52:00.001-08:00

Hoy no quedan cuentos.

No se resume ninguna historia aquí.

Nada será descrito en la siguiente línea, y tampoco en la subsiguiente, ni en ninguna más allá.

No existe ningún vocablo útil para normalizar esta época variopinta, donde los hombres, casi extinguidos, deambulan ciegos, pastoreando los pocos animales aun con vida, depredando cada cosa comestible encontrada por casualidad.

Todo lo que intente ser contado se envuelve en la misma espiral deconstructiva.

Cada voz que busque confeccionar una explicación coherente de aquello sucedido aquí, se encontrará de repente sumida en el mismo marasmo, abocada a desaparecerse, a ser extinguida sin demora.

Quizás en el interior de una boca se acabe toda posibilidad dentro de este relato.

Quizás las gargantas de las aves, como proclamó algún poeta, imitaron en su último graznido algo más humano que lo humano, pues esta condición de la vida había llegado a su término.

Quizás el estercolero en que se había convertido la población diezmada, la población sumida en formas fundidas con maderas, metales y artilugios inservibles, era sencillamente un lugar donde plantar algo nuevo, pero que iba a necesitar mucho tiempo para florecer.

De todos modos sabemos que en algún lugar secreto se esconde un trabajador incansable, promotor de muchos mundos.

Un luthier reencontrado, renacido, cuya finalidad es solo reabastecer la realidad con una hilera de ambiguas marionetas.

Pero en este caso, la ley ha sido traspasada, rota, descolocada, sorteando con su afrenta todas las demás fuerzas fundamentales de lo existente.

Es tal vez una herejía, si existe la posibilidad de asumir este significado en un lugar ausente de dioses.

Es tal vez, un pecado, que la naturaleza soporta porque ya no le queda otra que aguantar cualquier posible, para que algo haga uso de su escenario, no solo los vientos e inclemencias temporales, que poco tienen que ofrecer más que gloriosos estallidos momentáneos, sucesos accidentales que confirman un bucle.

Solo sé que he perdido algo importante aquí.

Cuando la imaginación me impulsa a pensar sobre la siguiente imagen.

Lucho por no describir.

Por no imaginar.

Por no dejar que se adentre en mis sueños.

Tampoco en los vuestros.

Como un cordón de seguridad, como una vacuna previa.

Pero es fuerte su impulso.

Clama su silueta que se la grite, que se la reconozca.

Porque desea vivir una vida que se le ha escapado.

Y ahora, de este modo repentino, fugaz, marcadamente obligatorio.

El ojo salta de su órbita y vuela rápido, hacia una posición privilegiada.

Busca el conocimiento a pesar de todo, cambiando cualquier pedazo de alma que todavía conserve, por un poco de información.

Sobre las ramas del árbol, en su punto más alto, encima de una pequeña puerta apenas discernible que se halla tallada en su tronco, un cuerpo colgado, un ser despellejado, barnizado,
un hombre que ya no puede considerarse como tal, parece desplomarse, flotar a escasos centímetros del suelo.

Su figura se mece inquietante por el viento.

Gotea de su rostro el líquido mejunje que le impregna el cuerpo, y le recorre como una película protectora, desde la carne descubierta a las articulaciones metálicas que han sustituido las propias y de las que ahora sale un filamento cuyo final se aferra con un lazo a alguna rama inalcanzable allá arriba (por si habíais pensado en intentar bajarlo).

Jamás fui consciente de como terminaría una de tantas historias.

Y ahora me encuentro igual de solo que vosotros, mirando hipnotizado esta desoladora masacre.

Mientras me absorta el tintineo de herramientas como único sonido reconocible.

Y me fijo por primera y última vez en el rostro del colgado.

Antes de apartar la vista de su natural sonrisa y sus cuencas huecas, donde dos esferas de madera con los iris detalladamente pintados de azul parecen observarme con detenimiento.

De conmociones y resultos.

2008-02-25T03:13:00.000-08:00

Ya ha sucedido.

El postholocausto, la tierra prometida, el giro volátil de los argumentos.

Ya se han cubierto las ciudadelas con la escarcha de los cuerpos y sobre éstos, la primera helada del primer invierno atómico se acomoda como único sudario.

Reina el silencio.

Reina el animal moribundo masticando algo de carroña congelada.

Sobre la colina más alta de este mundo, sobre el pico más alto, sobre el lugar más alto que hayamos conocido, se encuentra el vigilante atravesándonos con su ojo contínuo, con la mirada de soslayo.

Nadie puede imaginar como llegó hasta aquí, cuando su lugar es la frontera, el margen del mundo.

Ni siquiera él obtiene respuesta en su cabeza inundada del infinito hecho imagen.

De la realidad superpuesta por miles de millones de planos en conjunto.

Quizás solo es un testigo de la ocurrencia de los hombres.

Una obligatoriedad que se toma la existencia misma para tener algo sobre lo que sustentar su teoría.

Aquí, en este preciso instante le asalta la pregunta.

Y duda en un contínuo e interminable debacle.

Como pretendiendo alargar el tiempo, exonerarlo, arrancarlo de su concepción lastrante.

Para que el concepto de eternidad no le suponga un estorbo.

El guardián, ausente a si mismo, elige descender desde su atalaya.

Cruzar las avenidas huecas, sin voz.

Transitar toda esta romántica escena de apogeo y caída.

Pero hoy mira lo cercano, observa detenidamente los detalles de cada cosa que sale a su encuentro.

Y no pasa nada desapercibido.

Todas las historias de cada uno de los restos encuentra el reposo en su interés.

Mientras sigue a tientas su camino.

Y por una extraña casualidad, después de su interminable trayecto, se encuentra en una zona despejada.

Donde solo un árbol aparentemente marchito le hace enfocar la vista.

Busca entre sus ramas un solo atisbo de renacimiento.

Y encuentra pequeños detalles que auguran que todavía tiene fuerzas.

Es aquí donde se levanta el vendaval.

Donde la arena aparece como un ser hambriento rondando este encuentro fortuito.

Como serpiente rodea a ambos, creando una barrera entre ellos y todo lo exterior.

Para al calmarse, escupir un cuerpo reseco a los pies del árbol.

Es entonces cuando la tierra se resquebraja.

Y el hombre apergaminado desciende a los túneles que el vegetal protege como órganos vitales.

El guardián testigo, aprende algo y pronto lo olvida.

Debajo, un hombre atareado recibe esta momia.

La coloca sobre su mesa de trabajo y, tras limpiarla de ropajes inservibles, se dispone a hilvanar cada una de sus articulaciones.

Tras este suceso, el viento se calma, las arenas se dispersan como un manto sobre todo.

Algo vibra en las raíces, como una victoria, como una satisfacción hallada en la venganza.

Es entonces cuando el vigía decide abandonar su interés y retornarse.

Mientras va dejando huellas imborrables sobre este recién creado epicentro.

Y apenas siente como unos vaporosos hilos se forman tras él, creando una sutil estructura en su recorrido inverso hacia el horizonte.

Sobre las grietas del tiempo.

2008-02-24T15:50:00.000-08:00

Si esta verdad se adormece.

Si el cuento entra en pausa.

Si el hombre mantenido en trance, no se sepulta a sí mismo.

Si la voz escrita no dibuja nada sobre esta superficie.

Si cae el peso del ángulo, si el vacío del agua no se filtra en la pureza.

Si ahora intento volcar las consecuencias de un ámbito irresoluble del sueño y todo se malentiende en tanto que quiere ser entendido en su contínuo.

Qué fragilidad impulsiva sobre esta pared blanca.

Qué infructuoso espacio maltratado por los pensamientos.

Por el intento de transformarlos en un sencillo lenguaje capaz de proscribirlos.

Cuantas cosas ocultas todavía en el tuétano de estas letras convocadas.

Sin dudar.

Sin temer la respuesta de lo inexplicable.

Ni acortar las alas que prevarican mi sentencia final de indigente.

De espasmo solitario previo a la sombra.

Valga como ejemplo este previo que hasta aquí llega.

Servirá lo suficiente.

Toda la anterioridad a esta frase es falsa.

Y a partir de aquí se desvela el juego poderoso del pasaje.

Se le concede la gracia de observar, paciente, cómo sucede todo este gran cambio.

Se le concede la virtud de la escucha y del callando.

Y no se espera de usted que hable, que pronuncie un sonido cualquiera.

Porque es innecesario ahora.

Mientras ocurra esta escarificación sobre el manto.

Y el temblor se manifieste, como vibración atonal de cuerdas.

Si puedo decir que cada frase es una línea que dibuja una curva mental sobre la esencia del tiempo.

Si puedo decir que el tiempo se marchita, con la propiedad conferida tal vez solo a los poetas.

Si cabe tener en cuenta esta asociación interminable de voces.

Y en el fondo nuestro reloj se alimenta de cada son, cada parlamento.

Puedo decir que nada de esto ocurre en nuestro mundo.

Que no formamos parte de la realidad concreta de los adoquines ni de las aves.

Y que después de haber atravesado todas las incongruencias rebotando hacia el primer instante de todos, cuando todavía no existía el pretérito, no ha habido ninguna represalia de ningún dios inconvocado.

Sencilla idea de rebobinarse.

De adelantar hasta el último de los finales.

De girar el tiempo como un alambre.

Se concreta en imposible dentro de lo duradero.

Porque nada puede moverse en ninguna de esas direcciones.

Y tener todo el miedo que conlleva esta indefensa sentencia pegado al talón y después al cuello.

Desentumecer todo el previo colapso.

Alzarse sobre esta derogación del pensamiento.

Y trazar nuevas corrientes en el fondo de un estanque helado.

E imaginar un estado de paciente autoría de cualquier accidente.

Por haber resonado con toda nuestra magnífica esperanza sobre las cosas aparentemente atemporales.

Y el repentino dolor entonces, o solo el caer en la cuenta.

Y su mente, sucediendo, recreando el paso del instante.

Única guadaña de los días.

Tras los que se desangra, ausente a sus heridas, usted como propuesta.

Usted como evocación ingrata de esta pequeña fábula.

Mantenedor de este momento, que se alarga infinitamente hasta aquí.

Solo post data de una carta inacabada manchada de perfumes.

Donde cada frase recapacita sobre un papel estriado.

Y muere al caer entre sus huecos resaltados como grietas.

Como metáfora pura de este simulacro.

Donde ya no se escribirá ninguna letra.

De un breve salto al principio.

2008-02-19T13:37:00.001-08:00

Un gran cambio se provee desde las pequeñas cosas.

Una alteración imparable.

Un delicado mordisco en la planicie del tiempo.

Confina la potencia de una totalidad sustentada en en acúmulo.

La historia se pliega sobre si misma.

Y se mezclan todos los sucesos.

Se contagian todas las situaciones.

Nada queda exento de este choque de las cosas que nunca debieron encontrarse.

Aquí el mundo del pasado y el del presente y quizás también el del futuro, coinciden en algún punto.

Todo sufre un estado de inestabilidad.

Los niños a la vez ancianos a la vez un ancestro a la vez un simple óvulo fecundado, o quizás un eslabón perdido de quien sabe que material.

Marionetas, hombres, máscaras, los muertos, los vivos, todo el modelo alterándose.

Ninguna forma se fija entonces.

Nada es estrictamente lo que se espera.

Y el nombre, menos que nunca puede ahora definir algo.

Si existiera un principio del principio, bajo todo el nudo conformado de la realidad.

Si pudiera uno volverse atrás o lanzarse tan fuerte hacia adelante que todo el pasado fuera atraído hacia nosotros por el rebufo de nuestra aceleración.

Quizás entonces tendríamos un momento de calma absoluta y de reflexión sobre esta anterioridad, previa a ninguna otra cosa.

Poder pensar sobre el peso de cada mínimo detalle, de cada accidente, de cada movimiento.

Pensar desde el origen en el origen mismo de cualquier pensar.

Y puede que se diera una especie de revelación.

Un golpe en la mente.

Un crecimiento exagerado de la consciencia.

Y tal vez, solo tal vez, uno entonces decidir que nada cambie.

Ayudando desde aquel punto a que todo quede igualmente restituido.

Sobre la irrepetibilidad de un suceso aleatorio.

2008-02-19T13:29:00.000-08:00

En una línea no dibujada, cuya horizontal se desvanece, como si a medida que se crea también a su vez se colapsa y destruye en un trazo invisible, porque apenas naciente se consume, tiene lugar este espacio presente donde hoy sucederemos.

Es aquí, sobre esta indicación vagamente geométrica, qué tenemos lugar y posteriormente nos vamos desvaneciendo, como gotas de saliva al viento justo después de cualquier grito.

Es en este entorno favorable a las cosas que no permanecen.

En este pálpito contínuo a punto de entrar en shock.

Donde empezamos a darnos cuenta de un hecho memorable.

De una acción que tiene lugar aquí, solo aquí, en este punto casi, casi inexistente.

Quizás la imagen de un parto está excesivamente utilizada en cualquier relato.

Pero no hay opción a tomar otra referencia en este momento.

Lo más parecido a nuestro casual suceso es esta secuencia vital de generación de vida.

Algo aleatorio e irrepetible en el contínuo de lo que es dado a existir.

Puede que este símil sea tan necesario como innecesario.

O que las cosas que redundan en el mundo sean sencillamente cosas.

Objetos ausentes a cualquier función descriptiva del hombre, a cualquier intento de adjetivar su coherencia.

Pero de no ser así, este accidente jamás se hubiera perpetrado.

De no ser así, de no resultar esto una ley en el trayecto de una vida, aunque casual hasta su último término y sí, también incoherente con ella misma, no hubiera sido posible provocar nuestro encuentro.

Es la casualidad de perder el objetivo, de no demorarnos más en la contemplación sencilla de las aristas donde todo aguarda su perímetro.

Las líneas que contienen toda asociación posible de órganos, carne, materiales, tuercas, bolsillos, entornos pregrabados, etiquetas, sombreros.

Los lugares donde todo reposa en una inquieta mansedumbre a la espera de ser descrito.

Aguardando el ojo que apunte su importancia capital en el desarrollo de algo a veces demasiado insustancial, demasiado eufemístico, presa de una incontenible necesidad de relacionarse.

De ser adherido a la historia, como algo fundamental en el contínuo hilvanar de su redacción.

Veo desde lo alto de una gran construcción en el centro de las ciudades, todos los edificios circundándome.

Veo a los hombres desde este picado intenso que casi me abalanza extrayéndome del cuerpo y lanzando el sentido hacia abajo en un latigazo profundamente doloroso.

Miro fugaz cada rostro aplastado bajo una entallada máscara.

Miramos juntos, porque nunca te he mantenido al margen de este éxodo.

De esta huida en pos de la libre interacción con todo apartado de este cuento.

Observamos la necesidad de regresar a nuestro punto de partida.

Allá en lo alto, en lo arriba, contrariamente a todo lo narrable.

El mecanismo parece sufrir una ruptura intensa.

Un giro imprevisto en los acontecimientos probables.

La ciudad que a nuestros pies o bajo nuestra mirada (porque quizás no somos formalmente físicos) se extiende infinita hacia el horizonte, parece crecer sin descanso, tras un horripilante sonido de metal y martillo.

Pero entonces.

Entonces.

Las palabras pierden paulatinamente su significado, su peso se vuelve casual, insignificante.

Nada puede describir las explosiones, el estallido atravesando los cuerpos, el vendaval arrancado de cuajo las ramas, los cristales.

Ni tampoco el colapso unísono de las mentes asustadas, avanzando en tropel a ningún lugar seguro.

El mundo tiembla la inquietud de un niño abandonado.

El espacio se limpia en una sucesión de aullidos, crisis e impotencia.

Y parece que de un modo necesario se han consumado los sueños nunca entendidos.

Nosotros, sin saber muy bien porqué, estamos flotando sobre una ruina.

Y tomamos la decisión de alejarnos, de no bajar a mirar entre los cascotes, entre los materiales sustituidos por aglomeración caótica y quebrada.

Tampoco nos llama la atención el griterío conjunto de unas figuras cercanas a su desconexión.

Porque de algún modo entendemos una realidad que viene de antaño.

Que ha sustituido su metodología natural de entonces.

Y ahora viene impuesta en milimétricos planes de batalla, consumados en los hombres.

A colación de un dios.

2008-02-12T14:41:00.001-08:00

Nunca supe si este apartado oculto permanecía de esta manera por algo concreto.

Jamás sabré, ni creo que pueda llegar a justificar en absoluto, nada sobre el fin de todo este avance incansable que se reproduce cada noche, justo antes de que a alguno le caigan los párpados como losas sobre la mirada adentrada en el sueño.

Quisiera pensar que la promiscuidad con la que se hilvanan las palabras y las frases, es algo que pertenece a una parte que ansía una paz tras su tumultuoso nacimiento.

Quisiera pensar que la voz tomada de lo profundo, no es solo herramienta sino algo más, una guía para distribuir un poco de esta perplejidad de insomne alquimista del verbo.

Quizás pretendo demasiado, intentando descifrar algo de un juego de azarosa fantasía.

Ahora empiezo a comprender una broma que supera las propias intenciones, y va algo más allá, arrastrando con ella cada eslabón, cada pensamiento, cada segundo que se ha añadido a esta construcción, a este acúmulo de improbabilidades.

De sucesos abiertos que jamás encuentran su cerrazón.

De actos inacabados que no alcanzarán nunca un cometido.

De sombras que caminan tras cada personaje, y puede que sepan más de los designios que escapan a cualquier tentativa de ubicarlos que yo mismo y que todos aquellos que recorren intensas líneas vitales inconclusas.

Me pregunté muchas veces por qué no apareció un dios en el centro de toda esta cosmogonía.

Por qué no cargar la coexistencia de toda esta disparidad a un único ser todopoderoso?

Todo hubiera sido más fácil.

Nada hubiera quedado a medias, ninguna historia incompleta vagaría en el olvido, allá, muy atrás, donde ya nadie la recuerda.

De todos modos, un ser omnisciente sería en todo caso el peor de los lectores posibles.

Y nunca imaginé poder describir un lugar lo suficientemente grande para colocar algo tan engorroso como lo omnipresente (Quizás es falta de práctica).

Puede que con esto alguno de esos personajes dispersos hallara un poco de vana esperanza en lo referente a su destino.

Incluso yo me libraría de un peso que se ha ido asentando en cada página, en cada veredicto.

Pero basta por ahora, algo más importante requiere nuestra completa atención.

Algo desgarrado, como un grito, como un sollozo insistente, viene a apartarnos de nuestras graves apreciaciones.

Y he de volvernos hacia adentro, a los pozos donde el imaginario fluye incansable, emanante, como una fuente que nunca se agota.

Para acostumbrar la mirada perdida en los recovecos.

Para que crucemos una vez más el umbral.

Y precipitemos la mirada en un vértigo con forma de avalancha, de picado de halcón, de piedra desprendida de un alto precipicio.

Hacia abajo.

Donde la tierra imaginada.

En algún lugar donde el desierto ha confinado sus arenas, todas juntas, como una gran duna con forma de gusano.

Formando una barrera natural que avanza.

Pero esta vez parece demasiado quieta.

Demasiado confiada en algo.

Como si un cometido ancestral hubiera sido resuelto.

Y su tránsito fuera lento, lentísimo, como sabiendo que un círculo ya se ha completado.

Que una caza ha quedado concluida.

Es allí, en lo alto de esa loma de arena inquieta, donde un cuerpo humano vestido con harapos
parece hundirse poco a poco en el montículo.

Mientras finalmente queda solo una extremidad, un brazo, rodeado de raíces, también buscando refugio bajo las tiernas capas de este polvoriento amasijo, que parece haber hallado algo de paz en su existencia.

Y nada más que esto, puede contarse hoy, sobre lo que nunca ha sucedido.

Sobre la arquitectura del presente.

2008-02-06T23:37:00.001-08:00

El cuento nunca tuvo nada que ver con la argamasa y el ladrillo.

Jamás se le relacionó con una construcción exacta o efímera del mundo.

Solo con una ensoñación de enigmáticos procesos casi paradisíacos.

Con el límite intraspasable de un sueño apenas olvidado, apenas cierto, imposible de rememorar.

La trama no fue nunca considerada como una sucesión incuestionable de apuntes subtitulados, de notas previas a un vademécum o un tratado de normas y conducta solo al alcance de quienes poseyeran privilegios.

Los seres que se amontonaban semiocultos, apenas revelados, como una consecuencia, sin adquirir nunca el inigualable peso de un personaje irrepetible, no serían jamás conscientes del escaparate donde eran ofrecidos, como desnudas historias que recomponían un fantástico espectro de tonalidades.

Quizás algo temblaba en las raíces, tal vez muy por debajo de éstas, había un rumor oculto que sollozaba en aguas subterráneas.

Y desde allá, donde ni siquiera los venturosos gusanos carentes de visión se atreven a adentrarse.

Desde allá resuena.

Como la voz de un titan adormecido, el mundo gime extrañas letanías desde su centro.

Y es esto lo que remueve la tierra, causando terremotos donde los mismos seres ocultos en el fango, al huir en tropel, accionan mecanismos olvidados, redescubren leyes nunca verbalizadas, perdidas ya en el inicio de los tiempos.

Nada detiene esta grave magnitud eructada, este aliento enfermizo que depreda el aire.

Que surge de cada agujero y grieta en la superficie.

Es por esto que las raíces huyen, y como guardianes buscan olisqueando cualquier presa necesaria.

Siguen sus huellas y paso rítmico.

Hasta la mutable sombra es excusa para despertar sus sentidos.

Porque algo aúlla cada noche.

Porque un aliento se entrecorta ya por el cansancio.

Puede que ésto tenga la culpa de todas las transformaciones anteriores, posteriores y ulteriores.

Tal vez el cuento nunca adquiera una veritable justificación.

Quién sabe si este presente no se retoca como una mujer consciente de que su belleza solo es posible añadiendo grandes dosis de maquillaje en su rostro.

Solo puedo saber que este azar está lleno de capas, que se amontonan, acumulándose como cadáveres de una interminable guerra.

Solo puedo decir que esta complicada concatenación de las cosas solo trae un desequilibrio sobre otro desequilibrio y que éstos se mantienen sin caer por una extraña coincidencia.

Por alguna pequeña trampa que no puede desvelarse.

Pero que otorga un valor de vehículo a las cosas inmediatas.

Construyéndose, desde el primer segundo narrado.

Provocando una y otra vez la resurrección de las ciudades.

Y el sordo ronroneo de algo que descansa un rato, después de la más incomprensible de las cóleras.

Una de tantas historias comunes.

2008-02-06T16:58:00.001-08:00

Miró rápidamente su reloj, marcaba las once y veintitrés minutos exactamente.

Su ojo había llegado a mirar la esfera del cronógrafo justo cuando el segundero digital marcaba dos ceros.

Y casi pudo sentir el vértigo del cambio del cero al uno.

Como un golpe de realidad que le apremiaba a actuar, a hacer algo al respecto de la magnitud continua donde su acción tenía un único recorrido, electo de una gran parrilla de opciones.

Es por ello que tenía conciencia del momento.

Normalmente se dejaba llevar por los encuentros vehiculados en las cosas.

Iniciaba viajes en cada una de las imágenes que se iban pegando en el fondo de su córnea.

Y mediante ellas, atravesándolas, trasladándolas, daba un sentido a su vida.

Quizás no un sentido propio (como era sencillo prever) pero de algún modo halló la forma de engatusar al destino, haciéndole creer e incluso creyéndose él mismo, que esta era la manera correcta de proceder en un caso tan aislado como el suyo.

Tanto quedaría irresoluto tras esta agradable decisión de vivir uno sobre los objetos, en los pósters recargados de la virtud artística del anuncio, o en las marquesinas de los escaparates de cualquier tienda repleta de cualquier artículo que pueda uno almacenar, como si tal cosa, en su habitáculo personal.

Realmente nada de esto importa tanto como para dedicarle una sola línea más.

En el fondo, o en lo más superficial de este ser impregnado de imaginarios ajenos, solo quedaba una sucesión de miradas fugaces a su herramienta medidora de la temporalidad y otra mirada igualmente fugaz y muy muy rápida hacia el destino que, justo en ese momento, su deseo más primario y absurdo podía sugerir.

Un elemento tan normal como este, un ser humano dirigiendo a la vez la mirada hacia una realidad concreta y proyectándose hacia un punto imaginario donde satisfacer sus ensoñaciones.

Todo el tiempo necesario para realizar esta acción de mirar.

Todo el instante abocado a solo este hecho concreto.

Pero no pensemos que sucede algo feble en esta consecución de acciones simples.

No hay que dar valor de relleno a este resultado perfectamente programado.

Porque quizás es en este corto espacio entre uno y otro acontecimiento.

En la fina línea que los une y propone.

Que se ha endurecido algo que ninguno ha visto, como una fina capa de predecible polución sobre su rostro.

Y a partir de entonces la cara adquiere un tono diferente.

Apenas perceptible, apenas disimulable si uno fuera un exhaustivo observador.

Pero esto no ocurre nunca, porque ya ha sucedido en todos.

Y ninguno podrá jamás darse ya cuenta.

Que algo ligero, pero de capital importancia, ha cambiado en lo más común, en el espacio obvio que todos alguna vez hemos recorrido.

Sobre la ordinaria visión del narrador.

2008-02-04T13:39:00.000-08:00

Os habréis dado cuenta.

Últimamente el orden empieza a tomar un protagonismo final en cada apartado de la historia.

Como una sentencia que advierte un retorno.

Quizás es ahí donde radica su temible preámbulo.

Su aviso subconsciente sobre una nueva uniformidad en el discurso.

Su voz sobre nuestras voces narrativas.

Febles abandonos a la invención.

Pérdidas en los blancos apartados donde teatralizamos el juego de palabras.

Donde nos reinventamos junto con el mundo que se narra pero que nunca existe.

Es quizás éste el tiempo justo y el momento exacto.

El punto crucial para desentramar las claves.

El espacio donde se subvierten las leyes y se amoldan a nuestro designio.

Donde las cosas no son más que un ensayo de monemas previamente predispuestos.

Un dibujo casual en las paredes que se pierde al torcer la esquina.

Una primera promesa, un primer esbozo, un signo perpetuo de quimera y fuga.

Las frases se diluyen, se borran, se vuelven rizos invisibles, espirales en un fluido volátil que apenas se forman toman la consistencia de gas, humo y luego aire, que acaba siendo devuelto a lugares imprevisibles, a zonas remotas de una selva tropical o cercanías tan sorprendentes como tus pulmones.

Las frases, se apartan de nosotros, se confunden y se multiplican, anudándose unas en otras, unas sobre otras, en constante orgía endogámica, donde perderse, volverse y regresarse.

Nada las detiene.

Tienen un fin sobre el que nos vinculan, como objetos pasajeros, como herramientas nacidas y educadas, contenedores para las palabras, rebaño de transportes, protectores, defensores de cada una de las letras que las forman.

Esa voz que escuchaste, te advierte de un presente que tendrá lugar.

Un inevitable encuentro donde solo participarás como trasfondo.

Lector de palabras propias jamás tuyas.

Has llegado hasta aquí sin darte cuenta de la gravedad de tus impulsos.

De tu hambruna de lector, emborrachados tus sentidos, enfocados solo a estas líneas.

Y todo ha sucedido ya, antes incluso que este relato.

Mientras el engaño te mantiene despierto, te mantiene en tensa espera, ausente todavía al peligro que ahora adentras en ti mismo.

Cada una de estas voces que guardas se reproduce en ti y se trasladará como una infección parásita, dirigiéndote hacia un resultado, hacia una respuesta que solo tú puedes construir.

Y tu vida tendrá sentido.

Un nuevo sentido trágico.

Como el que queda sepultado en las cosas antiguas, a la espera de un comprador en sus escaparates.

Que solo comprenda el mundo como una sucesión de memoria.

De hermosas memorias en conserva.

Adornos, preciosos adornos para un museo cargado de supercherías.

Pero es hora de terminar el juego, de caer, de romper algunas vidrieras.

De sustituir los fondos por algo real.

O por algo completamente imaginado.

No encuentro significado a esto.

Como no encuentro significado a nada de lo que ha sucedido hasta ahora.

Pero hay lugares que tampoco conozco.

Puntos que jamás visitaré.

Espacios donde no dejaremos huella.

Y sin embargo.

Todo tendrá lugar a pesar nuestro.

Meros transactores de un algo escrito que se perpetúa.

Sobre el amanecer del noveno guardián.

2008-02-03T17:29:00.000-08:00

Despertar de un largo viaje.

Donde se ha estado durmiendo hacia adentro.

Muy muy abajo, donde las cosas blandas pierden su potestad.

Y solo se encuentra uno los filos duros de los huesos y un poco más allá, la médula, también endurecida, como frontera final o jaula.

Pensar que uno ha sufrido este encierro de manera consciente y tranquila.

Que ha decidido por propia voluntad este estado letárgico, que ha durado quizás milenios o apenas un segundo, porque nadie puede asegurar con exactitud cuánto tiempo se ha permanecido en pérdida.

Levantarse como si una carga heredada por siglos y siglos de trabajos acumulados, sin resolver, pesara en los hombros como una tonelada de materiales sin equilibrio, que nos desestabilizan ahora a un lado, ahora a otro, hasta casi hacernos caer.

Abrir los ojos, con la inconsciente idea de que nada habrá cambiado de lugar.

Que todas las cosas familiares tendrán su espacio de nuevo y las distancias que se hayan creado entre nosotros y esos objetos no serán insalvables, sino que todo permanecerá cercano, como el día que claudicamos al desmayo y posterior silencio de esta extraña ensoñación.

No será sorprendente para nosotros que nada de lo que verá a continuación, no tenga nada que ver con ninguna de sus previsiones.

No nos causará el efecto terrible de la desesperación y del vértigo, porque él no somos nosotros aunque de alguna manera ahora compartamos un poco más de su destino.

Quizás en alguna columna de un periódico local, alguien anuncia que un hombre de características muy similares se ha perdido, pero eso sucede muy lejos de aquí y nadie puede llegar a imaginarse ni remotamente que éste pueda ser el mismo sujeto, aunque valdría como ejemplo resolutivo de esta situación.

Quizás se originó de repente, como un accidente en la fusión de las partículas de la realidad que de algún modo inexplicable le formaron en un maravilloso acontecimiento que tampoco podemos explicar.

Quizás su importancia no sea tal, ni su designio este.

Por el momento él solo sabe que tiene una curiosidad inmensa por observar más allá de ese punto concreto donde ha sucedido.

Que los lugares hacia los que mira, se amplifican y se acercan hasta casi introducirse en su imaginario.

Como si su visión sola, sirviera para navegar dentro de ese cuadro electo por su interés.

Y no sabe por qué, pero sus andares se han vuelto tranquilos y su paciencia larga e infinita mientras se pierde en estos lánguidos pasatiempos de solo mirar.

Y siente un endurecimiento en los pasos, como si su avance o colocación fuera extremadamente preciso y no se le permitieran brusquedades a partir de ahora.

Es quizás entonces cuando se percata que bajo sus pies se extiende una muralla gigantesca, que a su lado hay otros hombres acurrucados, todavía durmiendo.

Y sabe que de algún modo debe darse la vuelta, como si hubiera sonado en su cabeza, muy al fondo, una orden que le es imposible desobedecer.

Es aquí donde sufre la mayor de sus crisis, porque nota como los ojos se le vuelven duros, y los siente pesar, como protegidos por una concha, mientras la vista se le acostumbra al intenso fulgor de incontables galaxias e infinitas estrellas e inimaginables mundos donde también puede observar todo lo que ocurre.

Y le invade el desasosiego de saber que nada debe hacerse.

Que no puede romper un juramento de silencio que parece sellarle los labios y lanzarle las palabras de vuelta hacia el estómago.

Porque es crucial este momento.

Porque es grave la importancia de su carga.

Y él todavía desconoce cuales habrán de ser sus actos, para que el sistema cierre su sentido y todo vuelva a restituirse en un concreto orden.

Un giro fatal en el transcurso.

2008-02-02T17:19:00.000-08:00

Sobre las guías de la narración yace un sendero, donde los hombres han perdido sus señales.

Sobre la voz repetida en lo más íntimo.

Sobre los perdidos caminantes siempre en espiral.

Se encuentran las huellas de algo concreto, de un viajero que aun no se desploma inane, sino que ha permanecido siempre en movimiento desde el principio del principio de sus andares.

Y nunca, jamás nunca desfallece.

Y jamás, nunca jamás aminora.

Cada paso es un retumbo que atrae el interés de las raíces.

Que le buscan desde hace tiempo, porque tiene que rendir cuentas de un acto cometido muy atrás en la historia.

Muy al inicio de este gran cambio que no es tanto, pero que se fundamenta en su terrible determinación.

En su ansia insatisfecha.

Que le acompaña todavía como motor de cada mínima distancia que recorre, siempre huyendo de sus fantasmas, de una presencia que flota en todo lo que crece desde la tierra.

Y le huele, como una presa deliciosa que necesita para subsistir.

Porque ninguna otra carne le sabrá tan dulce como esta.

Le necesita tanto como la semilla al sustrato donde se aferra con todo su esplendor a la vida.

Y nada evitará que un día haya un encuentro.

Y que su cuerpo finalmente se resquebraje, para que el secreto retorne al lugar donde tuvo origen.

Y quizás entonces algo quede satisfecho.

Y los órdenes, que parecen haberse alterado irremediablemente, regresen poco a poco a su sitio.

Para que el comienzo no termine nunca, en su afán por reencontrarse.

Del frenesí que repta en las urbes.

2008-02-01T04:21:00.001-08:00

Desde el punto más elevado de un edificio, hasta la raíz más profunda de sus cimientos, existe trazada una línea de verticalidad que nunca se conmueve.

Existe también una conmoción en esto.

Porque tan solo es una teoría.

Una fugaz idea que permanece en el aparente estado apático de un hombre.

Entre sus pupilas, amargamente acostumbradas al gris y a la escuadrada manifestación de cualquier constructo que ha dirigido su vida entre la forma de sus calles adyacentes, hay un atisbo de fiereza que nunca se afianza del todo, pero que permanece a pesar de todas las capas que ha ido añadiendo sobre su primitiva estructura homínida.

Existe una mirada dentro de la mirada conocida, del hombre acostumbrado a ver a otros hombres dentro de la misma peripecia social de encuentro previsto, de ley congénita, de sublimación de los contactos en forma de agradecida sucesión de actos cotidianos y correctos.

Hay algo que bulle incluso a pesar de las normas y se arrastra bajo el yugo de la complicación dentro de la complicación que suponen los impulsos generados por la urbe.

Un bombardeo consciente de luces, letreros, brillantes neones y formas donde perder la vista a cada paso recorrido.

Multiplicidad de sensaciones que reducen al hombre, y lo cortan en pedacitos que debe recomponer de una manera exacta para salvaguardarse un poco.

Si existe una sola posibilidad de ver como sobre una superficie adormecida de una charca el movimiento de los hombrecillos en su espacio concreto.

Como pequeños insectos acuáticos que realizan su dibujo siempre de la misma manera.

Si tuvieras la capacidad dentro de tu mirada hueca de ser dormido.

Verías una sutil estela en cada individuo, una red de finas hebras formando extraños tejidos en el aire.

Notarías el avance de las diminutas partículas de polvo realizando su trabajo de manera exquisita, constante, como una tenue manifestación de algo más grande que pretende mantenerse oculto, sin despertar sospechas.

Y entenderías que las cosas solo han mutado su forma externa, su apariencia, su estado más superficial, y que lo que parecía desaparecido sencillamente ha adaptado su tránsito entre lo vivo, con su manera de pasar inadvertido por la mayoría, pero sin descuidar un ápice de su eterno cometido.

Mientras el objeto- hombre sigue solo como engranaje, para una mutante estructura que se arrastra, ausente a cualquier otro problema que no sea este acto propio de sobrevivirse.

Sobre la inevitabilidad de la herencia.

2008-01-31T17:43:00.001-08:00

Mirarse las manos largamente, con una tremenda parsimonia que se va asentando, poco a poco en cada uno de nuestros indelebles actos.

Mirarse los dedos, la unión membranosa (muy reducida) que hay entre ellos.

Pensar el por qué de este momento concreto, en esta concreta vida protagonizada de manera casual por nosotros mismos.

Y abrir un cofre lleno de piezas de repuesto, a ver si alguna coincide con un difícil puzzle imposible de resolver a simple vista.

Tener sobre las palmas una llave, que abre todos los cajones de un gran armario sin cerrojos.

Observar que a veces las cosas fáciles empiezan a tomar un cariz de imposibilidad y rebeldía.

Gritarse que no es posible que sucedan estas cosas anteriores, que todo debe formar parte de un horrendo experimento momentáneo, de un desbarajuste, de una jugarreta de las leyes físicas para justificar que son eso exactamente, leyes.

Verse la piel desprendiéndose de la médula, el hueso pulverizarse ante esta inquietante revelación.

Sentir que ya se ha hecho todo, que uno ha muerto y resucitado varias veces en el sistema.

Que ha vivido muchas vidas, o la misma vida muchas veces, sin que esto importe demasiado.

Verse asesinado, amado, nacido, enfermado, maniatado, violentado, despedido, reventado, fatalmente abatido en unas cuantas guerras o devorado por unos cuantos animales, a lo largo de la existencia del mundo, y de otros muchos mundos anteriores, presentes o posteriores.

Como un tremendo golpe que de pronto resuelve todos los problemas y planteamientos previos, y futuros.

Como una ecuación resuelta mucho antes de su primer atisbo racional.

Esto es quizás lo que le sucede a este hombre, encerrado en la vejiga del mundo, a escasos metros de profundidad, donde alguna vez una realidad se conformaba desde este corazón.

Puede que el hombre invente parte de este sueño para poder sobrevivir al impacto.

Pero todo pasa rápidamente, no hay dolor en su memoria, aunque le falta el aliento unas cuantas veces durante el proceso.

Imaginaré que tengo entre las manos un informe objeto de madera, y con la ayuda de pequeños artilugios de acero le voy confiriendo la forma de un rostro vacío, sin expresión y sin rasgo.

Imaginaré que una marioneta parece mirarme todo el rato desde encima de un cadáver descarnado.

Mientras, termino el trabajo que empecé de manera automática.

Levanto entre los dedos, jugando, este rostro vagamente humano tallado en la madera.

Le doy la vuelta y lo coloco sobre mi cara.

Es entonces cuando ocurre algo que prefiero no relatar.

Y dejo de suceder tal cual era entonces.

Para mirar con otros ojos, desde otra perspectiva, este mundo redescubierto por un designio del azar.

Mientras siento que algo se queda literalmente pegado a mi cara y se funde como si se estuviera cosiendo en la misma piel.

Como volviendo donde siempre estuvo su lugar.

Completando este pequeño acertijo, una vez más.

Dando un leve giro en los acontecimientos futuros que cada vez están más cerca de ser totalmente desvelados.

Del inicio de una era de máscaras.

2008-01-18T02:06:00.000-08:00

Los rostros se cansaron de mirarse un día, frente a frente, siempre en constante paradoja.

Los ojos deseaban saltar de sus órbitas.

Y cada encuentro no era más que una sucesión de lo mismo.

Reiteración tras reiteración, los hombres solo deseaban mutarse, desestabilizar su consciencia de algo equilibrado.

Los mitos incluso, guardados como flores secas en pulcros ataúdes de delicado vidrio, parecían perder su poderoso influjo en los niños.

Nada pretendía permanecerse, y todo, absolutamente todo tenía una matriz de remolino que lo agotaba dentro de sí mismo.

Como una boca que a su vez se traga a ella, y se mastica y renace y se mastica y renace, dientes sobre lengua, ortodoncias y úvula, y dientes y dientes y lengua sobre labios relamidos, en constante desaparición y aparición y una vez y otra vez y otra vez.

Como una fauce desvencijada que se colapsa y se hunde, sobre si misma, sobre ella misma, sobre el gran espacio mudo de su sombrío sepulcro, la sociedad humana moría y revivía como un pulsante núcleo de plasma.

Y solo nos quedaron los moldes de aire de las caras, y su rastro desaparecía simultáneamente y volvía a aparecer y nada era y no era, la vida misma se envolvía en un receptáculo, en un capullo y todo se almacenaba en un letargo de pupa, de ser incompleto que bullía muerte en cada uno de sus poros.

En un momento, así de rápido como se le da la vuelta a un calcetín, el mundo empezó a doblarse y a girar y a doblarse y a girar dentro del sueño de alguien.

Pero al contrario de como había sucedido antes, ésta vez no se despertó.

Muchos permanecieron una larga noche atrapados en un largo e interminable ensueño repleto de rostros blanquecinos, que se les fundían sobre las mandíbulas y las frentes, igualándolos sin distinguir a ninguno.

No pasó nada grave después de esto.

La mayoría olvidó incluso que esa noche había soñado algo.

Pero desde entonces, sin previo aviso, los espejos empezaron a ser erradicados paulatinamente de las casas.

Se rellenaron las fuentes, convirtiéndolas en maceteros.

Y los cristales de los edificios fueron siendo sustituidos por bellas fotografías de un maniquí decapitado.

Sobre la corrupción del mundo narrado.

2008-01-17T02:16:00.001-08:00

Desde la raíz hasta la copa, el árbol era una idea mutable del mundo conocido.

Los niños se apiñaban a su alrededor en el día concebido como fiesta popular, durante el cual bailaban y reían celebrando no se sabe muy bien qué exactamente.

Los adultos mantenían las cosas en un relativo orden y edificaban sin descanso para sentirse necesarios, para dotar a sus hijos de construcciones inacabadas que pudieran continuar.

Las demás cosas no importaban, las demás cosas eran objetos que uno podía obtener mediante un extraño sistema de intercambio de valores, que no se fundaba en nada más que en una pulsión codiciosa que nadie sabía de donde había surgido.

Mientras tanto los seres se multiplicaban y morían a cada segundo, y esto era algo que no cambiaba nunca.

Si uno aguzaba el oído era capaz de escuchar el estertor de la muerte y el gemido del neonato casi mezclándose en una sinfonía particular y rítmica.

El mundo se convertía poco a poco en un sustrato donde las raíces se fortalecían.

Donde la gran materia se volvía rico abono, como una gran maceta donde algo empezaba a reverdecer.

La imagen grotesca del árbol muerto, solidificado como una roca y del coro dancístico observado por una gran muralla de hombres adultos, me recordaba vagamente algo que soñé algún día.

Y no sé si vi aquella formación dentro de los residuos del sueño, o si sencillamente se conformaba en la memoria como algo en lo que deseaba creer.

Tal vez fue entonces, donde comenzaron las pesadillas, los juegos del subconsciente, excavándose, desenterrando quien sabe que retazos de pensamiento.

Después llegaron los nombres, como voces lejanas pero familiares, que nunca antes me habían pertenecido.

Les siguieron los rostros, las imágenes de una gran despoblación.

Y como remolino en el agua agotándose por un sumidero, desaparecieron a la vez que toda la gente que regresaba a sus oficios.

No sé porqué todavía me quedé mirando la imagen del viejo tótem arbóreo, arrodillado, sintiendo una gran fuerza que me obligaba a permanecer solo mirando, observando.

Algo duro a mis pies, irrevelado, parecía llamarme.

Bajo las capas de tierra y fermento.

Entonces acosté mi cuerpo sobre el verde.

Y lo próximo fue el estruendo de la arena que surgía de todos los caminos.

Una zozobra en la realidad.

Ante la que solo quedaba arrancarse los ojos, no mirar, no ver, cerrar todos los sentidos.

Cuando algo grande como una boca me arrastró hacia abajo.

Flexionando la percepción cóncava del cielo.

Y tras un tiempo indefinido, despertarme, rodeado de muñecos llenos de moho, de herramientas amontonadas, y de un esqueleto vestido con un peto de cuero, con algo parecido a un buril atravesando sus costillas.

Sobre el cuerpo, una marioneta sentada en actitud de absoluta espera, parecía mirarme, inmutable, tras sus particulares ojos dibujados.

De la corrosión de los tejidos.

2008-01-15T15:46:00.000-08:00

Han pasado los ciclos y el mundo permanece.

La montaña de marionetas, junto al árbol grande, se ha conformado en un pequeño talud cubierto de musgo.

El desierto ha modificado sus recorridos y los viajeros que en él se perdían, han muerto o han regresado a sus hogares.

Las telas de araña se han marchitado, putrefactados sus elementos primarios, han dejado libre al viento y este se ha manifestado rebasando sus límites, hasta trasladar la grandeza de las dunas mucho más allá.

Los hombres amontonados en el muro, no son más que acúmulos de hueso entremezclado con maderas recargadas de pólipos y moluscos, y se hunden muy abajo en el fondo marino.

Los guardianes ya no deambulan, no caminan sobre la muralla, no vigilan a nadie, no se mueven de su lugar, como gárgolas mirando al infinito del espacio.

El muro en sí mismo, se ha vuelto línea de horizonte y nadie nunca se pregunta que hay más allá de él.

Ahora los hombres se han desprendido de las marionetas, nada los trastorna, ni los influye, porque sucedió algo en el filamento dorado que los mantenía unidos.

El árbol perdió sus hojas, y como consecuencia de esto, el filtro que transformaba la luz en cadenas se fue debilitando.

Nadie supo nunca porqué este cambio fue sucedido, o porqué las cosas dejaron de ser tal cual eran, seguramente por el mismo azar y el mismo capricho que antes las habían conformado así.

Ni siquiera PANACEA (Pequeño Aquí Nombrado Así Comité De Estudiados Accidentes) encontró las causas para este cambio global tan intenso e inmediato, así que decidieron dedicarse a estudiar otra cosa como los cambios de polaridad de los objetos abandonados en los vertederos y la cantidad de recuerdos que amasan las orfídias, una flor recientemente descubierta que nacía de dentro de las marionetas abandonadas en los lugares donde había un buen sustrato.

Ahora todos los hombres se habían acumulado en la gran ciudad, fomentando un gigantesco acúmulo de edificios con la intención de competir con las hormigas.

Con el tiempo nadie recordó nada, empezaron los olvidos y el tiempo pasado donde el luthier acumulaba diminutos cuerpos cerca del árbol, había terminado.

Las ciudades prosperaron y se expandieron, barreras incluso para el desierto, que fue regado con agua y contenido de maneras mucho más violentas.

El árbol fue conservado como un extraño monumento en el centro de un parque temático, rodeado de montañas rusas y túneles del terror, niños que gritaban asustados por su figura tétrica adornada ahora con calaveras de plástico.

Aunque a pesar de todo, nadie nunca se había atrevido abrir la puerta que se dibujaba en su tronco.

Y los más mayores de los hombres, todavía agachaban la vista con respeto al pasar de cerca y contemplar en qué se había convertido el origen, de donde muchas cosas provenían.

Han de pasar muchos eones todavía, pero os avanzo un pedazo de la historia, como si desde dentro de un torbellino de tiempo y espacio pudiéramos observar en un centro tranquilo, claro, una rama negra y en su apogeo, en su extremo, una pequeña mancha verde que anuncia algo totalmente imprevisto en esta nueva era de los hombres.

De la lejanía del hombre que escribe a su sombra.

2008-01-13T13:35:00.001-08:00

Es hoy la primera vez que me sucede.

Te preguntarás el qué o sencillamente obviarás hacerte esta pregunta.

No, no hablo de mi, aunque lo parezca.

No puedo atormentar ninguna de mis imágenes pasivas,
enturbiadas en el olvido o en la frágil muestra que me retornan los espejos.

No puedo negarme tan fácilmente a lo que es tan inevitable.

Quizás ahora que escribo este acúmulo de fracciones, este abotargamiento de palabras,
este empecinarse en contactar con lo dormido y pensar que esto sea así o de otra manera
sufre de catarsis y de producción apática de ficción y refracción del impulso.

Tal vez no quiero ser claro en nada de lo que describo.

Porque estas voces que se atrapan bajo las formas del rostro,
no consideran una sola vez el evitarse.

Porque ocurre ahora, en este preciso instante, que nadie escucha todo el griterío
que se hace fuerte en el bastión de las cejas, tras la frente, bajo el núcleo mismo del resuello.

Donde se cuajan las lágrimas y se entumece el dolor del llanto.

Y él se desnuda con una parsimonia inaudita en su historia.

Es quizás que se mezclan los sensores y las parafernalias,
tomando la forma de un esperpéntico cuadro.

Es la apariencia de las cosas que toman referencia de su ser y no al revés.

Y se ve observado desde miles de puntos, centro de un todo que no se conmueve,
al menos no de manera que pueda considerarse desde su posición.

No es así?

No, no es así.

Gritando las palabras, escupiendo pedazos de serrín sobre un papel vacío.

No, no era esta la manera de alcanzarnos.

Otra voz y otra voz, como narradas, tomando la forma de un discurso ahora, en este vértice.

Escribes con la vertiginosidad de una montaña rusa a punto de colapsarse.

Trampeas la realidad, e incluso la fantasía es trampa en tu cómoda distracción.

Eres solo falacia, falsedad, agujero.

Redes, redes inclusivas te convierten en ovillo y tu pupa desencarna rozando la sutileza del cristal atravesando la carne.

Tu mutación no es falsa.

Pero sin embargo, la sombra de todo esto está viva, y se desentiende de tu reflexión.

Pero a tu pesar, la fijación de tus peripecias no son sino carencia.

No son sino falta.

No son sino otra cosa que no eres capaz de dominar, ni de comprender siquiera.

Las cosas se revuelven en tu estómago.

Pez sin sombra, recluido en peceras de azabache.

Algo se resuelve en forma de líquido, y se esmera por desdibujarte.

Para no despertar jamás de tu sueño, existes.

Para no regresar jamás a los principios.

Ni sentir que haya final en ninguna de tus utopías.

Personaje del personaje, dentro del hombre, personaje en el fondo de si mismo.

Recapitulando tu historia en forma de estructura.

Aun no has caído, pero se impregna el sentido incluso de lo que no dices.

Eres poro abierto a la hambrienta mirada del extraño,
que no eres más que tú con otra configuración.

Tras otro disfraz.

Que impensable laberinto repleto de matices.

Que sueño hilvanado entre los dedos, soga de tu propio frenesí.

Ahogo.

No, más bien, tenso tirar de las extremidades.

Un levantarse de repente, un flexionar el tronco haciendo reverencias.

Y un público serio, ya nunca más infantil, aplaudiendo.

Como si de un acto fúnebre teatralizado se tratase.

Justo entonces darse cuenta que no hay telón.

Y la casa de muñecas donde representas tu drama, está exenta de placeres.

Está más bien vacía, hueca en lo hueco.

Y no existe final en tu penitente arrojo al escenario.

Solo un deambular casi humano, encerrado en un cuerpo retorcido de una marioneta
que intenta describir lo que le está pasando, lo que le está cambiando,
más allá de cualquier posibilidad que le otorgue esta sentencia.

Del hipnótico espectro recortado.

2007-12-31T21:39:00.001-08:00

Un pensamiento atrevido.

Una voz durmiente que se revela.

Un parásito en la mente.

Un eco convertido en alguien que eres tú sin serlo.

Una razón para demorarse y mirarse desde dentro.

Como formado por otro cuerpo que no es éste que dominas.

Que no es éste que siempre tienes que arrastrar para que haga algo.

Voy a tomar el relevo en tu imaginario.

Y te dejaré descansar sin necesidad que pienses.

Durante un rato.

Te voy a inundar con una historia.

Con un cuento.

Voy a rellenar todo tu vacío, o a rebosar aquello que parece ilimitado, con esta sucesión de frases.

Esta historia comienza y termina fugazmente.

Casi como una estela que refulge extinguida pasado su momento.

Casi como una paradoja que no sucede nunca mientras sucede.

Te imaginaré como una marioneta, como un títere hilvanado de madera.

Tus huesos, tu carne, todos tus sentidos son los de un objeto frío e inmóvil.

Que no piensa nada en absoluto.

Solo se colapsa un rato.

Como si tuviera opción a transformarse en otra cosa.

Pero que nunca llega a cambiarse.

En una metamorfosis continua, final e indemostrada.

Para finalmente dibujarse como sombra inmaterial en las paredes.

Como hipnótico recorte de papel que se despega.

Y se desploma vacío, sin circunstancia.

Dejando un hueco soslayado y sin futuro.

Entonces quedará despertarse, volver a sentir el peso de la materia alzando su figura.

El residual abismo de los pasos.

El resumen diario de cada una de nuestras acciones.

La dolorosa emancipación del sueño.

Sin el cordón umbilical del cuento, de la fábula.

Hacia la pérdida y el olvido, ahora que ya nadie nos relata, para salvarnos, algún que otro paraíso donde reposar de nuestro constante retorno.

Mientras un calor insoportable se hace patente en nuestro pecho.

Y ya hemos resistido alguna enfermedad incurable que sigue gestándose en los fondos de nuestro sistema.

Sobre la desesperación del errante cósmico.

2007-12-31T21:15:00.001-08:00

Quizás entonces fue el momento de decir basta.

Porque de ese modo nada de esto hubiese sucedido.

Las marionetas no tendrían ninguna función específica en este entorno específico.

No nos supondrían ningún tipo de trastorno, ni su mirada perdida, ni su sueño estático, ni ninguna de sus peripecias nos causaría desvelo alguno.

Los hombres seguirían siendo hombres, sencillos en sus vidas, nunca literarios.

Ni el árbol, ni el luthier, ni el eterno y variable desierto, ni sus redes de tela de araña, ni sus viajeros, ni los guardianes, ni nada que pueda uno relacionar con este mundo imaginado.

En este momento desearía no haber causado ninguna de estas figuraciones.

No desvelar un ápice de esta vanagloria personal, ni de este recargado lenguaje lleno de rémoras.

No soñar nada en absoluto.

No ser generoso en esto.

No ser generoso en nada.

No ser parte de este constante relato que no consigo extinguir en modo alguno.

Y quien sabe si esta decisión hubiera sido la correcta.

Porque miro hoy las máscaras que cuelgan intactas en mis muros, los hilos que sujetan marionetas inertes de alguna tienda oscura y recargada de un lugar lejano, y sondeo toda la memoria que retengo, descubriendo cuán vacía y cuán poco fue necesario para llegar aquí.

Todo lo personal se ha vuelto también figuración y dislocación y autista momento extrovertido.

Estas cosas cuenta un narrador fallido, absorto en su propio egocentrista universo.

En esta jaula de cristal que nos atrapó hace un tiempo.

A la deriva sobre corrientes que recorren invisibles caminos de extinguida estrella.

Donde rebasamos todo posible sentido de soledad.

Y solo nos queda justificar la inexistencia de este destino.

La necesaria destrucción del sistema, en el que de algún modo hemos conseguido encajar, sin saber donde se encuentra, al final, nuestro cometido.

Del perfil del tiempo que se muerde la cola.

2007-12-31T15:43:00.001-08:00

De la línea que atraviesa las figuras y más allá de estas, toda la luz que se extingue dentro del ojo extraño.

De las opciones de las formas, de su conjugación metódica en el mundo.

De las cosas que no terminan de morir y fecundan las cosas que terminan siempre muriendo.

De la repetición de la intuición, del casual reducto de la mente en un cuerpo divagado.

De todo lo que acaba en "do" y rima peligrosamente en esta prosa ambigua.

De aquello que nunca se cuenta y permanece intacto hasta la hora del silencio.

De algunas heridas que no sanarán jamás y jamás nunca volverán a sucederse.

De la señal que demarca el eje de todo lo temporal y atemporal e incluso, de aquello que no puede pensarse desde el conocimiento de la invención del tiempo.

En este suceso, en esta prolongación del discurso sin intención, en esta provocación a la paciencia del lector.

En este acto de violencia textual, de suplicio verbal, de agrupación insensata de palabras sin designio.

Sucede algo más allá de toda intención racional o finalidad prescrita.

Tiene lugar por primera vez un nombre.

Carcarunnus.

Desde el principio.

Carcarunnus.

Sin sortilegios.

Carcarunnus.

Resonando en las constelaciones.

Carcarunnus.

Restallando en las conciencias.

Este será el nombre del hogar del tiempo, del primer participio.

Y todo lo demás estará subordinado a su eco.

El mundo, donde todo encuentra su posible, existe tras esta imaginaria tergiversación.

Nosotros y ellos, los que eternamente divagan su suplicio y reviven el día a día de la manera más predecible.

Nos perdemos juntos un segundo más, un instante más, en esta complicada broma con la que nadie sonríe.

Recóndito, en algún lugar que aun no hemos descubierto, bajo unas ruinas olvidadas en los fondos, un ser comienza su ascenso.

Y de alguna manera algo se vuelve peligro.

Porque empieza a soñarse el héroe de una epopeya que aun no se ha iniciado.

Pero que se respira intensamente, en estos pequeños retales que aun pudimos rescatar.

Que tejen una historia invisible en las líneas de la mano.

Mientras algo transforma la realidad en excepción de nuevo.

Y nos invoca sin nombre, como estela del principio.

De la forma tatuada en las paredes.

2007-12-21T03:35:00.001-08:00

Caer, caer, caer, como caen las cosas sin sustento, las cosas reclamadas solo por la gravedad.

Desprenderse de una mano inmensa que nos mantiene en letargo.

Y volverse suicidas sin intención, sin fondo, sin último detalle.

E imaginar que uno no está solo en este precipitarse, y mirar la multitud cayendo junta.

Como una cascada de cuerpos que rugen su incomprensión.

Que rugen palabras inconcretas, palabras abucheadas, sonidos vomitados como un galimatías.

Y cogerse unos a los otros buscando una seguridad que no llega, que no tiene lugar nunca durante este periplo.

Y notar la presión del aire, o del espacio recorrido, porque quizás no haya aire en este suceso.

Y sentir los cuerpos presionándose, tocándose, desgarrándose para estar cada vez más juntos.

Notar el terror pasando a través, creciente como una gran ola, como una deflagración que comienza muy en lo hondo de cada uno.

Y tras el gran alboroto, encontrarse solo de nuevo, cayendo directo en un gran blanco que se extiende desde ti hacia el todo, desde ti hacia el infinito, al menos hasta donde el ojo se pierde.

Y ver como se acerca un pequeño agujero negro, perfectamente redondo.

Y traspasarlo.

Y parar.

Y no caer.

Mientras en el taller, dentro del árbol, una nueva forma se dibuja en las paredes.

Y el luthier recuerda, mirando esa figura encerrada, que debe comenzar de nuevo su trabajo.

De alguien extrañamente conocido.

2007-12-15T05:35:00.000-08:00

Creía haber olvidado todo su pasado en algún lugar remoto de su memoria.

Creía haber enterrado todos sus errores en el fondo de una gruta inexpugnable.

Y mientras creía, el tiempo se condensaba en un fluido meloso y a su alrededor las paredes parecían caérsele encima, desvincularse de la estructura para lapidarle y hundirlo todavía más en su asombro.

Pensó rápido, como si las constelaciones le cruzaran los ojos dejando líneas y más líneas de titilante blanco.

Y la eternidad se convirtió en un continuo transitar sobre las cosas, en una repetición constante de este momento, de este momento, de este momento.

Un joven desnudo caminaba hacia él como un niño que espera ser castigado por haber roto un preciado tesoro.

Desde sus manos se precipitaban al suelo pedazos de madera exquisitamente tallados, resonando óseos contra el suelo recién abierto como una vulva.

Una situación comprometida en mitad del escenario rococó del taller.

Un pulso que no se pudo resolver antes de ahora.

Pues ahora sucede lo que no pudo suceder nunca.

Y desde aquí el futuro recompone sus hebras y retuertos.

El luthier cerró los ojos e intentó borrar toda la cadena de sucesiones entumecida en su cabeza.

Se acercó mansamente hasta los pies del sorprendido joven y recogió una a una, con extrema delicadeza, las piezas que constituían el muñeco.

Le dio la espalda, colocó cada pedazo sobre su banco de trabajo y, sin atender al hombre, empezó a reparar el cuerpo de madera.

El joven se acercó y se quedó mirando como sus manos volaban sobre las herramientas y poco a poco, uniendo las piezas en un orden concreto, la marioneta volvía a recuperar su forma.

Entonces un poderoso sueño hipnótico empezó a adueñarse de él mientras veía trabajar al anciano y le obligó a dejarse caer cerca de una de las palpitantes paredes de madera, quedándose profundamente dormido, mientras, de fondo, se escuchaba la sonoridad rítmica de las herramientas realizando su trabajo, cada vez más lejana.

Y despertarse un poco más allá en el tiempo.

Entumecido hasta la médula por dolores que apenas dejan pasar los pensamientos.

Descubrir el lugar extraño, el tacto de la arena en tus pies descalzos.

Mientras sientes como retornan todas las preguntas que ni siquiera puedes formular.

Observar un extraño ropaje sobre tu cuerpo nunca antes vestido.

Ver solo el horizonte como una línea gris sobre un eterno amarillo que se expande en todas direcciones.

Y andar, sin saber a donde, pero de algún modo a un lugar concreto.

Mientras sin darnos cuenta, atrás, justo donde la sombra aun confiere cobijo, unas diminutas huellas se hunden dentro de las propias y algo sustenta secretamente la voluntad que guía este viaje.

Sobre algo radicalmente opuesto.

2007-12-13T04:30:00.000-08:00

Una mancha móvil atrapada en el techo.

Una constelación de papel de plata atrapada en telarañas de nylon.

Un círculo de caras rodeando todo el campo visual de un niño recién despierto.

Un ruido lejano, como de una nube que eructa toda el agua que ha absorbido.

Un estruendo cercano, de voces que intentan solaparse las unas a las otras.

Un crimen cometido hace mucho tiempo está brevemente explicado en un periódico que alguien guarda en un altillo.

El niño que llora y todas las manos correspondientes a cada una de las caras lanzándose hacia abajo intentando alcanzarle, pero se enlazan unas a otras impidiendo que ninguna caricia tenga lugar, solo sofoco y más llanto.

Alguien utiliza el periódico para forrar el interior de una caja de regalo.

No sabemos quién.

No sabemos dónde.

La caja, envuelta en papel marrón, enviada por correo urgente a otro lugar que también desconocemos.

Un llanto que no cesa, en la tripa de uno de esos aviones que despega.

Tal vez cerca de tu hogar.

Un remitente incógnito recibe en su casa, después de mucho tiempo, un paquete extrañamente conocido.

Ni siquiera lo abrirá, lo deja cerca de una ventana y olvida que jamás lo recibió.

Alguien, otro desconocido, recoge otra vez el paquete y lo acomoda en el camión de un transportista, del que jamás volveremos a saber.

Las manos se desenlazan en algún momento de la historia y alguien coge al niño en brazos.

Sus ojos observan el descenso de las cosas contra su córnea.

Ve el mundo aplastándose contra su mente.

Las cosas se abalanzan, todo su orden se focaliza en esto.

En esta depresión de los objetos y los rostros cayendo sobre él.

El niño pierde la consciencia y deja de llorar.

Entonces algo cruza de un lado al otro del abisal espasmo.

Una turbulencia sucede a muchos kilómetros de distancia de este particular suceso.

Y una puerta se abre y se cierra de repente.

Como si nunca hubiera sido una puerta, sino algo más vivo y consciente de existir.

El fenómeno tiene lugar arriba, en lo alto, dentro del alma de una tormenta.

Una puerta, no como las que podemos ubicar en cualquier pared, pero sin duda una puerta.

Vomita en su fugaz aparición un paquete cerrado que se precipita hacia el océano.

Donde se deshace y libera su contenido.

Una mañana cualquiera, en un lugar cualquiera, en cualquier mundo similar a este que sea posible.

Una marioneta doblada sobre si misma aparece flotando cerca de una playa.

Y un niño, que ya ha crecido lo suficiente, la recoge y la arrastra por la arena, hasta quién sabe que lugar seguro.

De lo oscuro no tan oscuro.

2007-12-08T02:36:00.000-08:00

Encontrarse la voz después de un eón de silencio.

Darse de bruces contra la lámina transparente que te envuelve, manteniéndote en una aristada burbuja con forma de sarcófago.

Notarse las extremidades y al intentar moverlas, golpearse con ellas, causarse heridas que uno no siente con las afiladas uñas.

Cuando despertar del todo es difícil elección, porque las pupilas no encuentran asidero en la luz.

Porque el abismo está ahí, justo enfrente, como si nos hubiera encerrado para preservarnos, para clasificar otro hallazgo caído en sus redes.

Será que empezamos a darnos cuenta, dormidos un tiempo irreproducible en la memoria, que este encierro parece nuevo, tan nuevo como la misma reflexión sobre nosotros mismos que sucede cada día, en cada encuentro con la novedad, con el fáctico hecho de necesitar resolver al momento cada realidad que nos contenga.

Quizás ocurre que previamente habíamos supuesto que moriríamos al caer por un agujero en medio del universo conocido y ahora, sentir el calor de la vida recorriéndonos es algo que se nos hace grande, grande e imposible de apresar.

Más aun, verse dentro de este prisma de paredes sensiblemente frágiles, como una urna que nos protege o simplemente nos mantiene tan reales como lo habían sido las marionetas, los guardianes, o los hombres donde anduvimos filtrándonos.

Tan protegidos en nuestro traje de narradores externos, salvados, invisibles.

Algo o alguien, se ha tomado la molestia de apresarnos, no solo a ti, lector huraño y solitario, sino a todos, a cualquiera que haya pasado por esta línea.

Formamos parte de un extraño pasatiempo.

Solo sabemos ahora, porque es ya, en este momento pervertido para el tiempo, porque nunca tiene lugar y sin embargo termina y empieza a la vez.

Solo sabemos que en esta oscuridad se acostumbran los ojos.

Que la forma de su noche no es tal cual la imaginaste.

Que con un poco de esfuerzo podemos apreciar pequeños matices de color en su negrura.

Y tal vez el terror no sea tanto ante lo desconocido que se va desnudando poco a poco ante nosotros.

Entre ello y yo, y tú, no hay más que una fina barrera cristalina.

Mientras buscas una posición defensiva en lo posible, porque sabes que ahora eres de carne, y de hueso y de sangre.

Y asumes que la carne se arranca, el hueso se astilla y la sangre se vierte.

Pero quizás no es terror, no es miedo lo que augura tu conocimiento de las cosas.

Porque dejaste todo esa angustia justo antes de saber que ibas a morir.

Ahora eres libre por unos segundos.

Tu mente, humana todavía, no se amedrenta mientras se vuelve visible lo oscuro.

Y corre a favor este encuentro ante lo desconocido, que posee más luz de la que inventaste en tu primera ilusión.

Pero no será hoy cuando yo desvele su secreto.

Porque necesitamos más espacio y él nos lo ofrece.

Nos dota con su gracia y permanece oculto.

Mientras nos preparamos, nos volvemos capaces de todo en un momento.

Y después cuando parece que algo va a tener lugar y a revelarse.

Descubro que miro un rostro conocido en el cristal.

Y todo mi reflejo se vuelve absurdo, mientras contengo la ira y la vergüenza de todos vosotros que conmigo os asustasteis.

A donde migran las estrellas.

2007-11-27T03:27:00.000-08:00

Ese concreto horizonte no será límite para nuestro discurso.

Ese lugar intocado, no nos alcanzará en la frente con su golpe.

No seremos detenidos ahora, tal vez nunca seamos detenidos.

Mientras el cuerpo flota y se pierde en un flujo de materiales también extraviados.

Las extremidades son libres de toda carga y el propósito de este arrebato empieza a solidificarse.

Libre de hilos, carente de apoyo, el objeto marioneta se aferra a veces a otros objetos ya lejos de cualquier posible mirada, salvo la de los guardianes.

Y nuestro furtivo ojo la acompaña por unos instantes para regresar rápido, fugaz, como un último destello de sol sobre la cumbres, justo antes de desaparecerse.

Entonces hay que adentrarse en uno de los guardianes, pero no en uno cualquiera, porque pronto sería descubierta nuestra mirada y seríamos desterrados para siempre de este universo.

Hay que buscar a uno que todavía no haya perdido su espíritu, que tenga ansias de saltar al abismo.

Al que solo lo frenen las cadenas invisibles en las que se han transformado sus hilos.

Y la omnipresente frontera muro, que le retiene como un animal todavía por domesticar, cargado de grilletes.

Cuando le encontremos observando el ocaso, en el último cambio de guardia, donde se sustituyen en las tareas de vigilancia y destrucción de acúmulos de carroña.

Allí hay que adentrarse, someter la carne en sus rendijas, volverse de humo y navegar a través de su mente bifurcada hasta la cuenca vacía de sus ojos.

Donde arde incandescente una llama viva, que filtra toda radiación y dibuja un claro mapa de cada una de las constelaciones.

El vértigo entonces, pues su mirada cruza límites de tiempo y espacio que no estamos acostumbrados a soportar.

Y nos lanza hacia adelante y atrás al mismo tiempo, si es que el tiempo tiene algo que ver en este transformarse en átomo y acelerar hasta que casi nos estallen los tímpanos por el miedo.

Sucede que el punto al que nos trasladamos está ocupado, por un cuerpo de títere aferrado a una roca de extraña consistencia meteórica.

Hay una leve reacción en él, porque sabe, sin que nadie más lo sepa, que no está solo.

Con cuidado se sujeta de la superficie verrugosa del astrolito y consigue sentarse en una posición que nos parece más o menos cómoda.

Su cabeza se yergue para mirar al frente y confrontar la miríadas de puntos de luz sólida que parecen acompañarle en su absurdo suceso viajero.

Ahora entramos en su cabeza.

Es tan fácil.

Como una puerta abierta de par en par, su mente de nudos de madera nos permite el acceso
y también nos acomodamos nosotros en su cálido acogimiento.

Hasta que se desfallece.

Porque el espacio parece curvarse y prolongarse, como un sistema que se recrea en sí mismo y nunca finaliza.

Porque la marioneta se siente acompañada y ya no es tan extraña la sensación de pérdida y precipicio.

Porque en algún momento cuando alguno se despierte verá el punto final o sumidero, donde en espiral descienden o ascienden (según que concepto se tenga de las direcciones) las estrellas, a un agujero donde desaparece la luz.

Y dirigirnos aquí, llegar a pensar en qué relación nos ha abstraído hasta formar parte de una suicida marioneta tallada en madera, flotante sobre el cosmos.

No es nada, cuando el vacío se traga nuestra voz.

Cuando parece que todo muera perdiendo su magnitud.

Entre inmensidades blancas de inmensurable calor, parece que nuestro viajero no pueda desaparecer.

Él cae junto a todo lo otro en el espacio negro.

Y nos arrastra.

Sin miedo, o con tanto que ya no nos importa.

Y caer, caer, caer.

Y saberse en el punto final de toda la existencia.

Hace que merezca la pena, haber iniciado este viaje.

De una creciente intensidad.

2007-11-26T03:27:00.000-08:00

Tengo una dulce historia para contarte.

Un cuento imposible, que se quedará pegado entre tus sábanas.

Se rizará en tus cabellos y los volverá flotantes, ingrávidos como hebras de éter.

Tengo una fábula fantástica, un ensueño que se me resbala de la boca, y corre por mi espalda, enredándose, deslizándose, perdiéndose, soñándose a si mismo como una larga sucesión de eslabones adheridos, constantemente girando unos dentro de los otros.

Esta leyenda, este fugaz tesoro medido en unas cuantas letras, en menos frases y poca coherencia, se ha hecho voz después de mucho tiempo aguardando.

Y le he visto, mejor dicho, le he sentido catapultarse, desde un doble fondo oculto que no recuerdo nunca que existe en todas las personas.

Yo narrador, hoy quiero darte algo para siempre.

Este yo narrador que no soy yo, sino otra ilusión que narro desde lo que imagino que debe parecérsele, quiere dejar un legado póstumo en vida.

Quiere romperse en pedazos y repartirse como un buen pastel relleno de también buenas intenciones.

Nada más lejos de la realidad.

La imagen cuenta, la imagen polariza, la imagen elige una concreta manera de referirse a este relato.

Una silla, un objeto concreto, en un espacio concreto, por ejemplo: una nave industrial abandonada.

Sobre su madera crujiente y enferma de infinitud de carcomas, un cuerpo, un hombre, un ser difuso.

En su cabeza, gloriosa cabeza ladeada, una mirada que parece querer extraviar el propio vacío en su linealidad, en su dirección hacia ninguna parte.

Dentro, en su fondo primero, en su forma de nuez grisácea, unas raíces saliendo hacia afuera por cada orificio de su figura tienen su origen y tienen también algún final que desconozco.

Quiero pensar que nada de esto sucede. Que las manos mantienen su frágil simetría de reposo en las rodillas. Que los ojos no caen dormidos. No cae la pose. No se derrumba nada. No soy simple espejo de los miedos, insustituibles miedos por esta propagación de la debilidad.

Quiero tener fuerzas un día más, un tiempo más, indefinido.

Para hacerte un regalo que considero muy importante.

Entonces pretendo levantarme, azuzar el cuerpo, parásito de las enfermedades, pues en ellas se sobreviene, fluctúa y se supera, avanzando a su través.

Quiero voluntariamente tomar las riendas de esta crucial encrucijada.

Me somete un escalofrío.

Me ablanda.

Me deja inerte.

Y me recorre desde el esqueleto hacia afuera.

Un solo golpe.

Una voz creciente viene de lo hondo, arrastrando los gritos.

Su estruendo.

Su proliferación.

Llena de otras voces. De un olor inequívoco a madera recién tallada. A savia desangrada de su leño.

No me salva nadie.

Estoy helado. Abrazando a un diminuto objeto con forma de muñeco.

Estoy desnudo.

En un espacio cerrado, en una bolsa llena de nervaduras, donde apenas hay luz.

Pierdo la noción de narrador, la noción de que hay un lector que existe y me mira.

Pierdo todas las intencionalidades que hay detrás de cada letra que me precede y me invoca.

Sé que quería decir algo que olvido tan rápido como me doy cuenta de que existo.

Sé que alguien ha puesto este eso ahí y este aquél allá.

Que alguno debe mirarme desde algún sitio que ya no puedo ver, y sonríe.

Desencajado por la carcajada, su rostro no se conmueve.

Dejo de saber que escribo.

De saber que esta letra significa esto.

O que aquello cerca de mí es algo que vive.

Sin embargo crece.

Y noto un cosquilleo, como si alguien quisiera apoderarse de mis entrañas.

Miro entre los brazos al ser minúsculo que sostengo.

Me está mirando, aunque puede formar parte de cualquier ilusión.

Es sorprendente a cuántas conclusiones equivocadas puedo llegar jugando con un sencillo muñeco, de cuántas maneras justifico mi existencia dentro de esta maraña de referencias recortables.

Cómo, de algún modo, lo imagino moviéndose, acariciando mi vientre con sus pequeñas manos.

Hasta que caigo en la cuenta de su realidad y la propia.

Y es tan cierto que me acaricia, como que sus ojos sin párpado me observan detenidamente.

Entonces sucede lo obvio, y lo lanzo contra una pared.

Su cuello se parte y las piezas que la componen se esparcen por el suelo irregular, perdiéndose algunas en sus grietas.

Qué frío de repente.

Que convulsión.

Mientras cavo como una bestia una salida, llenándome las uñas de resina, de astillas, de fango y pulpa de gusanos.

Sé que arriba hay otra cosa que me espera.

Que se sorprenderá al verme aparecer tan repentino.

Sin que ningún narrador externo le anuncie mi advenimiento.

Quizás así comience a recordar cómo llegué hasta aquí.

Y qué quise contarte entonces.

Porque me acucia como un pozo hambriento esta responsabilidad de decirte algo que desconozco.

Sobre la leyenda del después.

2007-11-25T03:15:00.000-08:00

Tras la configuración continua de este mundo, donde conviven, nacen y mueren, hombres, títeres y seres aun por descubrir.

Tras el ocaso de cualquier acción cuyo destino siempre debe ser el mismo.

Tras el estado final de la más degradada de las decadencias.

Tras esto y lo otro, y lo último de todo que acaba.

Parece generarse un augurio, que exista un después frenético, un salvador después que lave todas las conciencias, si es que éstas se generaron en algún momento dentro de nuestro vivero controlado.

Parece, y al parecer todo es apariencia, todo es simetría y en todo hay un otro que recibe y refleja y devuelve.

Cada reacción su homónimo contrario, enfrentado.

Siendo ambas la misma reacción.

La misma reacción.

La misma.

Y más allá lo posterior, como un pozo inagotable de referencias ensoñadas.

Manantial inalcanzable. Lo luego. Lo que ha de llegar. El algo futuro.

Como una estrategia de recurso cuando todo parece haberse perdido.

Cuando los guardianes se cansen de destruir y controlar, cuando los hombres y marionetas se cansen de trepar unos sobre otros para mirar por encima del muro, cuando los viajeros dejen de producir telarañas y crezca el desierto incontrolable sobre los bordes y erosione el muro y los libere, cuando el luthier deje de tallar marionetas y el árbol de producir madera de modo infinito, y el colapso devenga en una realidad no momentánea.

Seguirá siendo el después una opción a todos los terrores.

Y tal vez con este ojo que mira intensamente, podamos parpadear, una sola vez, para expresar nuestra sorpresa.

Justo antes, de precipitarnos, junto con todo lo demás hacia el vacío.

Donde todo lo que ha de llegar espera.

Del espacio entre las sombras.

2007-11-22T10:16:00.001-08:00

Marionetas y hombres, hombres marioneta, marionetas casi hombre, todos envueltos en una estructura de cuerdas y tensores.

Así amanecía la mente del luthier en la continuidad de su sueño.

Poco después el golpeteo de la herramienta sobre la madera.

El rítmico avance del tiempo acompañando a los sonidos y los sonidos dormitando la aparente sucesión de momentos, de manera que nadie o al menos casi ninguno, se daba cuenta de este síntoma de distensión que tomaba forma en la duración de los días que muchas veces se hacían interminablemente largos.

Tenia lugar pocas veces, o muchas, según la época o el humor de todos los pequeños resortes a los que estaba sometida esta realidad absorta en los muros, una densación de la atmósfera, y se volvía grave la respiración, las pequeñas tareas se volvían grandes tareas y las grandes, entraban dentro de los límites de la imposibilidad.

Los hombres se sentían pesados por cualquier carga, las marionetas sufrían un aparente desgaste en sus articulaciones, como si de óxido se tratara, que les hacía muy costoso el moverse.

Las hojas del árbol apenas se movían, y de hacerlo, chirriaban metálicas, como una rueda de engranaje que gira sometida a una gran presión.

Los tejedores de la red que contenía el desierto a raya, se veían de repente incapaces de dar un solo paso más y la arena haciendo un gran esfuerzo, comenzaba a amontonarse en alguno de sus bolsillos a la espera de ser trasladada, por equivocación o por acierto, fuera de las fronteras trazadas por los hilos que proyecta cada viajero en su camino.

Era entonces cuando los guardianes dejaban de golpear el acúmulo de cuerpos escalonados y se daban la vuelta para mirar hacia el punto más alejado en las nebulosas exteriores, donde alguna que otra marioneta flotaba ingrávida en un viaje que aun no termina.

Desde allí los pulsos de luz se alimentaban de cada pálpito de las estrellas, se diría que volvían hacia, se abalanzaban sobre, tomaban consistencia de, dotaban su forma de tanto y a veces también eran sencillamente luz.

Pero al contacto con este mundo y solo en determinadas ocasiones, un engranaje se ponía en marcha, allí, donde la grieta del mundo, en el lugar inalcanzable que hurga el árbol, y que los gusanos tienen la inteligente osadía de ocultar dando falsas indicaciones.

De un modo ordenado y concreto las cosas iban acomodándose en esta pausa, pasajeros de un pequeño cambio en su repetición, se dejaban llevar y apreciaban de esta manera ciertas cosas que siempre pasan desapercibidas.

Sobre todo, ocurría algo contrario a las físicas conocidas, las sombras de cada ser, amenazadas por la invasión de luz homicida y necesaria al mismo tiempo, tomaban consistencia igual a la luz, se combinaban en forma de recortes bidimensionales de un intenso color negro y podían libremente modificar su ubicación en el lugar donde eran proyectadas.

Las sombras se movían, bien, no todas, porque ¿qué se puede esperar de la sombra de un armario?

Que se comporte como un armario, exactamente y vulgarmente como un armario.

Eso sí, a merced de cualquier inclemencia temporal ocasional, como cualquier viento, que causaba estragos en la ubicación de las sombras, que acababan dando vueltas en pequeños remolinos, como cualquier hoja y podían descubrirse un momento después amontonadas de cualquier manera en cualquier lugar imprevisible.

A diferencia de las sombras de objetos inanimados e inertes, las sombras de los demás seres tenían una reacción muy diferente.

Dotadas de vida, las sombras de los animales campaban a sus anchas persiguiéndose unas a otras, convirtiéndose finalmente en una gran masa oscura que chocaba contra todo y lo absorbía en su esponjosa violencia.

Obviamente las sombras no producían ruido alguno y toda su algarabía no era sino de una tranquilidad aceptable.

Su paso no dejaba ningún desperfecto, puede que tan solo algunos cabellos desordenados, o algún roto en la ropa de aquellos que se mezclaban en su euforia, pero poco más.

Si alguna cosa caía y acababa rota en el suelo, era porque seguramente hubiera caído de todas maneras, las sombras al fin y al cabo solo jugaban con ellas mismas, no tenían ningún interés en relacionarse con todo aquello que las había originado y a lo que se encontraban unidas hasta su desaparición.

Las sombras de los hombres actuaban casi de la misma manera.

Se perseguían, se reunían en cantidades ingentes y se amontonaban en grandes hileras de sombras, con la intención de tomar algo de importancia más allá de su doble dimensión.

No era de extrañar esta decisión tomada por las sombras, al fin y al cabo, solo eran el reflejo de las cosas que no se dicen, menos se hacen, y que uno lanza dentro de ellas, en su oscuridad, como un hatillo de las cosas que no enseñamos nunca.

Las sombras de las marionetas se comportaban de maneras parecidas a las anteriores, las de las marionetas apiladas, que aun no habían encontrado un huésped se unían a las de los objetos inertes en sus remolinos.

Las que estaban unidas a algún hombre, se fundían a la sombra de éste y realizaban eventualmente las mismas cosas.

Mas existe un espacio extraño en esta caprichosa ley, esta sucede en un lugar que todavía no hemos visto, en una cámara oculta dentro del árbol, bajo tierra, en una de sus adulteradas raíces convertida en estancia.

Una pequeña cuna de madera, surgida de la propia raíz, resguarda en su interior a un bebé dormido.

Sobre la cabecera de la cuna, una marioneta de la que surgen unos filamentos negros que sirven de protección a la criatura que reposa.

Las sombras de ambos no se proyectan sobre ninguna superficie.

Pero hoy los oscuros hilos parecen intranquilos, se mueven, se retuercen, hacen cosquillas, se anudan y forman extraños juegos en el aire, representan los sueños con su capacidad plástica inagotable.

Parece que intentan avisarnos de algo que inevitablemente va a suceder.

Y un momento después ya ha terminado todo, yacen otra vez quietos cubriendo el cuerpo del niño.

Mientras, la marioneta se ha quedado dormida, seducida por el hipnótico juego de los filamentos, con los ojos pintados siempre abiertos mirando hacia el suelo.

Si es posible describir de alguna manera como duermen las marionetas, esto es lo que más se le aproxima.

Es entonces cuando algo se separa y se rompe en los lugares donde hubo alguna vez sombra.

Y un icor, ni luz, ni sombra, ni penumbra, empieza a destilar de esos espacios y fluye absorto sobre la superficialidad de las cosas.

Y se filtra.

Y se condensa.

Y se destila.

Y precipitándose viene hasta esta cámara secreta.

Insufla en los filamentos una sobrecarga de su indefinibilidad que los abotarga, los infla y después los vacía, como utilizándolos de canal, de tubo, de cordón umbilical alimenticio.

Sucede que los días vuelven a su periplo.

Que las cosas empiezan y terminan como siempre.

No hay un tiempo de descanso a partir de ahora, ahora, ahora.

Todo se registra normal.

Excepto.

Un cuerpo adulto de hombre acurrucado abrazando protector a otro cuerpo inane de madera.

Sin aparentes uniones entre ambos.

Proyectando una sombra que baila, ausente a ellos, en cada oscuro hueco de su estancia.